Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Добрый, нежный, заботливый, ещё и умный. Нет, потрясающе эрудированный. Наверняка, ему пришлось спуститься до моего обывательского уровня и объяснить то, чем он занимается так, чтобы я поняла.
Как он может быть таким разным? Ещё недавно считала его ужасным гулякой и бабником, а теперь мы вместе и он… совсем не такой, как я о нём раньше думала.
Не такой… Он отличается. От всех, с кем я когда-либо сталкивалась в этой жизни.
- Кстати, про осознанный выбор, - я мнусь.
- М-м-м? – подталкивает он, целуя коротко в щёку.
Берусь за мышку, открываю браузер, быстро набиваю адрес, пока не передумала, и объясняю.
- В прошлом году записала курс английского. Я продаю его в сети. Сейчас совершенствую своё британское произношения. Очень надеюсь, к зиме что-нибудь по фонетике изобрету. Ещё иногда частные уроки даю по видео связи.
Тим листает страницу сайта, внимательно смотрит на экран, потом переводит взгляд на меня. В нём нет какого-то масштабного удивления.
Может, хорошо, что я решила начать с малого? А про работу в баре потом скажу, чтобы сразу не шокировать. Я будто галочки мысленно ставлю: про грант упомянула, так, теперь про заработок на уроках, следующее по списку?
- И что у тебя в голове, Тома? Что планируешь? Свою он-лайн школу английского?
Бизнесмен хренов. Сразу обрисовал перспективы. Замахнулся на что-то глобальное. До он-лайн школы мне как пешком до Магадана. Но пусть будет так, как он предположил.
- Ну, далеко не заглядывала, но почему бы и нет? Я учу его всю жизнь, бегло разговариваю, знаю от и до. И пока такие шибко умные люди как ты, - подкалываю я, поддевая Тима плечом, - не изобрели микро-чипы, способные трансформировать незнакомую речь в родной язык, это будет востребовано.
Тим качает головой, тихо посмеиваясь. В его глазах смешинки, и от сердца слегка отлегает.
- И сколько за частные уроки берёшь? Может, преподашь парочку? – поигрывает бровями он. - Могу я вас нанять, мисс?
- Дорого беру. А у тебя, как мне кажется, с произношением всё в полном порядке. Почище моего будет.
Мы снова целуемся, на этот раз чуть дольше, что даже дыхания не хватает. Когда Тимур отстраняется и одобрительно усмехается, я улыбаюсь ему в ответ. Мне определённо легче, но следующие его слова вынуждают меня двигаться в объяснениях намного дальше, чем я собиралась.
- Прекрасно, что ты решила не зависеть от родителей. Я уважаю такую позицию, Тома.
- Там и зависеть не от кого, Тим.
- То есть?
- Я же сказала, что учусь по гранту в колледже. И… моя мама… она… из простых эм… граждан. Она при всём желании не смогла бы отправить меня в Англию учиться. Понимаешь? У моей семьи нет больших денег.
У моей семьи вообще нет денег. Но об этом как-то язык не поворачивается заявить. Пусть пока это прозвучит так. Да и семья у меня неполная, как и не семья вовсе.
Тим трогает меня за подбородок, прося взглянуть на него. В его глазах я не вижу ни отторжения, ни неприятия. Смотрит спокойно, ровно и открыто. Серьёзно даже.
- Тома, тебе деньги нужны? Потому что если это так, только скажи…
- Нет, - перебиваю я чуть раздражённо, потом роняю голову, утыкаясь лицом в ладонь. – Прости, - решаю извиниться, ведь, наверняка, моё «нет» излишне резко прозвучало. – Мне не нужны деньги. У меня их… достаточно. Пожалуйста, закроем тему.
- Ладно, закроем.
Я снова увлекаю Тимура в поцелуй, но это, скорее, для того, чтобы не видеть сомнений на его лице. Наверняка, он всё ещё помнит пачку банкнот в моём рюкзаке, и, наверняка, это вызывает у него определённые вопросы.
Достаточно откровений на сегодня. Всё остальное позже.
* * *
Мы в каком-то супер-элегантном баре в центре Лондона. Я тут ни разу не была, но по улыбке хостес, которой та одаривает Тимура, понимаю, что тот частенько сюда захаживает. Становится немного неловко от собственного вида. На мне простые светлые джинсы и белая рубашка, не по стилю как бы. Хотя и Тим одет вполне по-городскому, но его прикид раз в десять дороже моего. Мы уже четыре месяца вместе, а мне до сих пор не по себе от некоторых контрастов между нами.
Идём по отполированным деревянным полам, на стенах тут всё золотых и белых оттенков, броский шик и деньги напоказ. В такие места любят ходить и делать фотографии, чтобы потом выставлять свою богатую и успешную жизнь в социальных сетях.
Кресло, которое Тим отодвигает для меня, глубокое и мягкое, наверняка, дизайнерское, и тоже очень… очень дорогое. В этом я уверена.
На ценники в меню лучше даже не смотреть. Но я обычно как делаю – игнорирую их. Либо заказываю стандартный набор, не глядя.
Музыка тут модная и тоже, вероятно, эксклюзивная. У Тима есть приятель, который пишет саунды для торговых центров и различных заведений. Достаточно интересное и прибыльное дело, если послушать.
Переехав в Лондон, я попала в другой мир, а когда начала встречаться с Логиновым, мой новый мир пережил очередной переворот с ног на голову. Тим тут везде свой. Он много, где бывал, много, кого знает, и город изучил, как свои пять пальцев.
Телефон оживает: приходит сообщение от Сони. Пишет, что через пару недель они с Крисом прилетят в Лондон, и я невольно тяну «м-м-м» от радости, что снова увижу подругу.
- Что такое? – Тим отводит взгляд от меню.
- Соня скоро возвращается.
- Со своим?
- Со своим.
- Быстрые они. Хочешь увидеться?
- Что значит хочу? Встреча в обязательной программе, - подмигиваю я. – Мы вообще на пикник договаривались.
- Уже и договаривались? А когда пикник? Ты как-то забыла меня об этом предупредить.
- М-м-м, если есть планы, придётся тебе их поменять. Да и не ты один не в курсе, - невинно хлопаю ресницами. - Крис, наверное, тоже. Мы как-то между собой только обсудили.
- Прекрасно, - Тим снова утыкается в меню и по напускному ворчливо бормочет, - как всегда девчонки порешали без нас.
Я хихикаю, взгляд едет в сторону. И всё. Я будто ныряю на глубину. То ли в голубую дыру, то ли в изломы рифов. И погибаю там, теряя кислород. Короткий смешок застревает в горле, когда вижу фигуру в белоснежном поло, мелькнувшую за колонной в дальнем углу зала. Светлые волосы, извечный загар, дорогая обувь, на которой буквально помешан – всё при нём.
Расстояние между нами приличное, и мне не понять, то ли привиделось, то ли реально это он.
Ладонь невольно взлетает к шее, а сердце ухает, бьётся, как дурное, о рёбра, будто хочет проскочить между ними.
Нет, нет… быть этого не может…
Руки падают вниз, и пальцы вжимаются в подлокотники кресла, ногти царапают обивку, я невольно подаюсь вперед. Если мне не показалось, то он сейчас выйдет из-за колонны.