* * *

— Лер, — в панике произношу я в трубку, — слушай, а ты можешь провести завтра вечером сделку вместо меня?

— Ты крышей поехала? — подруга, кажется, давится чем-то, судя по звукам в трубке, — я же до декрета всего год риелтором работала. А в декрете мой мозг вытек, прости. Я ничего уже не помню. Могу твоему клиенту спеть песенку про Синий трактор.

— Мой клиент — это мой бывший муж.

— Ох черт. Ты серьезно? Он... он же снимает квартиру, да?

— Нет, — я вздыхаю, — он покупает квартиру. Трешку. Своей беременной жене в подарок.

— Дьявол, — голос подруги звучит потрясенно, — ты не ошиблась? Это ж твой Ярослав, да? Черт. Наверное, я зря тогда удалила его номера у тебя в телефоне?

Ее вопрос вводит меня в ступор. Что? Господи, как о таком можно спрашивать! Откуда бы нам знать, что случится через пять лет? Так уж получилось. Бывший муж мог бы и в Славку-алкоголика превратиться, а не в холеного Ярослава.

— Нет, не зря, Лер. Не пори глупости.

— Слушай, чего ты боишься? — внезапно задает вопрос подруга, — разве в тебе что-то не так? Ну заработал он деньги на трешку. Ты тоже работаешь, не сидишь у кого-то на шее, получаешь более-менее приличные деньги. Чего ты стыдишься в себе? Спроси лучше у него, когда он вернет тебе кофеварку. Или нет. Завари себе чашечку кофе из своей новой кофеварки, выпей перед встречей и продай ему эту квартиру, получив деньги. Всё.

Я задумчиво прощаюсь с Лерой и отключаюсь. Чего я, в самом деле? Я зла на бывшего мужа, мне обидно, но себя стыдиться — последнее дело.

Хотя, до конца вернуть себе уверенность не получается: те мерзкие прыщи не успевают исчезнуть за два дня, чем бы я их не мазала. Они уменьшаются в размере, но кожа все равно остается немного отечной и раздраженной.

* * *

—  Мяу,—  задумчиво произносит Асин кошак, глядя, как я собираюсь. Мне кажется, что даже это неразумное существо пытается сказать мне «прекрати делать себя лучше, чем ты есть».

Ладно. Я переодеваюсь в обычную темную толстовку и джинсы и бросаю взгляд в зеркало. Женщина, как женщина. Одна из миллиона. Ничего выдающегося и ничего отталкивающего, до Милены мне, как до Луны.

Когда я подъезжаю к вчерашнему дому, то замечаю Лексус бывшего мужа, который припаркован неподалеку. Я уверенно иду мимо него к подъезду, хотя, Господи, как же сложно сдержаться, не постучать в окно и не сказать в это наглое лицо «когда вернешь телек и кофеварку, миллионер чертов?»

Окно медленно опускается. Бывший муж провожает меня взглядом, в котором... много чего. Удивление, настороженность и немой вопрос «какого хрена ты тут делаешь?». Он явно не ожидал меня тут увидеть.

— Василиса, — слышу, как он меня окликает, и на моих губах появляется легкая ухмылка. 

Я поворачиваюсь, приподняв бровь.

— Что?

— Ты живешь в этом доме?

— Нет, — я хмыкаю и смотрю на время, — я продаю тебе квартиру в этом доме. Точнее, твоей жене. Ты готов к просмотру?

Хорошо сохранять спокойствие, когда встречаешь бывшего мужа. Кажется, я его немного ошарашила. Это было абсолютно непрофессионально, но он сам первый завел разговор. В конце концов, черт побери, пять лет назад я собирала носки этого мужчины, которые он запихивал под диван. А он покупал мне прокладки. Однажды я даже умудрилась запачкать ему джинсы, посидев на коленках во время этих дней. А еще он однажды отравился и блевал при мне в унитаз. 

И после всего этого мне «выкать»? Господи, это будет еще неудобнее.

Он закрывает окно и выходит из машины, пикнув сигнализацией. Легкий холодный ветерок доносит до меня запах его одеколона. Я невольно окидываю взглядом фигуру Ярослава: сегодня он в достаточно легкой для зимы курке нараспашку. Под ней — светлая водолазка, которая слабо скрывает очертания его тела, и теперь я уверенно могу сказать — эта скотина, все-таки, реально накачалась.

— Тогда пойдем, — бросает спокойно Ярослав, — твоя квартира, что ли?

Я бы хотела, чтобы она была моя. Черт, в игре «кто из нас стал успешнее» я бы получила тогда сто очков. К сожалению, это не так, и все, что я могу — сказать правду очень непринужденно.

— Нет, — отвечаю я без тени смущения, — я риелтор. Это один из моих объектов.

— И как тебе этот дом? — задает бывший муж вопрос, когда мы заходим в подъезд, а я начинаю почему-то себя чувствовать спокойнее. Он не пытается меня задеть или унизить, или похвалиться своим внезапным богатством. Не кривит рожи, не насмехается, в общем-то, ведет себя так, словно пять лет мы просто разошлись, и я его не выгоняла, оскорбив из-за денег, и он не стырил у меня бытовую технику.

Черт, ну тут, он все-таки, сукин сын. Не могу простить.

— Дом нормальный. Соседи приличные, в основном — бизнесмены средней руки, никаких скандальных звезд или олигархов, — ровно начинаю рассказывать я, пока мы едем в лифте, — построили дом относительно давно, так что вряд ли кто-то будет затевать ремонт и шуметь. Это большой плюс, когда вы ждете ребенка.

Я внутри словно разделена на две личности: одна держит лицо перед бывшим мужем, а второй становится все сложнее и сложнее находиться рядом с Ярославом, произносить слова про ребенка и помогать выбирать квартиру.

Он в этот момент поворачивается в мою сторону. Это можно было бы назвать обычным вежливым жестом, вроде как показать собеседнику, что внимаешь ему, но бывший скользит очень быстро взглядом по моему лицу, словно что-то пытаясь увидеть. Фальшь, что ли, в моих словах. Ждет, что меня перекосит от зависти?

Да, мне немного неприятно. Глубоко в сердце, я этого не покажу. Будем честны — сложно смотреть, как твои бывшие становятся успешными не с тобой. Они могут вызывать даже неприязнь, пока ты в отношениях, но стоит им круто измениться, и ты невольно им симпатизируешь, думаешь о том, что могла бы быть на месте другой женщины.

Он... черт. У него даже кожа стала ухоженнее. С легким загаром, словно он побывал недавно на море. Щетина на щеках смотрится ровной, а не побритой кое-как наспех. Волосы блестят. Перхоти нет.

Мы будто поменялись местами. Когда я жила с Ярославом — то старалась быть идеальной женой. Не показывалась ему без макияжа, старалась найти подешевле красивое нижнее белье, а эпилятор, воск, косметические масла и тканевые маски стали моими лучшими друзьями.

Сейчас на его фоне я выгляжу чушкой. Забила на себя. Кожа в черных точках, волосы секутся.

— Хорошо, если тут тихо, — только и отвечает Ярослав.

Мы выходим из лифта. Я открываю ключами дверь, после чего мы оба заходим в прихожую. Расстегнув куртку, я смотрю, как Ярослав снимает верхнюю одежду и вешает ее у двери, и медленно выпадаю в осадок. У меня перехватывает дыхание от обиды.

Да-а. Так он, конечно, может мне продемонстрировать больше. Больше мышц, говнюк! Напряги их еще, поиграй ими. Гребаный мужик. Не так уж тут и жарко, чтобы раздеваться!