Не глядя ни на кого, Вера легла на бок, повернувшись к Рите спиной. Чья-то рука протянула ей мокрую тряпку. Вера приложила ее к разбитому носу. Кровь текла, не останавливаясь, мешая дышать, стекала в горло. Вера ощупью поставила на место носовую перегородку.

«Она сломала мне нос. На кого я стану похожа? – подумалось ей. – Что тут от меня останется? Завтра все лицо распухнет и почернеет. Господи, что со мной будет? Что со мной будет? За что?..»

Она беззвучно расплакалась, стараясь не выдать своего плача ни звуком, ни жестом. Кровь текла из разбитого лба, мешаясь со слезами, из носу стекала по носоглотке в горло. Вере приходилось время от времени сплевывать кровавые сгустки в тряпку.

Рита сидела у нее за спиной, отвернувшись, шевеля губами, считала петли на своем вязании. Ее приятельницы играли рядом в карты, переговариваясь приглушенными голосами, словно ничего не произошло. Вдруг Рита, надумав что-то свое, стремительным жестом откинула вязание в сторону, так что петли посыпались с деревянных коротких спиц, повернулась к Вере и некоторое время, насупившись, молча изучала ее лицо и всю фигуру.

– Так ты что, чеченка? – несильно хлопнув Веру по ноге, спросила она.

Даже с закрытыми глазами Вера чувствовала на себе ее пронизывающий, неприязненный, недоверчивый взгляд. Более того, она знала, что в этот момент все женщины, забыв про карты, повернулись и смотрят в их сторону, ожидая ее ответа. Но Вере не хотелось ничего отвечать. Ее охватила усталость и полная апатия. Поверят ей сейчас эти женщины или не поверят, посчитают обманщицей, втирушей, извергнут ее из своего маленького, но приятного мирка в бездну общего презрения, полного одиночества – Вере показалось все равно. У нее не было сил защищаться.

– Ну? Чего молчишь? Почему не сказала сразу?

– Нет, – едва разжав склеенные от запекшейся крови губы, проговорила Вера, не поворачиваясь и не открыв глаза.

– Что «нет»?

– Я русская…

– А эта кто? – Вера не видела, как Рита мотнула головой вверх, показывая на верхние нары, где обитали кавказки, но поняла ее без дополнительных пояснений.

– Не знаю… – проговорила она монотонным, охрипшим голосом.– Я ее не знаю.

– А она тебя откудова знает?

– Она тоже не знает… ничего.

– Так, а зачем ей нас обманывать?

Вера молчала. Что она могла ответить этим женщинам, по-своему справедливо пытающимся решить, кто она и что с ней делать?

– Может, та Удогова ее однофамилица? – шепотом предположила одна из женщин.

Остальные, оживившись, тоже зашептали наперебой, торопясь высказать свое мнение.

– А зачем, по-твоему, этой черной нас обманывать? Сразу видно, что она ее узнала. Они же все друг с другом повязаны.

– Ты думаешь, она правда дикторшей работала? С такой-то мордой?

– У всех, кто тут побыл, рожа на свинью похожа. А ты ее помой, морду накрась – и ничего будет.

– Да насвистела она вам все! А вы и поверили, как дуры. Как же, дикторша! По телику выступала. А что она тут делает? Она говорила тебе, за что ее взяли, а?

– Нет. Говорила, что с работы прямо привезли, а сама в каком-то халате. Я еще думала, что на ней за халат, может, ее тут в больницу ложили? Не знаю.

– А она что сама говорит?

– Ничего говорить не хочет, молчит.

– Гони ты ее! – донесся до Веры чей-то горячий сердобольный шепот. – Тоже мне! Пригрела спиногрыза, прикармливала еще. А кто она вообще такая, откудова взялась? Ты знаешь?

– Во-во! Вообще не известно, что за человек, что она тут делает? А чего она именно к тебе прицепилась? Смотри, Ритка, как бы потом тебе из-за нее хуже не сделалось… Ты с ней о чем-нибудь таком говорила? Она тебя спрашивала?

– Вроде бы нет.

– А ты вспомни, вспомни…

Вера безучастно слушала голоса над собой, не испытывая ни малейшего волнения от того, как решится ее судьба.

Она думала о той чеченке, точнее, о том, что эта чеченка знает о ней? И о ком – «о ней»? Знает ли чеченка о настоящей Вере Кисиной или о той мифической Зое Удоговой, вставшей на пути Веры как стена, которую ни обойти, ни перепрыгнуть?

«Вот подошел момент, когда эта Удогова стала врастать в меня всей кожей», – говорила про себя Вера.

Мысли ее текли так свободно, будто существовали сами по себе, отдельно от ее измученного тела. Они скользили по поверхности сознания, разворачиваясь перед Верой в ряд ярких картин. Она не думала – казалось, она слушала собственный голос, звучащий в голове. Голос, говорящий: «Вот и началось. Она врастает в меня все глубже. Сначала она была только рядом. Она приближалась, приближалась, потом слилась со мной воедино, соединилась со мной, тело с телом, клетка с клеткой. Но я еще чувствовала внутри – себя. Внутри я знала, что я – это я, а она – это она, и чувствовала, где между нами граница. Теперь я ничего не чувствую. Может быть, я уже стала ею. Завтра меня выпустят за ворота в пропахшем мочой ватнике, и я пойду на все четыре стороны со справкой на руках, в которой рядом с моей фотографией будет написана ее фамилия – Удогова, Зоя, уроженка какого-нибудь Гудермесского района Чечни… Куда я пойду? Домой? И что я там увижу? Опломбированную дверь. Да, дверь, крест-накрест заклеенную полосками бумаги в лиловых печатях с болтающимися сургучными пломбами. Потому что (и как это я раньше не знала об этом?!) Вера Кисина для всех исчезла. Должна была исчезнуть, чтобы здесь могла возникнуть Зоя Удогова. Что произошло с Верой Кисиной в том, параллельном мире, окружающем Бутырскую тюрьму? Сгорела ли она в машине в автокатастрофе или погибла при взрыве газа в кухне ее квартиры, и теперь ее свежая могила на каком-нибудь Митинском или Котляковском кладбище начинает покрываться первой весенней травой? Но только там, в Москве, ее нет, не может быть, потому что я – здесь, но я стала другой… Я стала Зоей Удоговой».

Опять запищал мобильный.

– Привет, мой птенчик! – замурлыкал в трубке голосок Зои. Слова звучали несколько невнятно, и на минуту Варнавскому показалось, что из трубки исходит явственный запах алкоголя. Кроме того, речь заглушал шум чьей-то посторонней болтовни и приглушенные выкрики крупье. – У меня на сегодняшний вечер грандиозные планы – хочу проиграть миллион… новыми.

– Что празднуешь? – вяло поинтересовался Варнавский. Зоя довольно давно и прочно заняла место жены в его опустевшей с отъездом Герды постели. Но появившаяся в последнее время ее привычка каждый вечер напиваться в стельку его, мягко говоря, нервировала.

– Я еще не решила. Тут столько всего накопилось… Второе рождение у меня, о сестре вспомнила… единоутробной, джигиты опять стреляют, взрывают что ни попадя…

– Ты в своем уме, вокруг же люди! – Варнавский был просто взбешен.

– Ой-ой-ой! Какие мы подозрительные, – запричитала Зоя, – О'кей, золотко, уединяюсь.