отец Мирона сидел на выцветшей от времени скамейке. Прямо рядом с летним фонтаном, у которого как казалось еще совсем недавно резвились на солнце беззаботные дети. Не было здесь уже и заботливых мамочек, внимательно следящих за своими чадами. Лишь один он, отец пропавшего по его вине ребенка, сидел на холодной лавочке и смотрел куда-то сквозь обутые ступни своих ног. Он сидел и еле слышно шептал себе под нос одну и ту же фразу:

— Есть розовая, есть желтая, есть фиолетовая, есть голубая… Есть розовая, есть желтая, есть фиолетовая, есть голубая…