И оперативники застыли – не видя, таращились мимо меня стеклянными глазами.

Красота!

Живые, но абсолютно безвредные.

Морилка не дала осечки.

Я аккуратно закрыл дверь на ключ и спустился по лестнице. Поглубже накинул капюшон куртки и вышел в утреннюю прохладу.

Скучающий у припаркованной «Тойоты» человек в штатском скользнул по моей фигуре оценивающим взглядом. Равнодушно отвернулся, покуривая сигарету. А я скрылся за углом ближайшего дома.

Только здесь ускорил шаг.

На ходу вытащил из смартфона аккумулятор и карту памяти. Карту спрятал, остальное – выкинул в ближайший мусорный бак.

И бегом бросился в сторону метро.

Кругом было безлюдно. Только где-то вдалеке махал метлой дворник.

Большинство граждан ещё досматривают самые сладкие перед побудкой сны. Это мне на руку.

Ещё минут пятнадцать группа захвата будет статуями маячить у моей квартиры. И есть вероятность, что ни один испуганный жилец не наткнётся на эту впечатляющую композицию.

Потом оперативники сами «отомрут». И как ни в чём не бывало опять займутся моей дверью.

Они ни хрена не будут помнить!

Будут долго и тщательно обыскивать квартиру…

Надеюсь, к этому времени я окажусь достаточно далеко.

В сущности, всё не так уж фатально. Они понятия не имеют, кто я. Иначе прислали бы спецгруппу ОКАМа в защитных костюмах – тогда морилка могла и не сработать. Да и не факт, что я успел бы её активировать.

Первое, что делает нормальная спецгруппа, – к чертям собачьим высаживает двери!

А ко мне наведались полицейские оперативники – обычные, заморённые бесконечными выездами. Представляю, как уже сидит у них в печёнках эта спецоперация!

Именно им приходится делать для ОКАМа всю черновую работу – проверять каждый сигнал сознательных граждан, каждую наводку агентуры…

Интересно, кто же на меня стуканул?

Об этой квартире не ведал никто из знакомых.

Выходит – какая-то бдительная старушка-соседка? Накатала анонимку на подозрительного юношу: «Вы его проверьте: думаю, он наркоман – серый мох жрёт вместо салата. Воздействует на жильцов артефактами. И вообще, никогда не вытирает ноги!»

Конфликтов у меня не было.

Я – тихий и скромный.

Но… вдруг чем не угодил?

С той истерией, которую сейчас подняли в СМИ, незаконный оборот артефактов превратился в главную проблему Отечества. Конечно, это из-за проклятых трикстеров сокращают бюджетников, не выплачивают пенсии. Это они, подлые ловкачи, мешают получать государству законный процент от торговли товаром. Все знают, что экспорт серого мха – второй, после нефти и газа, источник доходов. Поэтому назначенные президентом миллиардеры должны взять Зоны под свой контроль…

Тьфу! Чтоб они подавились!

Всё равно ведь не возьмут. Силёнок не хватит!

Да, Нижегородская Зона – самая богатая. Ну и что? И в других есть чем поживиться. Главное – знать места!

Так что основным итогом всей шумихи будет хороший доход для одного из «приближённых» – того, кто на пятьдесят лет возьмёт в аренду нашу Зону.

Но по телевизору об этом не расскажут…

Я спустился в метро.

Удачно.

Вскочил в вагон. И поезд сразу тронулся.

Я отыскал свободное место, сел и наконец расслабился, уставившись в чёрное пространство туннеля.

Значит, сигнал граждан?

А может, ещё проще? Кто-то из моих коллег решил выдавить меня из Нижнего – руками полиции?

Трикстер по кличке Тень у многих давно как фурункул на заднице. Самые денежные заказы, самые лучшие условия – всё ему. Обидно…

Ради такого дела могли и адрес мой вычислить.

И анонимный звонок тогда в тему. Сдавать коллегу не по понятиям. Вот и предупредили. Добрые, честные люди!

Я окинул взглядом вагон.

Мрачные работяги, группа хорошо одетой молодёжи с дорожными сумками – очевидно, на утреннюю электричку в Москву.

Обычная публика. Аккуратные перроны сменяются за окнами.

Кто-то входит, кто-то выходит…

Город оживает. Нормальные люди спешат по своим делам.

Здесь не ждёшь опасности за каждым углом. Потому и разочаровываешься…

Говорил мне когда-то Петрович, что снаружи, за периметром, нарвёшься на подлянку куда скорее, чем в Зоне. А до сих пор не хочется в это верить…

Кто ж на такое способен?

Ширяй или Голый?

Не знаю. Времена нынче смутные – модернизация, нанотехнологии… Скоро за кусок хлеба начнут убивать!

В Зоне спокойнее, ей-богу…

Но драпать из Нижнего без оглядки и делать кому-то подарок я не собираюсь!

Есть у меня ещё кое-какие дела.

А сперва неплохо бы перекусить. Выпить крепкого чаю. А то голова будто тяжеленный чугунный шар. Да и веки начинают слипаться.

Какой из меня, на фиг, ловкач в таком состоянии?

Я зевнул.

Куда теперь? В центр, в моё любимое круглосуточное кафе «Русские боги»?

Не стоит.

Вероятнее всего, в розыск меня не объявляли. Но зачем лишний раз испытывать судьбу?

Вышел на станции «Проспект Гайдара». Убогий район, зато есть рядом одна уютная точка – открывается ровно в 7.30.

Я малость поколесил по округе – меняя транспорт и убедившись, что за мной нет хвоста.

А в 7.35 уже сидел в «Коньке-Горбунке», пил чай с булочкой и дожидался омлета и овсянки. Было немноголюдно. Кроме меня – несколько молодых людей и девушка, по виду, студенты.

Они негромко переговаривались. А иногда хихикали.

Я исподтишка смерил взглядом девушку – симпатичная. И если б не её компания, можно было б…

Хмуро покосился на своё отражение в стекле.

М-да. Не с моей помятой физиономией. Сегодня даже умыться толком не успел. И о чём бы мы с ней говорили? О ценах на ведьмины глазки и опята? О том, что я никогда не живу на одной квартире дольше трёх месяцев?

С девушками, в общем, аналогично – редко когда дольше этого срока…

Я отвернулся.

Допил чай, а тут и омлет принесли. Горячий, украшенный зелёным луком…

Апрельское солнце всё выше поднималось над городом. Я жевал свой завтрак и мрачно размышлял: где взять сто тысяч баксов?

Свежих идей не было. Если не считать идеей ограбить какое-то слабо охраняемое заведение. Например, планетарий. А с учётом того, что с наличкой в планетариях туго – придётся их грабить штук сто…