Нет никакой радости в победе над другими, есть радость в победе над самим собой. Единственный достойный противник — ты сам. Он так же умен, хитер, мудр и изворотлив как ты. Попробуй побороть свой гнев, свою усталость, свою нерешительность, свой гнев, свой блуд, свое мшелоимство. Да у тебя вся жизнь на это уйдет — только побеждаешь один грех, как из могилы, куда ты его в прошлый раз запихал, восстает второй. Вроде положил на обе лопатки блуд, но вдруг сексапильная коллега в лифте на твоих глазах расстегивает блузку, и ты стараешься не смотреть в ее сторону, но левый глаз все равно косит. Победил гнев, но орешь каждый раз в бешенстве, когда тебя обливает из лужи проезжающая машина или кто-то наступил тебе на ногу. Казалось бы, вышел героем из схватки с чревоугодием, но стоит пройти мимо витрины кофейни с горячими круассанами и ароматом кофе, и вот ты уже сам не свой. Вроде решил не пить никогда, но друзья пригласили на шашлыки, не будешь же ты там, как дурак, один не пить? На эти-то мысли и ловит лукавый, за компанию и становятся алкоголиками, а кто то и наркоманами, а это такая ржавая вагонетка, которая с каждым поворотом все быстрее несется в ад. А выглядит сначала так невинно: тонкий бокал шампанского на выпускном, бокал вина на первом свидании, стакан пива на студенческой вечеринке. Так весело, так легко. Но вагонетки запойных любителей компьютерных игр, или тех, кто любит унизить подчиненных или наорать на детей или родителей, или адептов веб-кам несутся ничуть не медленнее, просто эти грехи сложнее отследить в мыслях, чем помыслы о выпивке. Я засунул руку за шиворот и нащупал то, что отразило прожигающие третьи глаза трех старух. Это оказался мой православный крестик, он висел на длинном шнурке и почему-то перекрутился назад, аккурат между лопаток. Хотя, разумеется, я знал, почему. Я возблагодарил Бога за спасение. Не смотря на все мои косяки, Он незаслуженно милостив ко мне и постоянно меня спасает. Я сидел на поваленном дереве и ковырял кору. Что делать, я представлял себе с трудом. Было понятно, что та территория дворца, где я нахожусь, давно существует вне физических пределов. То есть, он не может быть таким огромным, он стопудово существует наполовину в астрале. В 3 D композиции. За что такая честь ему? Почему я здесь оказался? Зачем я тут? Меня здесь точно никто не ждал. Могу ли я здесь убить часть темных сил, чтобы это оказало влияние на весь мир? Чем я могу быть тут полезен Богу? Знаю ли, какой это вообще век? Что за страна? Что за народность? Что делали эти маленькие люди на фабрике, когда я провалился вниз? Чего испугалась моя принцесса? Зачем меня посадили в этот гребаный золотой паровозик, зачем была эта блевательная скоростная трасса Париж-Москва-Дакар, со всеми безумными резкими поворотами коридоров этого дворца, которые были выстраданы моими кишками? Кто меня постоянно предает на моем пути и сдает темным силам, от которых я еле убегаю? Действительно ли это темные силы, если они больше похожи на коллекцию моих внутренних страхов, а не на какое то внешнее зло? У меня не было ответов на эти вопросы. Я был вечным маленьким Муком, потерянным в бескрайних песках. В Москве уже, меня наверное успели объявить пропавшим без вести и, наверное, даже уволить. Кто я такой, чтобы роптать на небо за такую судьбу? Может, у меня просто тупо кармическая отработка, и все. Отработка всех моих грехов, вот поэтому я тут и колупаюсь. Ношусь тут по этим безумным коридорам, сделанным в 3D, как не знаю, кто. Зачем? Почему? От кого я постоянно убегаю? Этот кто-то сделает мне что? Я вообще, ребята, из другой реальности. Приперся сюда, не знамо зачем. Уж терпи⸍́те, да? В моих молитвах мне никто не отвечал, я просто тупо бежал и бежал по этим длинным коридорам, и все. Зачем я это делал? Бесчисленное множество раз вызвал я к Богу, молчание был мне ответ. Мне вдруг так захотелось пригорюниться, обвить руками ствол этого дерева и молча ждать тут своей смерти. Нате! Хотите — убивайте себе на здоровье, умру мученической смертью, отойду к Отцу. Если, конечно, он меня примет. Еще посчитают там, на Суде, мои действия как намеренное самоубийство, и хана мне. Отправят в ад, как пить дать. Эээээхххх, и за что мне все это?! Если не умер, надо шевелить лапками. Если не умер, значит game is not over. Если живой, значит, остаются шансы поработать во Славу Божию и не загреметь в ад. Если не умер, значит надо жить. Что тут рассусоливать и жалеть себя? Что тут ныть, если не умер? Если жив, значит, все шансы на месте. Если жив, значит конь под седлом ездока. Значит, стартовый пистолет вот-вот выстрелит. Значит, дым из ноздрей. Значит, ноги в стремена. Кинжал в ножны и за пояс. Шапку набекрень. Шпоры в бока коня: «Ннннооо, хороший мой!». Еще поборемся. Покажу вам Кузькину мать — залюбуетесь. Посмотрите заодно, где раки зимуют. Вам точно понравится. А мое дело маленькое — идти туда, куда ноги Его шли. На Голгофу.

Мой желудок жалобно завыл от голода. Где бы я ни существовал, а тело требовало своего. Значит, по крайней мере, я не умер, что, несомненно, радовало. Если я все еще хочу спать и есть, значит, все не так плохо. Я помолился, чтобы найти хоть какую — то еду и медленно побрел вперед. Я и понятия не имел, что меня ждет за поворотом. Идти, прямо скажем, не хотелось. На повороте меня могла поджидать очередная фигня, несущая разрушение, смерть и бесконечные безответные вопросы. Зачем я здесь? За что мне это все? Какова моя цель? Есть ли шанс отсюда выбраться без кровавых потерь? Могу ли я хотя бы чем-то помочь нашим, находясь в этой точке межвременного пространства? Я много путешествовал, я попадал в порталы, но ни разу меня еще не заносило в такую страну и эпоху, которую бы я не смог опознать. В голове моей был чистый лист, пус-то-та, я, честно говоря, уже намозолил себе мозоль в мозгу бесконечными размышлениями о том, где я и зачем я, и там, уже, было бесполезно взывать к серым клетками — они давно уже ничего умного на этот счет не выдавали. Я шел и шел по бесконечным коридорам, перемежающимся оазисами и с фонтанами и