— Я не Вася! — взвиваюсь я, — меня зовут Василиса. Хотя последние два месяца я чувствую себя именно Васьком, который тяжело работает, лишь бы прокормить Ярославчика.

— Слушай, я же просил тебя немного подождать, — муж трет лоб пальцами, устало закрывая глаза, — Вась... Василиса, иногда все сложнее, чем кажется. Еще немного — и я встану на ноги. Обещаю тебе. Прости. Мне реально стыдно.

— Если бы тебе было стыдно — ты бы пошел работать хотя бы на такси, — прищуриваюсь я, — я работаю с восьми до шести. Катаюсь на другой конец города, когда ты отсыпаешься в теплой кроватке, а вечером...

— Я не отсыпаюсь! — рычит муж, а я останавливаю его жестом.

— Окей, встаешь вместе со мной. Но что ты делаешь потом? Телек смотришь? Боже, не отмазывайся! Если бы ты хотел — у тебя уже была бы работа. Когда твоя женщина тяжело работает, чтобы вас прокормить, настоящему мужчине становится стыдно.

— Ты опять обчиталась своими свои тупыми романами? Это реальная жизнь, Вася. В ней иногда не все так однозначно и просто! Что ты от меня хочешь? Чтобы я почку продал? Ограбил кого-нибудь?

— Да хоть ограбь, — безжалостно припечатываю я. На самом деле мне уже просто плевать. Я уже приняла решение о разводе, и прекрасно знаю, что этот тюфяк не способен даже пойти работать грузчиком ,не то что кого-то ограбить.

— И сесть на несколько лет, — усмехается муж, — замечательно. Будешь рада мужу-уголовнику? Или шпане, бандиту, связанному с криминалом?

— Да лучше б ты был бандитом, чем никчемным ленивым мужиком!

Я швыряю его сумку посреди комнаты, ухожу в коридор и, накинув на плечи куртку, и ухожу из квартиры, громко хлопнув дверью. Если он не съедет сегодня же — я вернусь пьяная и смелая и соберу свои вещи, съехав сама.

— Стой, — муж хватает меня за плечо перед самым лифтом, и я делаю каменное лицо, даже не повернувшись, — Вася... черт. Послушай, давай не будем рубить с плеча. Я безумно люблю тебя, но не знаю уже, как уговорить тебя подождать еще чуть-чуть.

— А я тебя ненавижу. Вот и всё, — холодно припечатываю я, и, сбросив его руку, шагаю в открывшиеся двери лифта.

Перед тем, как они закрываются, я навсегда запоминаю лицо мужа. Потому что не увижу его еще долгие пять лет, хотя тогда еще не догадываюсь об этом.

Ярослав кажется мне растерянным и обреченным. Мне становится даже больно за то, что я когда-то его любила, а сейчас говорю такие жестокие слова. Но я правда устала. Ужасно устала за эти несколько месяцев, глядя на счастливых подруг, у которых все было хорошо в браке.... и самое грустное — они к этому даже не прикладывали усилия.

В отличие от меня.

* * *

День спустя

— Ах ты, козел!!! — кричу я, увидев пустоту на рабочей поверхности кухни, где раньше стояла кофеварка. После чего бросаю коробку с готовым салатом прямо на пол и бегу в комнату.

— Козлище!!! — повторяю я на ультразвуке, поняв, что телевизора тоже нет.

Мужа, впрочем, тоже нет. С ним исчезли все его вещи — словно и не было у меня никакого мужика. Я бы поверила в то, что это была просто плохая галлюцинация, но я прекрасно помню, как кофеварку и телевизор я покупала еще до отношений с ним и перевозила собственноручно в эту квартиру.

В двери поворачиваются ключи. Я хватаю швабру, думая, что это заявился Ярослав и намереваясь сломать ему что-нибудь, как внезапно вижу на пороге растерянную сестру.

— О, ты дома, — произносит она, — твой муж позвонил мне и передал ключи. Вы расстались?

— А больше он ничего не передавал? — цежу сквозь зубы я, — например, телевизор и кофеварку?

— Нет. А должен?

— Он должен был их оставить. Это не его вещи.

Какой же он урод. Я даже не думала, что он способен настолько низко упасть — украсть что-то у женщины!

Сестра кладет его комплект ключей на тумбочку и пожимает плечами.

— Он ничего не передавал. Ладно, я поеду.

— Ты пришла, чтобы только отдать ключи? — скептически интересуюсь я.

— У меня работа, — вздыхает сестра, — девочка хочет наращивание. Мне еще ехать час до нее. Хотя, от кофе бы я не отказалась.... — она замолкает и тихо хмыкает, увидев мой угрюмый взгляд, — прости. Забыла совсем. Тогда просто поеду.

Когда за сестрой закрывается дверь, я тихо бреду на кухню, открываю холодильник, достаю заныканную бутылку вина, которую хотела распечатать к годовщине нашей свадьбы и грустно смотрю на нее.

С сестрой у нас всегда были прохладные отношения, несмотря на небольшую разницу в возрасте. Даже пожаловаться ей не могу — не поймет абсолютно. И стыдно. Все, что я получу — это «ну я же говорила, он мне сразу не понравился тогда»... Остается только обниматься с бутылкой. Превращусь в алкоголичку. Или не стоит начинать?

Подумав, я убираю бутылку вина обратно, и набираю номер подруги. 

Тем же вечером... 

— Черт с ними, с вещами, Вась. Как говорится «спасибо, Господи, что взял деньгами», — произносит уже в баре Ася, украдкой двигая поближе стакан с напитком, — тут вроде его друг работает официантом?

— Да, — хмуро говорю я. Почему-то сейчас мне больше хочется плакать, чем радоваться. Не пойму — почему. Любовь-то уже ушла. Но на душе погано как-то. Что-то внутри скребет мерзенько и шепчет «а ты точно уверена? Может, позвонишь и поговоришь?». Нет. Нет! НЕТ!

— Дай я удалю все его номера, — произносит внезапно другая подруга, Лера, увидев, как я бросаю взгляды на телефон. Она сметает его со столика и быстро тычет пальцами в экран, — не смей ему звонить. Поняла? Я знаю, как трудно держаться. Сейчас ты оторвешься как следует, познакомишься с каким-нибудь горячим парнем, переспишь разок и начнешь новую жизнь. Он урод, Вась. Правда. Ни рожи, ни денег. Ты достойна лучшего.

Я? Лучшего?

Уже не знаю.

Кажется, что я никого больше не найду. Мне уже двадцать. Лера и Ася вот уже три года в отношениях. С нормальными мужчинами. То и дело витают разговоры о помолвке, свадьбе, детях... У них вот-вот случится отдых на Мальдивах в Новогодние каникулы, запланированная беременность, которую они будут вести в платном роддоме, фитнес сразу после родов, и няня в помощь...

А я? Кому я буду нужна в двадцать с лишним?

В тот вечер я случайно перебираю с алкоголем от безысходности. Просто потому что мне хочется расслабиться, выглядеть хотя бы для бывшего мужа счастливой и уверенной в себе. Чтобы тот самый друг-официант покачал завтра ему головой и сказал «ну ты и придурок. Такую бабу потерял». Он испугается, возьмется за ум, и...

— Пригласишь на кофе? — хриплый голос вырывает меня из раздумий, и я ошалело моргаю, оглядываясь. Когда я успела попасть в машину? Куда потерялась пара часов? Почему за окном такая темнота? И кто этот блондин с квадратной челюстью и взглядом порочного бульдога?