снега основательно лягут, белее бумаги,

и растают, и вновь на круги всё вернётся своя.

В этой странной игре нам Ведущим определена

роль статистов всего лишь, а это, конечно, не много –

но понятно и так, что зима — это только лишь кокон,

лишь укрытие, где наливается силой весна.

2018 г.

Цирк Уродов

Ах, до чего порой обманчива природа,

Как любит пошутить с людьми она подчас!

К нам в Город Дураков приехал Цирк Уродов,

Чтоб показать себя и поглядеть на нас.

Событие для нас достаточно большое:

Уродов повидать удастся ли когда?

И я вам доложу — вот это было шоу!

Ещё никто из нас такого не видал!

Уродов было тех невероятно много –

Огромный весь они заполонили зал.

Все были, как один, ужасные, ей — богу,

И пялились они на нас во все глаза.

Дистрофиков тела, дегенератов рожи;

И мимика, и смех — дебильные весьма.

Их сплющенные лбы — с мартышкиными схожи,

А в мутных их глазах — ни проблеска ума.

Плеваться будем мы, покинув помещенье,

Ведь зрелища вовек не видели дрянней.

И много раз потом припомним с отвращеньем

Увиденное там — в зеркальной той стене…

2018 г.

***

Осенний лист, не падай! Погоди,

сумей остановить своё паденье,

на миг, на лёгкий выдох из груди

преодолей земное тяготенье.

Запомни этот миг. Возьми его

туда, где ждёт осенняя, сырая

земля. Есть ты — и больше ничего,

что отделяло бы тебя от края.

Вбери в себя по капле мир вокруг,

оставь себя в нём вечным отпечатком –

небрежно сброшенной с костлявых рук

ветвей — промокшей жёлтою перчаткой;

останься в этом мире, уходя

из мира, став осенним сновиденьем;

возьми с собою мир — и миг спустя

соединись с отброшенною тенью…

2018 г.

***

Я каждый день с Судьбою поутру

всю жизнь играю в странную игру:

своей рукою из Её руки

тяну билет из множества других.

Тяну — а вся душа горит огнём…

Вот вытянул билет — а что же в нём?

А в нём — надежды призрачная тень

на новый день.

Всего лишь новый день.

На новый день, мной проведённый здесь –

обычный самый день, в котором есть

рассвет, и пробуждение, и чай,

след солнечного на столе луча,

есть облаков по небу лёгкий бег,

жара — а может быть, мороз и снег;

есть суеты дневной круговорот

и есть вечерний отдых от забот.

Но главное, что в выигранном дне

есть также те, кто очень дорог мне,

кого хотел бы рядом видеть я:

мои родные, близкие, друзья.

Они все есть.

Пускай и не со мной,

но в новый день шагнули всё равно,

и правильно билет я выбрал свой,

коль всяк из них пока ещё живой!

…А кто-то вытянул не тот билет,

и в наступившем дне кого-то нет…

Уходит кто-то каждый день от нас:

с билетом не везёт всего лишь раз.

А мне везёт. Везёт до сей поры:

я выхожу достойно из игры,

я каждый день на протяженьи лет

вытаскиваю правильный билет.

Тяну билет — и словно бы тону.

Как будто бы уже иду ко дну.

Как будто бы повестку на войну,

тяну билет.

Дрожу весь.

Но тяну…

2018 г.

***

Очнись. Задумайся. Взгляни,

людское ветреное племя,

на что свои ты тратишь дни,

своё растрачиваешь время.

На неприятных нам людей,

что с нами рядом — но не вместе.

На суету текущих дел.

На бесконечный бег на месте.

В круговороте дел сплошном

находим снова миг и снова,

чтоб у кого-то за спиной

сказать о ком-то злое слово.

Всегда мгновенье улучим

мы даже в самой страшной спешке

кого-то в чём-то обличить,

ярлык навесить, не помешкав.

Способен каждый без труда

понять, что истинно, что ложно,

но все мы делаем всегда

не что хотим, а то, что должно.

На это времени, увы,

всегда полно. Но почему-то

на то, что хочется самим,

нам не хватает ни минуты.

На разговоры по душам.

На полюбившиеся песни.

На то, чтоб делать не спеша

то, что и вправду интересно.

На смех и споры до зари

с тем, с кем всегда легко и просто,

когда о чём ни говори –

всё не наговоришься вдосталь.

На чтенье книжек перед сном.

На содержательность общенья.

На интересное кино

и на былые увлеченья.

Есть время, чтобы потужить,

как быстро время пролетает –

а для того, чтоб просто жить,

нам целой жизни не хватает…

2018 г.

Я свой строю мирок…

Может быть, это просто подходит назначенный срок,

может быть, это зрелого возраста призрак маячит,

но я строю так нужный мне маленький тёплый мирок –

своё личное царство, где всё совершенно иначе.

Я могу быть озлоблен, чрезмерно несдержан и строг,

я могу быть тяжёлым в общеньи, не нравиться многим –

но котёнком мурлычу я, в свой возвращаясь мирок,

оставляя невзгоды прошедшего дня за порогом.

Я себя часто вынужден крепко держать в кулаке,

и молчать, и быть вежливым, и улыбаться, где надо…

Тем приятней потом мне в своём оказаться мирке –

в тёплом свете уюта, умиротворенья и лада.

Мой мирок защищает меня от житейских атак,

он — защита моя от невидимых стрел её острых.

Он — мой дом. Мой приют. Моя крепость. Мой маленький остров.

Я свой строю мирок.

Но пока ещё — только в мечтах…

2018 г.

***

Под приглядом и защитою Луны,

до тех пор, пока не гаснут фонари,

на кошачьих мягких лапках бродят сны

от вечерней и до утренней зари.

Зябко кутаясь в цветной пушистый плед,

невесомый и прозрачный, как туман,

сон плывёт, легко ступая по земле,

заходя во все квартиры и дома.

Весь облитый тёплым лунным молоком,

сон укроет нас, прозрачно — невесом –

и задышат люди мирно и легко,

и увидит каждый свой волшебный сон.

Сном окутанные с головы до пят,

в бестревожной загустевшей тишине,

позабыв про всё на свете, люди спят.

Люди спят и улыбаются во сне.

На востоке разгорается заря.

Свет фонарный всё короче и бледней –

и, кивая на прощанье фонарям,

ночь уходит прочь. И сны идут за