“Может не мой это мужчина? — внезапно подумала я. — Только где ОН, тот который МОЙ?”

— Если что это видео окажется у мужа госпожи… — специально не стал продолжать главный из безопасников. — И тогда вам крышка, господин Чёрный. Причём полная… — усмехнувшись, добавил он.

***

Как я дошла домой я не поняла. Сразу после того, как увезли Евгения и его любовниц, на меня напала какая-то странная апатия. Мне было всё равно… Абсолютно… Сквозь толстый слой окружающей меня ваты я слышала, как Ирина Викторовна просила отвезти кого-то домой. Как оказалось, что меня…

Очнулась я около дома, поняв, что мы стоим уже минут десять. Водитель машины, как оказалось, старый друг моей начальницы, тихо сидел со мной рядом.

— Как ты, девочка? — спросил мужчина.

— Кажется лучше, спасибо, что увезли меня оттуда, — прошептала я, видя, как мир начинает медленно проникать через мой щит, что создала я, спасаясь от боли.

— Теперь вижу, что бледность уходит с твоего лица. Ты не переживай, не стоит он твоих слёз. Не твой это мужчина. Не твой, — уверенно проговорил он. — Тебе просто нужно найти своего. Твою половинку. Ты поймешь, когда встретишь его. Ты только тогда почувствуешь эту разницу.

— Спасибо вам за поддержку, я обязательно найду его! Как бы далеко он ни находился! — выпалила я, улыбнулась на прощание и вышла из машины.

Дом встретил меня гнетущей тишиной. Опять вспомнилось, как мы с Женей смеялись над фильмами, какие романтические вечера он мне устраивал. Тогда мне казалось, что этот мужчина предел моих мечтаний. А сейчас? Сейчас я была опустошена морально и физически. Меня будто выжали как кусок ненужной ткани, да и перед этим успешно изваляв в грязи.

— Ничего, я всё переживу! Я сильная! — твердила я себе, бродя по квартире.

Глаза натыкались на оставленные вещи Жени, и я начала их скидывать в пакет с логотипом близлежащего магазина. Рубашка... штаны... ещё рубашка и футболка… зарядное от телефона… зубная щетка… одеколон… пена для бритья и лезвие… Кружка, из которой он любил пить, полетела в мусорное ведро. Фотографии туда же. Я всё обходила квартиру, наполняя теперь уже второй пакет. Вещей бывшего жениха набралось удивительно много. И тут мои глаза замечают связку ключей на столике в прихожей. Не мою связку! Женину…

— Это просто замечательно, — горько рассмеялась я, понимая, что мужчина вчера забыл их у меня. — Значит, и не сунется теперь ко мне. Так намного лучше. Но как же ему вещи передать?.. — размышляла я, но тут меня прервал звонок телефона.

— Машенька, приезжай к нам, я твой любимый пирог в духовку поставила, — проговорила мама, как-то странно взволнованно вздыхая.

— Мам, что-то случилось? — спросила я, пытаясь понять причину приглашения в гости среди недели, мама не была в курсе моего выходного, так что должна была думать, что я на работе.

— Да ничего такого… Просто хочу тебя видеть и всё… — пролепетала она.

— А тебе Ирина Викторовна, случайно, сегодня не звонила? — спросила я, догадываясь кто мог спровоцировать такую материнскую щедрость, что бывало не так часто.

— Да ладно тебе, что не бывает, — уже другим тоном заговорила родительница. — Ты знаешь, дочь, Евгений мне никогда не нравился! Ну не вызывал доверия что ли...

— А почему мне не говорила? — поинтересовалась я.

— И ты бы прислушалась к моим словам?

— Не уверена… — протянула я.

— Всё, давай приезжай, я, и правда, пирог поставлю сейчас, — чересчур жизнерадостно сказала мама. — А про этого забудь! Не стоит он твоих нервов!

— Спасибо, мам… — тяжело вздохнула я, оглядывая пустую квартиру. — Но давай завтра, сегодня у меня сил ни на что нет. Да попроси папу забрать Женины вещи, я их в два пакета положила, они в коридоре стоят.

— Конечно, как скажешь, — тут же согласилась она. — Отец всегда тебя поддерживает, да и любит, наверное, больше чем Олюшку. А она всё же ему родная… — затеяла родительница опять свою песню.

— Мам, папа Боря любит нас с Олей одинаково, ты за это не переживай, — в который раз пытаюсь донести до родительницы то, что отцовской любви у моего отчима хватает на двоих.

— Это да! Но ты должна быть благодарна Борису, что он принял тебя как свою, — продолжила мама свою любимую тему. — И как только у твоего родного отца хватило наглости оставить тебе наследство! Это же немыслимо!

— Мам, а что в этом такого? Я получила его в восемнадцать лет, когда мне необходима была квартира и возможность жить отдельно, — в который раз говорила я эти слова маме.

— Но это не правильно! — взвилась она.

— Что не правильно? — разозлилась в ответ я.

— Почему он не оставил всё мне? Как твоей матери? Зачем было ждать так долго? Ведь он исчез из нашей жизни, когда тебя был год! — никак не останавливалась она.

Ещё долго мама что-то говорила мне в трубку, поливая грязью моего родного отца и меня заодно. Но я это слышала уже, наверное, раз пятьдесят, а может и больше.

Как же я устала от этих разговоров. Каждый раз одно и то же. Я виновата, что папа ушёл, оставил её с маленькой мной на руках. У нас всегда были довольно прохладные отношения, но стали ещё хуже с того момента, когда мама узнала про наследство, что ждало меня семнадцать лет. Постоянные нравоучения, претензии, что ей бы эти деньги были нелишними.

“Как же я устала от этого… — подумала я, выключая телефон и отключая его полностью. — Почему она так со мной? Ведь я такая же дочь ей, как и Оля… Как будто я ей неродная…” — опять заплакала я.

— Хочу чтобы меня любили... Хочу узнать хоть немного материнского тепла… — шептала я, обращаясь куда-то вверх, словно к богу, в которого никогда не верила. — Хочу найти своего мужчину… Своё маленькое женское счастье… Если ты слышишь меня, прости что не верила в тебя… Кажется, настал в моей жизни момент, когда я могу поговорить только с тобой… Боженька, помоги мне… я так устала...

***

Проснулась я от ласковых лучей солнца, которые, как котята ластились ко мне.

— Как же хорошо!.. — выдохнула я, потянувшись от души.

Прислушавшись к себе, я поняла что вчерашние переживания совсем не оставили следа на моём мироощущении. Мне было легко и уютно лежать в мягкой постельке.

“Так... стоп… какая мягкая постель? Где мой ортопедический матрас? Где я?” — подумала я, оглядываясь вокруг.

Я в своей детской комнате в доме родителей. Только она какая-то другая. Может это Оля переделала в ней всё? Я не была дома пару месяцев, за это время можно было многое переставить.

“Наверное, это она, кто же больше, — успокоилась я. — Так… но когда я успела попасть в родительский дом? — застыла я в шоке. — Или я чего-то всё же не помню? Может быть, прошло уже несколько дней? Как всё странно…”