Тот никак не реагирует. Все его внимание сосредоточено на дороге. Наверняка привык к таким грязным сценам.

- Говори, - произносит с нажимом, ни на секунду не прекращает свою странную ласку, мучительную и сладостную одновременно. – Что за три девственности? Куда я должен тебя трахнуть?

- Никуда! – восклицаю решительно. – Вам лучше отпустить меня. Высадить на любой остановке и больше никогда не трогать.

- Это заводит, - выдает он.

- Что именно?

Черт побери. Меньше всего на свете хочу его заводить и провоцировать на какие-либо действия. Еще вдруг возбудится до степени «настоящих» развлечений. Летальных или тех, после которых бедных девушек выносят изувеченными. Не желаю ставить опыт.

Или Татьяна лгала? Ох, лучше бы лгала.

- Я, - нервно закусываю губу, не сразу решаюсь продолжать, однако я просто обязана испробовать все шансы. – Если честно, я принадлежу другому человеку. Поверьте, не стоит с ним связываться. Когда он узнает про мое решение, точно не придет в восторг, вряд ли обрадуется. Это страшный мужчина. Бешеный и безумный. Дикий зверь. Он чудовище, и он уверен, моя девственность должна достаться именно ему. Вся моя девственность. Во всех смыслах. Его жутко обозлит такая вот ситуация. Идея с этой продажей. И… вы не захотите проблем. Правда. Не надо рисковать. Я не стою того. Просто глупая девчонка, которая наломала дров и сама не ведает, что творит. Если дотронетесь до меня, если возьмете мою невинность, он вас убьет.

- Он? – переспрашивает с насмешкой. – Ты принадлежишь другому мужчине, но у тебя нет никакой реальной защиты и ты нуждаешься в деньгах. Что за неудачник?

- Почему же, - пожимаю плечами. – Богатый. Успешный. Он бы дал любую сумму, если бы я попросила. Но у нас трудные отношения. Долго объяснять.

- Кто он? – интересуется холодно.

- Рустам Ахметов, - выдаю, чувствуя, как вспыхивают щеки, как моментально загорается мое лицо от гремучей смеси страха и стыда.

Если бы только Ахметов знал, что я называю его имя, сидя на коленях у чужого мужчины, ощущая вздыбленный член, впитывая чужую похоть, пусть и через ткань. Проклятье. Он бы мне все кости переломал. Забил до смерти. Не простил такое глумление.

- Ты принадлежишь мне.

Уверенно и четко, как неоспоримый факт. От этой фразы меня прошибает новой волной дрожи. А член, плотно прижатый к моему заду, становится тверже, даже трудно поверить, что это живая плоть. Ощущение, будто в меня вжимается огромная дубина. Раскалённая железная палка. Толстая и массивная. Разве такой гигантский прибор поместится в женщину?

Так. Может, Граф действительно положил что-то в карман брюк. Может, зря пугаюсь ужасающего размера?

Дура. Хватит цепенеть и молчать. Отвечай.

- Вы не поняли? - прочищаю горло. - Вы не знаете Рустама Ахметова? Никогда не слышали про него? Я не верю. Любой человек в нашем городе понимает, что опасно переходить дорогу этому мужчине. Вы правда решили отобрать у него законную собственность?

Сама не представляю, как последний вопрос срывается с моих губ. Никогда бы не подумала, что по доброй воле назову себя собственностью Ахметова, так сильно унижусь и признаю себя его вещью. Но в данный момент подобный ход кажется отличной идеей. Долгие годы ни одна бандитская группировка не рисковала тронуть бизнес моего отца, в самые смутные и тяжелые периоды нам ничего не угрожало. Слава о клане Ахметовых гремела на всю страну и только полный псих мог пойти против них.

- Я понял, - спокойно произносит Граф. - Ты моя.

- Нет, нет, - мотаю головой и пробую слезть с него, отодвинуться. - Вы совсем не поняли...

- Я буду трахать тебя до утра, - обрывает поток слабых протестов. - Мой член выбьет память об Ахметове. Ты забудешь, что он вообще существует.

Сильно сомневаюсь. Ненависть к этому ублюдку течёт в моих жилах как вторая кровь. Я бы рада забыть, стереть его из своей памяти навсегда. Но тут никакой член не спасёт и не поможет, даже настолько громадный.

Автомобиль тормозит. Меня вытаскивают наружу. Подхватывают на руки и заносят в отель. Дух вышибает от всего происходящего. Огни слепят. Блики подсветки ударяются о поверхность железной маски и я совсем ничего не способна разглядеть. Закрываю глаза, чувствую, как слезы стекают по разгоряченным от волнения щекам.

Граф продвигается вперёд быстро, порывисто. Такой ловкости и скорости не ожидаешь от человека с хромотой. Похоже, он очень развит физически. Его тело твёрдое и горячее. Впечатление, будто под чёрной рубашкой скрыта броня, металлические пластины покрывают широкую грудь и мощные руки.

Я почему-то совсем не хочу ему сопротивляться. Безумие. Стоило бы хотя бы попробовать, вырваться и побежать, сбросить неудобные туфли, рискнуть. Но я не хочу. Проклятье, мне нравится его близость. Дурманит. Пьянит.

Может, я реально пьяная? Алкоголь снова действует? Я не так часто и много пила в своей жизни, чтобы понять, как это работает. Что со мной происходит? Почему мне настолько горячо и хорошо в объятьях незнакомца?

От него вкусно пахнёт. Чем? Разобрать трудно. Наверное, парфюм. Известные и дорогие духи. Черт разберёт. Но я льну лицом к его телу и делаю глубокий вдох. Наваждение. Проклятье. Да что со мной творится? Ещё секунду назад я затеяла торг и угрожала ему гневом заклятого врага, теперь сама тянусь и ведусь.

Граф должен пугать меня. О нем ходят ужасные слухи. Его лицо скрыто под маской. И дело явно не в правилах клуба. Ему явно есть, что скрывать. Там точно чудовищные шрамы. Уродство.

Отличного мужчину я выбрала для первой ночи. Хромой. Садист. Психопат. Он не боится ничего не свете. Никого. Даже Рустама Ахметова.

Вот. Наверное, в этом причина моей внезапной симпатиии. Впервые в жизни встречаю человека, которым Ахметовы не указ.

Кажется, для него никто не указ. Персонал отеля смотреть на нас боится. Все отводят глаза, отворачиваются. Тут реакция однозначная. Графа узнают и никто не хочет ему мешать. Ни единого вопроса. Никаких замечаний. Мы спокойно минуем холл, игнорируем стойку регистрации. Дальше - лифт. Нужный этаж. А я как законченная идиотка млею в его руках.

Роскошь вокруг воспринимается как нечто нереальное. Сказочное. Это самый большой и знаменитый отель нашего города. Тут все по высшему разряду. Простых смертных не пропустят. Далеко не каждого возьмут прислуживать.

Я отмечаю детали на автомате. Поражаюсь красоте и утонченности. Сочетанию стилей. Гармонии в интерьере, где классика ненавязчиво и умело переплетается с новыми технологиями. Единство и борьба противоположностей.

Но потом все мои мысли сбиваются, когда Граф опускает меня на огромную кровать. Тут уже не до изучения красивостей. Страх накатывает с новой силой.

- Где деньги? - спрашиваю я, сжимая кулаки так, будто готовлюсь обороняться, отползаю к изголовью кровати.