— Эй, ты меня слышишь? — голос вывел меня из ступора. — Мы сразимся. Победишь — меч останется у тебя. Проиграешь — попадает в мою коллекцию. Такого интересного клинка мне еще встречать не доводилось… Будет достойным украшением стены моего особняка.

— Не проиграю. — И моя уверенность в этом стала непоколебимой. Но почему-то я тихо добавляю еще три слова: — Мне нельзя проигрывать.

Я склонила голову в легком поклоне и сбросила плащ, оставшись в свитере и джинсах. Январь выдался теплым, а длинная одежда только стесняет движения. Противник последовал моему примеру, но бросил куртку в салон автомобиля. Ну да, это только я могла так картинно бросить плащ куда угодно, в лучших традициях фэнтези. Все равно ему уже третий сезон пошел, да и отличался он удивительной немаркостью.

Клинки скрестились со звоном, высекая тысячи искр. Я поняла, что он не сомневается в своем превосходстве. Но, после пары минут боя разведки ради, мне хватило бы и нескольких секунд, чтобы убить его. Ну или просто победить. Он не соперник. После андреевой-то подготовки…

Мой любимый прием — выбить меч из руки противника и поймать его на лету. Отточив этот прием до совершенства, я не могла выполнить его разве что в тренировочном бою с Андреем. Тот каким-то десятым чувством узнавал, что я собираюсь делать, и вовремя блокировал удар. Но этому человеку явно не хватало мастерства.

Клинок соперника взлетает к небу и падает точно в мою левую руку, лезвия тут же скрещиваются и опускаются на плечи мужчины. Теперь одно мое движение — и он покойник.

Тут же показались охранники, но были остановлены одним движением ладони хозяина. Он внимательно и странно спокойно смотрел на меня. Знакомый взгляд…

— Тебя учил Андрей Ветров? — как гром среди ясного неба прозвучал вопрос.

— Да. Ты что, его знаешь? — от удивления я как-то сразу перешла на «ты».

— Конечно. Когда-то давно он был моим учеником… Только он давно превзошел меня в мастерстве. А ты, я гляжу, превзошла и его.

— Нет. Мне ни разу не удавалось…

— С этим мечом — удастся. Это действительно твой меч.

— Значит…

— Он остается у тебя, мастер.

Я?! Мастер?! Не веря своим ушам, я опускаю клинки и, осторожно перехватив за лезвие оружие моего противника, возвращаю его. Он только кивает, берясь за рукоять, и продолжает говорить:

— Каждый настоящий меч должен иметь достойного хозяина. А вы нашли друг друга.

— Да, я знаю. Спасибо…

— Да не за что. Я тоже когда-то был мастером…

Я прижимаю Меч к себе, не желая ни на мгновение выпускать из рук. Даже не верится, что это случилось. И было совсем не так сложно, как показалось на первый взгляд…

— Тебя подвезти?

— Не стоит. Здесь остановка недалеко. Есть только во что завернуть?

— Магазинная упаковка. Почему-то его без ножен продавали.

— Найдем, — я пожимаю плечами. Проблема ножен решалась просто — они заказывались у одного из наших ребят-умельцев.

Упаковывая Меч, я молчала, не зная, что сказать. А столько всего хотелось…

— Андрею что-нибудь передать? — неожиданно вспомнила я про учителя.

— Не надо. Он думает, что я погиб. Пусть так и останется. Не рассказывай ему о нашей встрече.

— Хорошо, — соглашаюсь я и бегу к автобусу.

Еще добрый час езды — приехали… Так, а что сказать дома? Мое явление с мечом будет очень и очень веселым… Ох не нравится мне все это, честное слово…

«Уехали в деревню. Приезжай двухчасовым», — короткая записка стала временной отсрочкой… Но казнь неминуема… Вот как приеду… Лучше и не думать. Но успеть на двухчасовой автобус было уже невозможно, так что моя «экзекуция» откладывалась до следующего рейса.

Я развернула Меч и снова внимательно рассмотрела его. Яркие солнечные лучи, падавшие на клинок, играли веселыми зайчиками. Меч словно пригрелся в моей руке, выпускать его не хотелось.

Короткий виноватый взгляд на катана, висящий на стене. Что ж… Не им мне биться на очередном турнире. Я нашла настоящее оружие, которое останется со мной до конца жизни.

— Ну что, Солнце, знакомиться будем?

Я осторожно провела лезвием по запястью. Кровь залила клинок, постепенно куда-то исчезая. Странно…

«А почему Солнце?» — меня словно кто-то спросил. Только вот разговаривать с самой собой я давно привыкла, вот и не обратила внимания на неизвестно откуда возникший вопрос.

— Желтый… Солнечный Меч. Солнце.

«Ну, пусть Солнце. Мне нравится. Хотя вообще-то меня зовут Изменяющий Постижения. Необычный ты Хранитель. Никто до сих пор не догадался сам познакомиться… Только ты. Всем остальным приходилось указывать».

Только сейчас до меня начало доходить, что этот голос не бред моего больного сознания. Со мной кто-то разговаривает…

— Кто ты?! — панически вскрикиваю я, судорожно оглядываясь. Никого. Тишина стоит мертвая. Только будильник, стоящий на сабвуфере, методично отсчитывает секунды.

«Ну вот… Опять все то же…» — тяжелый вздох.

— Кто ты такой? И где ты?

«В твоей руке. Меч я. Названный почему-то Солнцем».

— Меч?!

«Меч, — подтвердил голос. — А ты — мой Хранитель. Я жду тебя на этой планете уже две тысячи лет. Даже больше. Думаю, ты и сама догадываешься, что вскоре нам предстоит покинуть этот мир. Тебя ждет Дракон. И твой мир. Мир, который принадлежит тебе одной. Мир, за который ты несешь ответственность».

— Что за бред?

«Говори со мной мысленно. Ты же не слышишь моих слов. А сумасшедшей тебя и так считать будут… И это не бред. Это правда. Скажешь, что ты не хотела сбежать отсюда? Сбежать от родительских упреков, ленивых учеников, неинтересной учебы? Не хочешь? Извини, не верю. Ты — мой Хранитель. Я могу читать твои мысли и память, как открытую книгу. Ну и, к слову сказать, являюсь самой вредной личностью из триады Дух-Меч-Дракон. Только во время философских размышлений немного могу исправиться».

— Читаешь, значит… Свинство! — Ага, так я ему и поверила! А что произнесла это вслух? Так мало ли что я говорю!

Мой таинственный собеседник (я все еще не могу поверить, что со мной говорит мой новый Меч) весело усмехается. Будто знает, что все это — правда. Что здесь я всегда была чужой. Одиночкой. Всю свою не такую уж и долгую жизнь.

«Может, и свинство. Но по-другому я не могу. Тебе придется пройти нелегкий путь, Хранитель. К сожалению, нас вряд ли слишком любят там. После того, что натворил твой предшественник».

«Какой еще предшественник?» — мысленно, говоришь? Что ж, попробуем…

«Твой. Думаешь, я в первый раз прихожу на Землю в поисках Хранителя? Нет, нет и еще раз нет!