и перестрелять всех кого увидит. Легкораненные, своим ходом пришедшие сюда из госпиталя.

Классика.

Легли рядом. Не сговариваясь.

Молчали. Говорить сейчас что бы то ни было просто бессмысленно.

Отходняк.

Кроули вытянулся во весь рост на койке, чувствуя спиной ее малейшие неровности прекрасно прощупываемые под тонким матрасом. До темноты оставалось несколько часов, как раз хватит для пространных размышлений и разговоров с личной шизофренией.

"Выходить будем вечером."

Смысл? У тех махин точно найдется тепловизор.

"Я не верю, что их тут, как грязи, максимум — на входе и у командования. Есть что-то по сверхам? Что это вообще такое?"

Мы жрали только рядовой состав, сведений мало. Больше всего знал тот майор, но не слишком много. Жесткая селекция, смешанная с прямым вмешательством в генетический код. Кровосмешение в бесконечной степени, но без побочек. По итогу получается подобие ваховского космодесанта, но с огромным разбросом по характеристикам. Есть что-то вроде огрызков сверхлюдей — ими может стать почти каждый, но за большие деньги или если просто повезет генами, эти ребятки часто уходят в загулы и у детей, внуков или правнуков может активироваться эта фишка, а есть те, которых создают с помощью тщательно выведенной яйцеклетки и такого же сперматозоида. Весь процесс — под плотным контролем спецов, и выходит у них натуральный полубог. По большей части каждый из сверхов специализируется на чем-то своем — кто-то может танками жонглировать, буквально. Кто-то ловкий и быстрый, что пули просто за ним не успевают. Кто-то башковитый и может просчитывать сотни тактически-стратегических ходов за минуту. И дальше по списку. Есть аналоги колдунов. Те же сверхи, но с припаянными генами молодых магов. Эффект убойный. Почти у всех повышенная выживаемость и регенерация. На полях собралась далеко не элита, это точно, но и не какой-то сброд. Плюс, возможность импантов, кибернетики, роботизации и прочего дерьма не исключается.

"Блядство. Говоришь труповозки приедут с мехами?"

Они уже здесь, с мехами придут новые, а старые двинуться, когда все будет расчищено от недобитков Черных и Серых.

"Какова вероятность…"

Нет, не вариант. Если ты или твое творение устроит резню будут проверки. Тщательные и с пристрастием. Лучший вариант, когда стемнеет забраться в одну из них и просто ждать.

"А эти?.." — мысленное указание на деда и остальных.

Им плевать, есть ты или тебя нет.

"Хм… а если оставить "подарочек?"

Ножевик? Тихушник? Охотник?

"Лучше первый. На большее не хватит мяса."

И сил.

"И сил."

Да, теперь Кроули мог похвастаться навыком "Ловкие ручки", который почему-то не отобразился в профиле. Три с половиной трупа, пачкающие кровью пол Личных Чертогов — вполне неплохое начало

Примечание злобного злодейского злодея:

Посоны, важная информация.

Справочные материалы по "Убивать", Полигону, Химу, Кольцу и вообще всему, что я написал — https://author.today/work/178630

Если на этом наскребется столько же лайков, что и на первом Химе я пойму, что жил не зря. Все в ваших руках.

Глава 16. Господа, свободным человека может сделать только нож!

Что такое три с половиной трупа?

Кроме первого лезущего в мозг вариант с плюс-минус полтора центнера остывающей биомассы?

Для бесконечной плеяды миров, для всех слоев мироздания, для всего пространственно-временного континуума — это ничто. Это даже меньше, чем ничто. Что-то совершенно несущественное, как и тот факт кем они были, кем хотели стать или на каком слипшемся куске грязи и камней обитали.

Для цивилизации, за исключением разобщенных племен только начавших постигать все прелести Каменного Века, практически тоже самое. Смертные умирают каждый день. Каждый час и каждую минуту. Каждую секунду — один щелчок пальцев, ознаменует, что где-то за пределами твоего поля зрения кто-то отправился в иные миры, от старости, болезни, чьей-то руки или же только появился на свет, вывалившись из чрева вопящей от боли матери, заглотнул первую в своей жизни порцию кислорода и впервые закричал.

Ничто. Пыль. Пепел. Прах. Пустота. Вакуум.

А для кого-то… для кого-то это был отец, сын, брат, дядя, да плевать вообще кто это был, он БЫЛ. Живой человек. Живое, мать его, существо. Привычки, характер, мысли, желания, коронные фразочки, фирменные телодвижения или изменения мимических мышц — то каким он запомнился его родственникам, друзьям и близким. То, вспоминая что, они будут давиться слезами, что потом будут делать уже их дети, если таковые вообще появятся.

Но вопрос.

Чего стоят эти слезы?

Они лежали на полу Личных Чертогов, измазывая плитку пола почти черной в плохом освещении кровью.

Лысый верзила в навороченном шлеме, вполне себе современном бронежилете и со стальной трехпалой клешней на месте левой руки. Узкий стилет Черного или же напоминающий его по форме коготь мутанта вошел ему в шею. Причем, достаточно грамотно — не мгновенная смерть, а относительно долгое захлебывание кровью, чувствуя, как мир сжимается черным кругом до размеров крохотной точки, за пределами которой терпеливо дожидается смерть. Она ждет всех нас, даже не с момента рождения и не зачатия, с того самого момента, когда в организме женской особи зарождается первая яйцеклетка, а мужской первый сперматозоид. Есть ощутимая разница между умереть и не родиться, но… верные слуги Костлявого ждут. Просто ждут, им нет смысла пытаться убить нас — мы неплохо справляемся сами.

Следующей была та самая половина. Война нечестива, уродлива, безлика, воплотившись в мертвецах, втоптанных подошвами тяжелых сапогов в кровавую грязь и тех, кому не повезло выжить. Наверное, это звучит цинично, аморально и бесчеловечно, но Кроули имел право на такое мнение, как никак — демон. Он считал, что лучше умереть, чем влачить бессмысленное существование никому ненужным и всеми забытым куском мяса, жалким обрубком, который даже нормально посрать не может без посторонней помощи. Наверное, это можно было считать крайне извращенной формой гуманизма, основывающейся на аксиоме "зачем страдать — если можно умереть?" И в этом был смысл, пусть и не понятный теми, кто уже начинает перевариваться желудочным соком разложения, валяясь в сырой, беззубой пасти свежевыкопанной могилы. Они отдали бы все, чтобы выиграть у Смерти отсрочку — минута, секунда, вечность, плевать, хотя бы еще чуть-чуть ощущать кожей дыхание ветра и… и просто жить.

Этому парню взрывом оторвало ноги и правую руку, по локоть. Лоскуты кожи, кровавое месиво и обломки костей. Боль. Дикая боль. Нет ничего кроме боли, всепоглощающей и выворачивающей изнутри боли. Кто-то все еще считает, что любое сражение — это что-то чему есть место в цивилизованном обществе?

Он был еще жив, когда его пускающее пузыри и жалобно всхлипывающее тело нашел один из