помочь маме, и никто меня не заставлял. Возможно, в свои семь я понимал больше, чем нужно.

Однако всё равно не успел ничего сказать. После того как я вскочил, перегородил отцу дорогу и прыснул в него своим тонким голоском, он совсем взбесился, размахнулся и отвесил мне такой удар по голове, что я упал и зарыдал. И больше не от боли, а от обиды. За свою драгоценную маму, за себя.

Мама. Я отчётливо помню твоё лицо. Возможно потому, что вижу твой портрет почти каждый месяц. Ты застыла в каменном изваянии такой же, как и тогда, в мои самые юные годы. Я принёс тебе твои любимые розы. Жаль, что твой портрет не способен видеть. Они, конечно, завянут, ведь я не соблюдаю традицию и приношу настоящие цветы. Но через месяц приду, всё уберу у тебя и принесу новые. После мимолётом прошедших лет отец хочет увидеться. Но я не хочу вспоминать его лицо.