малые дети,

Пусть правит дальше, он — лучший на свете…».

Лето свободное быстро промчалось,

Спас на Горе, а в России усталость.

Август подкрался тихонько к России,

Не император, а месяц невыносимый —

Всё тонет, пылает, сверкает, горит.

Кто виноват?! Кого будем бить?!

Кто виноват во всех бедах России?!

Путин ли? Август божественный? Мы ли?!

«Мы?! Не виновны, добра лишь хотим

Август во всём виноват, он один…».

2012 год

Перемены

Мы невидимы, но мы и закрыты,

Не коммунисты и не космополиты,

Не либералы и не демократы,

Мы — Христовы, значит, будем распяты.

Наша свобода — иная, по сути,

Наша свобода — в подвиге Духа,

Мы не равны, но мы братья по вере,

В главном — Любовь, в остальном — перемены.

За диктатурой свободы и братства

Идолы чёрные, идолы рабства.

Они превращают нас в стадо гойев,

А вожаков — в марионеток на троне.

Мы — овцы в стае опасных волков,

Важных и хитрых, как сто мудрецов.

Они специалисты, они профессионалы,

А мы кто?! А кто мы? И сами не знаем.

Отрезаны, вырезаны, поставлены в скобки,

Взяты в кавычки — отправлены в многоточие,

Мы знак препинания для дальних и ближних,

Но в нашей беспомощности зреет шаг к героизму.

Тире вместо веры, как бомжи на вокзале,

Но мы своё слово ещё не сказали.

Русский язык — это наша награда,

Автора нет, а народ всегда рядом.

Каденция, точка, венец мироздания.

Прочтите народ, как вы читаете глянец,

Твиттеры, блоги, контакты, фэйсбуки,

Но живые книги — только в живые руки.

Но как на самом деле вы от живого далеки,

Как земля от солнца, как небо от земли,

Как истинное слово от мёртвого певца,

Как настоящее искусство от простого ремесла.

Ведь и так осталось мало тех, кто ещё способен верить,

Надеяться и ждать, и стучаться в эти двери,

И просить пронести эту чашу мимо.

Но, видимо, жертва, жертва необходима.

Если не умрёшь — никогда не возродишься новым,

И в старые меха не наливают вино молодое,

И чудо никогда не даётся просто,

Но, видимо, чудо — всё, что нам остаётся.

2012 год

Счастливый билет

В чистом поле дожди косые, Царство Небесное — царство России,

Стилистически мы — подражание Марксу и Брежневу,

Только наш чернозём будет гнить до всеобщего времени.

Из красивых по форме цепочек не склеишь рассказ,

Летов всё предсказал до того, как мы дали на газ.

Но быстрее и внятнее всего на земле — наша смерть,

Всё стучится, стучится, стучится, стучится, стучится.

И все безвозвратнее царство простых разрешений,

И высокая схема трудна для таких уравнений,

И всё мечется, мечется рядом с десяткой бубновый валет,

Поступательность времени или это наш счастливый билет?!

Или мы невезучие, или нам жутко везёт,

Или это гипербола, или литота вперёд,

Но преуменьшенный и увеличенный,

Ты всё также внутри и всё также просвечиваешь,

Также развенчиваешь, также расцвечиваешь

Эти счастливые дни.

Молодёжные лидеры скоро заменят вождей,

Путин первый и пятый, и Путин в кармане у партий.

В ногу с гимном и в ногу с большими идеями

Ты становишься рядом с портретом Володи и Ленина.

Только волки уже все наелись и все разбрелись по домам,

А мы также молчим у прибоя и ждём телеграмм —

Гармонично незрелые люди в прозревшей стране,

или мы не отсюда, или мы просто нигде,

В бесконечной свободе своей новорусской тоски

Мы садимся на поезд, который снова горит.

Или мы невезучие, или нам жутко везёт,

Или это гипербола, или литота вперёд,

Но преуменьшенный и увеличенный

Ты всё также внутри и всё также просвечиваешь,

и всё также развенчиваешь, и всё также

Расцвечиваешь эти счастливые дни.

2007 год

Война

Война в России больше, чем война,

Поэт в России больше, чем художник.

Россия — одинокая скала,

Как новый Прометей она сегодня.

Россия вновь распята на Кресте,

Разорвана на мелкие знамёна,

Оранжевые, белые везде,

Определить цвет русских невозможно.

Народ наш разноцветен, многолик,

Цветёт в окне распахнутого Храма,

И каждый, кто душой в него проник,

Всё время будет вспоминать о главном.

Плоды Майдана

Унынье, ненависть, война.

Раскола рана.

И в клочьях рваная страна.

Плоды Майдана.

«Свободы нет», — кричат враги.

У гроба — черти.

Свобода — мачеха любви и матерь смерти.

Боль от Майдана не пройдет,

Открыта рана.

«Вставай, разгневанный народ,

Свергай тирана…».

2014 год

Зона музона

Мир летит в Тартарары, что можем мы?

Подставить свой «честный музон» под Медиазону?

Или молиться на Путина как на икону…

Съехать с катушек, спиться, скуриться.

Bon App Cafe, Meduza, Flacon, Stolitsa.

Мир словно музыка lounge останется фоном,

То — что внутри — не подвластно

Его законам,

Рэпу, хип-хайпу, политике, рок-н-роллу,

Йошкар-Ола ончыктен Ойла[1].

Счастье

И музыка рвёт. На части.

И больше уже не зовёт. Счастье.

И больше уже. И меньше уже.

Как эта картина в слепом октябре.

Вставай, мой народ,

Просыпайся от сна.

Греховного. Мерзкого. Сладкого.

На части рви цепи.

На части — слова.

Стань целым, сильным

И ласковым.

Царица моя, Преблагая Весна,

Богородица Дева Прекрасная

Услыши наш голос. Молитва Твоя,

Молитва Твоя Матери.

Нет ближе и