Он падает на колени перед прекрасным созданием. Горячие слезы смешиваются с потоками дождя. А девочка все хохочет и не понимает его слез. Но тут подбегает ее мать, кричит от страха и возмущения и уводит девочку за руку, прочь от моста. Сверкают злостью голубые глаза. Но что-то не так с ее лицом. У нее нет лица. А Художник все так же сидит на коленях, и горячие слезы текут по его морщинистому лицу. "Лицо, – повторяет он. – Неужели и у тебя его не будет? Нет, не может этого быть. Не забывай своего лица!" – кричит он уже вслед девочке. Но мать, ускоряя шаг, обернулась на его крик, и ужас застыл на лице безумца. "Не может этого быть, – повторяет он, нетвердой походкой направляясь к парапету. – Не может". А слезы все текут и смешиваются с дождем. Слезы неба и слезы Художника.

Но никто не слышал его слов. Никто не видел, как он исчез в потоках дождя. Только мостовая слышала тихий всплеск, только волны помнят горячие слезы. Имя его забыли. Никто не вспоминал больше Художника. И только я, пролетая иногда мимо его окна, от тоски прошепчу: "Лица…"