Заскочили на планеты с Аспидом и Помидором, причём столкнулись с потерями. И не у Серпентофила Косячного, как могло бы ожидаться — пара молодых пилотов из пятёрки Помидора успешно гробанулись при нападении на охраняемый комплекс.

— Я подвёл вас, синьор капитан, — кисло выдал Помидор, грозя замариноваться у меня на глазах.

— Не знаю, виконт, пока — не знаю, — мудро ответил я, да и затребовал записи регистраторов Досов.

И-и-и… ну, если бы синьор Помидор был бы воспитателем детского сада, а гробанувшиеся пилоты — его подчинёнными, то можно было бы сказать что да, козёл! А так… парочка, очевидно, любовники, в момент нападения получили приказ отходить — вражины пёрли со всех сторон и Помидор логично хотел подтянуть мелочь в укрытие, к своему тяжу.

Но парень гробанувшийся то ли запаниковал, то ли героизмом скорбен на голову был — чёрт его знает. В общем, пока троица прочих оттягивалась, а изысканно матерящий тормоза Помидор отстреливал вражин и изысканно матерился, парень решил сыграть с тройкой Вампиров в Краба.

Девчонка его, дёрнувшаяся было выполнять приказ, вернулась к своему героическому придурку, поддерживая огнём. Но три средних Доса, малый калибра малых… Им одного-то, по совести, было много. В общем, взяли в клещи их Вампиры за минуту, перегрели Досы и вызвали отстрел реакторов и ложементов за четверть минуты.

И попали под прицел к озверевшему, судя по нечленораздельному рёву в регистраторе Помидору. То есть он двух, в своем стиле, в воздухе на запчасти разобрал.

Третий же, шустрая скотина, укрылся и полоснул лучом по валяющемся отстреленным ложементом. Парочке, закономерно, пришёл каюк, а уже просто инфернально завывающий, аж меня пробрало, Помидор разнёс укрытие, потом Дос, а потом потоптался Разорителем по ложементу убийцы. Поскольку смерти в бою — вещь нередкая, но стрельба по отстреленным ложементам… ну как резня в госпитале, не знаю какие ещё примеры привести. В общем, пилоты — не поцреатическая армия, защищающая родину в другой стране, убивающая и насилующая заради защиты своей Родины, на которую убиваемым и насилуемым было глубоко насрать.

Пилоты — наёмники и не враги друг другу, максимум — конкуренты на время контракта. И такая стрельба по обезвреженному противнику возможна только у изощрённых садистов, или из мести.

В принципе — и такое возможно. Один из ложементов, разносимых Помидором Досов накрылся, факт. Но и ежу понятно, что это не садизм Помидора, а калибр его Доса. Не хрен было своими вампирчиками под тяжёлую артиллерию лезть. В общем, и идиоту понятно, что Помидор — молодец. Я бы тоже этот ложемент на клешню поднял.

А гробанувшиеся… разве что девчонку жалко, явно из-за парня гробанулась, но тоже дура — не тем местом думала, что для пилота смертельно. В общем-то, это она своей смертью и подтвердила.

А не выполнивший прямой и неоднократный приказ придурок… Скажем так, на месте Помидора, ну и если бы придурок бы выжил, то я его бы так отпиздил, перед тем как выпнуть из Криля, что не факт, что не прибил бы.

— И в чём вы подвели меня, виконт? — устало потёр я переносицу после просмотра этой драмы бессмысленного садизма, долбоебизма и любви.

— Не учёл психологического…

— Херня, — отрезал я. — Не вы набирали пилотов. Вам в подчинённые на испытательный срок дали отряд. В случае с этим придурком, который парень, не хочу знать, как его зовут. И вам советую забыть, — посоветовал я. — Так вот, вариант неисполнения прямого приказа… Ну, я бы к такому тоже был бы не готов. И выпнул бы нахрен такого придурка сразу, до начала контракта, если бы знал. Тут скорее к Могильщику вопросы — он работает с персоналом Криля, — констатировал я.

— Синьор Могильщик предупреждал меня, насчёт излишней ретивости… — посмотрел Помидор в мою добрые крабские глаза и не стал называть имя, — …новобранца. А вина моя, синьор капитан, что не провёл обыск в ложементе пилотов…

— ШОБЛЯ?! — выпучил я глаза.

— …и не изъял запас алкоголя, синьор капитан.

— Пиздец, — констатировал я, рывком насандаливая шлем просмотра, ткнулся в показатели жизнеобеспечения. — Пиздец второй раз. Пил?

— Пил, синьор капитан. На момент выполнения контракта я ввёл «сухой закон». Но не провёл…

— Забейте, виконт. И я вам серьёзно. Погибший был не гвардейцем, а пилотом. Приглядывать за его ложементом должен он сам. Основания полагать, что ваш приказ о ограничении на выпивку были? — на что Помидор башкой помотал. — Вот. А значит, что придурком об лазер, что лазером об придурка: один хрен. Вашей вины я тут не наблюдаю, вам рекомендую, повторюсь, о этой парочке забыть. Контракт, невзирая на возникшие не по вашей вине, сложности, выполнен успешно. С чем вас и поздравляю.

— Не смогу забыть, сеньор капитан. Всё думаю, что я мог бы сделать.

— А я вам помогу, виконт, — хищно оскалился я. — В течении ближайших трёх дней инструктируйте бойцов Криля. И вообще за ними приглядите.

— Эммм… синьор капитан… а может не надо? — представил Помидор что будут с ним делать, а главное — сколько раз, после симулятора.

— Надо, виконт, надо. Поддерживаю боевой дух подчинённых, — развёл я руками.

— А если я сам забуду? — цеплялся за соломку Помидор.

— А уже поздно. Исполнять.

— Слушаюсь, синьор капитан, — печально ответил Помидор и упёрся заёбываться.

А я, после его отбытия умеренно проржался, ну и даже несколько озадачился: вот что в нём девки находят? Так-то внешне — парень как парень. Тот же Лин — ваще красавчик стал, после того как его Искусница откормила, например. А виконт — обычный парень как парень. Печать брачия на нём, наверное, как и на мне, рассудил я. Вот подрастёт и тоже семью многочисленную заведёт. А пока пусть заёбывается, пока молодой. Ну или научится баб посылать — тоже в жизни пригодится.

После чего уже в точке встречи ждали Рори и Мыша — они пока телепались в гипере. Ну и составлял я, помимо отчёта с регистраторов, пространное письмо Краба Могильщику — какого, извиняюсь, мужского полового хера уважаемый ветеран привлекает в Криль алкоголиков и психопатов?

Выдал пакет Мышу, пересадили восьмёрку новобранцев на Быстрый, да и стартовали в систему Арены — всяко быстрее Зиморсов там будем, что при отсутствии нужды в экономии топлива и неудивительно.

А в полёте думали мысли, различной мудрости, на тему зимморсьего лучевика. Вот ломал он, подлец, нам все схемы, как не крути. То есть, выигрышные тактики и формации есть, их не может не есть.

Но беда в том, что вероятность потерь у нас приближалась к ста процентам. А самое поганое было в том, что ну хрен бы с ним, с железом, хоть и жалко. Но огонь этой лучевой сволочи высоковероятно запечёт ложемент. То есть, вероятность выжить у пилота, попавшего на прицел этому типу, в случае отстрела ложемента, болтается на десяти процентах, не более.