Опасливо подхожу чуть ближе.

- Кто еще в квартире есть? - жёстко спрашивает у Светки он.

- Ни.„кого... - испуганно лепечет она. - Только мы.

Вот дура... Сказала бы, что мужик спит какой-нибудь... Парень там её, например... Чтобы этот отвалил... Может, это его напугало бы.

- И кто из вас бросил вазу на мою машину? - угрожающим тоном спрашивает её начальник.

Он хмуро смотрит то на Светку, то на меня.

- К...кк.. какую вазу? - ещё больше выпучивает глаза Светка.

- Стеклянную, блядь, - чеканит её босс. - Которой кто-то из вас мне лобовуху расхерачил.

Я реально перепугана, но тут отчего-то хрюкаю от смеха. Это, наверно, нервное. Просто смешно же про вазу-то... Какая ваза, нафиг? Что мы из ваз, что ли, шампунь пили? А может это у меня из-за того, что я, похоже, нехило надралась... Надо было поесть нормально...

Светка бросает на меня полный возмущения и отчаяни взгляд. В нём так и читается: "Ты идиотка, что ли?!|Г

Поджимаю губы и сосредоточенна хмурюсь, чтобы выглядеть серьёзнее. Но от этого мне только смешнее становится. Снова тихонько прыскаю со смеху и тут же закрываю рот ладонью.

- Извините... - бормочу я.

-Тебе смешно? - спрашивает этот громила. - Да?

Его тон и взгляд мгновенно приводят меня в порядок. Смешно перестаёт быть сразу. И снова хочется писать. Хорошо, что я тут хоть не одна... Одна бы я, наверное, уже орала бы со страху... Одного не понимаю - зачем Светка открыла ему? Дура, блин... Говорила же ей - не открывать...

- Н..нет, - говорю я.

-А херли ты ржёшь?

- Я пьяная просто немножко... - оправдываюсь я. - Извините, пожалуйста...

- Заебись, - констатирует он. - Две пьяные дуры скинули на мой "Майбах" вазу. Среди, сука, ночи.

Вазу, блядь. На лобовуху.

- Это не ваза... - зачем-то говорю я.

Одновременно с этим Светка произносит "Это не мы", а затем, услышав то, что сказала я - глядя на меня, бешено вращает глазами и возмущённо шепчет одними губами "Идиотка"...

- Платон Андреич... - обращается к нему Светка, тряся руками в каком-то молебном жесте. - Это недоразумение...

- "Недоразумение"? - возмущается он. - Недоразумение, блядь, случилось, когда тебя зачали, - он чуть щурит глаза, присматриваясь к ней:-А ну-ка стой... Выйди на свет... Ты чё, меня знаешь?

На лице Светки смесь дикого испуга и мольбы. Она чуть не плачет.

Мужик указывает на центр коридора:

- Сюда выйди, говорю.

Светка нехотя делает пару шагов и встаёт туда, куда он показал.

-Лицо знакомое, - глядя на неё, произносит он. - Ты чё, у меня работаешь?

-Да... - еле слышно говорит Светка. - В отделе продаж...

Её лица я не вижу, она стоит ко мне полубоком, почти спиной.

-Твою мать.., - медленно произносит он. - Ох, бля-а-а...

Затем вдруг заходит в квартиру и закрывает дверь. И встаёт к ней спиной. По сравнению с миниатюрной Светкой он просто огромный.

- Короче, - произносит он. - Кто?

Светку жалко очень. Она так напугана, что впечатление, будто вот-вот в обморок грохнется. Мне, конечно, тоже стрёмно, но я хоть не подчинённая этого дядьки...

- Я, - на секунду зажмурившись, тихо произношу я.

Открываю глаза и вижу, что Светка смотрит на меня с благодарностью, а мужик так сурово, что, пожалуй, напрасно я это сказала...

- Заебись, - говорит он. - А ты в курсе, сколько стоит лобовое стекло для пятьсот шестидесятого "Майбаха" S-класса?

Отчаянно мотаю головой.

- Дохуя, если кратко, - говорит он.

- Поняла...

- Четы поняла?

- Что дорого... - тихо отвечаю я.

- И нахера ты скинула вазу на мою машину?

- Это не ваза... Это бокал...

- Какой, блядь, бокал?! - раздражённо рычит он.

- Для шампанского... - торопливо объясняю я. - Точнее, он для обычного вина, но...

Он хлопает ладонью по лбу.

- Блядь, это пиздец просто. Ну, просто, сука, пиздец.

- Извините, пожалуйста... - говорю я. - Мы больше так не будем...

Походу я перебрала...

- А больше и не надо, - цедит он. - Там лобовуха в говно.

- Это случайно получилось...

- В смысле - "случайно"? - морщится он. - Ты, типа, случайно швырнула бокал в тачку? Сколько вообще он весил, этот бокал? Пару килограммов, что ли?

Бокалы, действительно, тяжёлые. Но двух килограммов там точно нет... Я бы не смогла из такого тяжёлого пить...

- Я не знаю... - пожимаю плечами я. - И я не швыряла. Он упал.

- Упал?!

-Нуда...

- По-твоему, моя тачка под твоим балконом стоит?!

- Нет...

Светка, ну скажи хоть что-нибудь! А то я уже по-большому в туалет хочу... Мужик ведь реально страшный... Но Светка делает вид, что она шторка... Или мебель...

- Значит, слушай сюда, - говорит мне её босс. - Сейчас пойдёшь со мной.

Сердце замирает от страха и проваливается куда-то в пятки...

- Я не пойду... - быстро мотаю головой я.

- Куда ты денешься, - жёстко произносит он.

- Платон Андреич... - наконец встревает Светка. - Это ведь не специально получилось... Простите нас, пожалуйста...

- Цыц, - негромко, но резко отвечает ей он.

Светка тут же испуганно вжимает голову в плечи.

- Не факт, что страховая мне оплатит этот ремонт. Потому что надо ещё доказать, что это не я сам стекло расхерачил. А это значит, - глядя на меня, добавляет он. - что ты сейчас поедешь со мной. Хотя нет. Обе поедете.

-К... куда? - спрашивает Светка.

- Отрабатывать, блядь, - повернувшись к ней, жёстко произносит он.

И непонятно, шутит или всерьёз. От страха у меня даже ноги слабеют.

- Обулись, вышли, - приказывает он. - Обе. Быстро. Время пошло.

- Никуда я с вами не пойду, - заявляю я.

Неизвестно, что мотивирует меня сейчас больше - отчаяние из-за страха, алкогольное опьянение или гордость, учитывая его тон и этот мат, которым он так запросто нас поливает.

Светка же смотрит на меня так, будто я - провокатор конфликта. При том, что я вообще-то прикрыла её задницу.

- Я ваше возмущение понимаю, - говорю я этому Платону, - но, извините, у вас нет никакого права так с нами разговаривать. И тем более - приказывать, что нам делать и как.