смогла визуально повзрослеть уже лет до пятнадцати. Пятнадцать лет — это такой возраст, когда вчерашние девочки уже ощущают себя вполне взрослыми женщинами… Марта сама ещё этого не поняла и вела себя порою немного по-детски… Но это быстро пройдёт. Девушки быстро взрослеют… Особенно на войне. А у нас сейчас война вокруг нас. Война за выживание…

Я подошёл к девочке, сидящей одиноко в углу, и присел рядом с ней… Женщина-переводчик пристроилась рядом снами. Но девочка, казалось, даже не обращала на нас никакого внимания.

Я взял девочку за руки. Она вздрогнула, но рук не отняла.

— Не бойся! — сказал я. — Я хочу тебе помочь…

Женщина рядом со мной переводила мои слова.

— Я знаю, что с тобой поступили плохо…

Несчастная посмотрела мне в глаза. В её глазах была пустота… Настолько глубокая пустота, что в ней мог бы поместиться весь мир. И из этих бездонных глаз текли слёзы…

— Я хочу, чтобы ты забыла всё плохое! — снова произнёс я, и добавил ментального посыла своим словам.

Зелёный отблеск унёсся куда-то в бездну сумасшедших глаз…

— Как тебя зовут? — спросил я у той, кто не разговаривала ни с кем вот уже несколько дней.

Что-то произошло… В её глазах появилось какое-то осмысление…

— Айла… — тихо пробормотала она… — Айла Нахди…

Она снова заплакала, но это были уже другие слёзы. Её маленькие руки крепко сжали мои ладони и она стала мне что-то быстро говорить… Я ничего не понимал, но не останавливал её…

Переводчица быстро переводила мне слова девочки:

— Мама? Где моя мама? Папа сошёл с ума и ел маму… Я спряталась. Я ничего не помню… Где я?…

А я всё это время, включив диагностику, подлечивал её, как только мог. При этом не прекращая говорить с ней:

— Успокойся! Это был только сон. Страшный сон. Твои мама и папа погибли… Но ты должна жить. Теперь всё будет хорошо. Ты не одна. Мы поможем тебе…

Я снова и снова подлечивал её ментально. А переводчица доносила до девочки мои слова…

Слёз больше не было… Она смотрела на меня в упор. И мне уже не нравился её взгляд… Это был взгляд ещё одной влюблённой девочки. Мне и Марты хватает… Чёрт побери!.. Не делай добра, не получишь…

— Марта! — позвал я подругу, наблюдающую за лечение со стороны…

— Что, Саш?

— Я, кажется, переборщил…

— В каком смысле?

— Похоже. Что эта несчастная девочка влюбилась в меня…

— Ты охренел? Этого ещё только нам не хватало…

— Возьми её и вместе с переводчицей просто поговори с ней. Расскажи ей куда мы идём… Займи её разговором. Ей надо отойти от всего…

— Хорошо…

Марта явно была недовольна моими словами, но взяла Айлу за руку и сказала ей:

— Пойдём со мной. У меня есть во что тебя переодеть. Ты же хочешь быть красивой?

Слова Марты тут же перевела пожилая женщина. Айла закивала и послушно пошла с ними…

Я шёл мимо пристально смотрящих на меня бывших полонянок и слышал шепотки, которыми меня провожали?

— Сахир… Альсахар…[1]

Я не знаю, что это означает… Надо будет потом у переводчицы спросить…

[1] Сахир… Альсахар… (араб) — Волшебник… Колдовство…

Глава 2

Глава вторая.

Так выпьем же за то, чтобы количество взлётов и посадок всегда совпадало!

С тех пор, как я немного подлечил арабскую девушку, Айла неотлучно следует за Мартой. И теперь вот летит с нами вместе… Марта заметно подросла, но по-прежнему ещё выглядит, как школьница. Как тут не вспомнить слова вечно живого Виктора Робертовича: «Восьмиклассница…»

Вон они, сидят и конфеты едят… Выглядят, как полные противоположности друг друга.

Марта — чисто по-скандинавски беловолосая, с яркими зелёными глазами. Худенькая, спортивная, крепкая…

Айла — восточная красавица. Глаза тёмно-карие миндалевидные… Волосы тёмные, почти чёрные… Но тоже худенькая, гибкая…

Всюду хвостиком ходит за Мартой. Перестала даже общаться со своими соотечественниками…

Обе одеты в десантную форму. Обе вооружены АКС-74у. Было время, я их и пострелять заставил… На снайперов пока не тянут… Но, главное, научил их при первой же опасности сдёргивать автомат с плеча и быть готовыми к стрельбе.

Как они общаются между собой, для меня до сих пор большая загадка. Но очень часто я видел, как уединившись, они о чём-то болтают между собой.

Теперь они вдвоём сопровождают меня почти везде… Блин… Чувствую себя, как Муаммар Каддафи, охраняемый женским спецназом…

* * *

Отправив караван из нескольких кораблей морем в сторону Анголы, мы двумя бортами летим туда, готовить встречу основной группе…

Впервые в жизни в полёте, я могу и с лётчиками пообщаться и в кабину зайти… Но я этим не злоупотребляю. Только по делу… Ибо нефиг пилотов отвлекать от полёта… Черевато…

Небо пустое… Эфир чист, как до изобретения радио… Только белый шум и всё… Мы тоже особо никого не запрашиваем. Теперь всё в прошлом. Границы, страны, бесполётные зоны, воздушные коридоры и авиадиспетчеры… Всё на свой страх и риск…

Главное не нарваться на какую-нибудь автоматическую систему ПВО… Но, вроде бы тут таких нет пока… Хотя… Хрен его знает, товарищ майор…

* * *

К равномерному гулу двигателей уже привык… Даже в сон потянуло… Марта уже спит, привалившись ко мне слева… Айла ещё бодрствует, но тоже стала медленно моргать…

Я закрыл глаза, но сон всё не шёл… Много мыслей в голове — это тоже плохо… От этого можно и кукушкой поехать… Вот тогда мыслей будет мало и можно будет отдохнуть и выспаться…

Как тут не позавидовать слабоумным, но счастливым идиотам с вечной улыбкой на лице… Как у среднестатистических американцев… Тоже вечно улыбаются по поводу и без повода, скаля все свои тридцать четыре зуба, хвастаясь успехами своего стоматолога…

Ладно… Чего это я? О мёртвых либо хорошо… Либо правду… Ведь именно так говорили древние… Так я вроде бы правду и говорил…

* * *

Не заметив как, я всё же задремал… Сон не сон, а так… Дрёма… Полудрёма… Прокручивая события прожитые за последнее время, постоянно ищу чего-то. Анализирую. А ошибок куча… Вагон и маленькая тележка… Но исправлять их некогда… Поэтому вперёд и только вперёд… Навстречу новым… ошибкам и промахам…

Нет идеи. Нет глобальной задачи. Только одна цель — выжить. Выжить и спасти как можно больше людей…

Но много людей — это много проблем… Опять появятся идиоты, желающие поиграть в «царя горы»… И ладно бы с пользой для окружающих… Нет же. Только из чувства эгоизма… Забраться повыше, чтобы плевать в тех, кто пониже… В смысле, повелевать теми,