Тома…

В мозгу тут же мелькают картинки минувших суток. А там такое… что лучше и не вспоминать. Бля-я-я… Можно ли всё забыть и развидеть, жить дальше? Осознаю, что ещё и Егору успел навалять за то, что Тому оскорбил. Он, конечно, прав, она того не стоит, но не смог я стерпеть гадких слов в её адрес. В любом случае, то, что происходит, это между мной и ей, она всё-таки - моя девушка… то есть была ею. Сейчас без понятия, кто она? Продажная меркантильная дрянь? О которой я ни черта не знаю. Я ведь реально ничего о ней не знаю. Так, всё по верхам. Как только разговор заходит о семье или прошлом: школе, детстве, она технично съезжает с темы. Постоянно. И как раньше не замечал? Или предпочитал не акцентировать внимание?

Отправляю ей короткое «ок», просто чтобы не ждала ответа и домой валила, потому что мне самому надо заехать в квартиру, переодеться, собраться с мыслями и понять: а что дальше?

- Сэндвич будешь? – кричит Колин из кухни.

- Даже два, - отвечаю, поднимаюсь на ноги, решая, что для начала я прогуляюсь в ванну и засуну бошку под струю ледяной воды.

Надо решить, что делать. А для этого требуется трезвая и холодная голова.

Я уже почти сутки сижу безвылазно в квартире Тима, но хозяин здесь так и не появляется. В очередной раз набираю его и в очередной раз слушаю длинные гудки и автоответчик. Пишу в мессенджер, вижу, что сообщение прочитано, и тишина.

Вчера мы договорились, что после занятий в колледже встречаемся у него. Я даже решила сообразить лёгкий ужин, потому что хороший способ взять себя в руки и сохранить душевное равновесие – это заняться какими-нибудь делами, даже неважно какими. Вот я и занимаюсь, чтобы не думать о Стасе и о том, чего он наговорил мне на благотворительном вечере.

Наверное, про меня можно было бы сказать, что я увидела призрака. Но Стас не был призраком, и от этого мужчины можно ожидать чего угодно. Он мог схватить меня, утащить в отделение полиции, посадить за решётку, одним щелчком своих холёных пальцев разрушить жизнь. Мог заорать на весь зал, что я мошенница и самозванка. Да много чего мог. Но не стал. Пока что не стал.

Когда он вцепился в мою руку, я сказала, что верну деньги, а он лишь рассмеялся, ещё и кивнул:

- Сдались они мне.

И от этого «сдались они мне» внутри всё застыло. Если не деньги, то, что ему от меня нужно?

Будто зная, о чём думаю, он наклонился, взял меня за плечо и потянул на себя.

- Ты должна отработать то, что я оплатил, Алёна. Должна! – последнее слово он с нажимом бросил мне в лицо.

В его глазах я определённо прочла, что он со мной не закончил. Меня тогда заколотило, и Стас это почувствовал. Его ухмылка стала ещё более широкой и самодовольной. Не знаю, что произошло бы дальше, если бы не вернувшийся к столику Тим. В тот момент я могла лишь стоять и молчать, пытаясь взять себя в руки, и отрицать всякое знакомство со Стасом.

Когда самое страшное происходит, спускается спокойствие. Ты будто смиряешься с неизбежностью. Ведь она уже наступила. А дальше… дальше, как судьба распорядится. Естественно, я не собираюсь плыть по течению. Думаю, что делать, как поступить. Пока не нахожу выхода, но чувствую, он обязательно появится.

Телефон пиликает, приходит оповещение о том, что в профиле Тимура в социальной сети появилось новое видео. Охренеть, я тут с ума схожу, а он видосики выкладывает!

Вчера Тим не приехал домой, на мои попытки дозвониться сначала скидывал вызовы, потом написал, что занят, когда я пыталась выяснить, в чём дело, ответил, что позже. И всё… позже не было. Он не позвонил и не появился. И вот теперь игнорит меня. Все мои попытки набора уплывают в пустоту.

Поднимаю голову с диванного валика и сажусь прямо. Во рту пересыхает и горький привкус, как от лекарств, растекается по горлу, и корень языка немеет, потому что ничего, кроме отборных ругательств, не вертится на нём. Тим запостил ролик с вечеринки. Он, мать его, на вечеринке! Пока я тут сижу и схожу с ума!

Лыбиться прямо в камеру, салютует бутылкой пива. Камера отъезжает в сторону, там Егор трясёт блондинистой головой, будто он под чем-то. Может, и под чем-то. Может, и Тим тоже? Взгляд у него какой-то безумный. Когда он вскидывает руки и что-то кричит, выражая радость и одобрение, мало чем напоминает Логинова, которого я знаю.

Прохожу по геометке и по тегам, натыкаюсь ещё с десяток постов, где засветился Тимур. На одной он даже с бабой какой-то левой обнимается. Вроде, всё прилично, но, капец, что он там вообще делал? На этой тусовке? Что происходит?

Открываю мессенджер и быстро набираю:

«Я поехала к себе», - палец зависает над кнопкой отправки. Думаю, добавлять еще что-то или нет.

Шлю так. Жду несколько секунд и вдруг вижу короткое «ок» в ответ.

Меня прошибает на дикий нервный смех. Ок? Он серьёзно? Ок? И это всё, чего я достойна? За эти почти два дня молчания?

Бросаю смартфон в сумку, подхватываю рюкзак и выхожу из квартиры, будто преступник: крадучись и оглядываясь. Мне всё кажется, что за углом притаился Стас, готовый взять то, за что он заплатил.

Я пока не придумала, как мне выпутаться из этой ситуации. Надеюсь, он достаточно развращён, чтобы решить, что Тим – мой очередной «клиент», и не искать меня через него. Хотя где-то я понимаю, что достать меня ему сейчас будет проще простого. Такие люди, как Стас, ни перед чем не остановятся, особенно в отношении тех, кто обманул их. А я его обманула. Ещё и обокрала. И плевать ему на деньги. В действительности, это даже не месть. Скорее, игра. Скучающего мужчины, любящего показывать свою власть.

Пока не вижу выхода из этой ситуации, но придумаю. Обязательно что-нибудь придумаю.

Пока же я ничего лучше не нашла, чем прятаться за семью замками у Тима. У него же не квартира, а сейф. Пробыв взаперти сутки, я осознаю, что в клетку меня не засадишь, и это тоже не выход.

Мелькает шальная мысль рассказать всё Тимуру. Но, блин, я не могу признаться, что работаю в баре, а тут такое!

Прыгаю в подъехавшее такси, а, добравшись до дома, со скоростью спринтера бегу до квартиры, ожидая засады на каждом углу. Спокойнее мне становится, только когда за моей спиной захлопывается дверь.

Битый час сижу и пялюсь в телек, не понимая, что по нему идёт. Щёлкаю пультом и иду в душ, чтобы смыть с себя минувшие сутки и переодеться. За окном уже темно, а я, как заядлый мазохист, листаю социальные сети, ищу подсказки, где и с кем сейчас может находиться Тимур. На душе гадко, и ещё обида накатывает, и непонимание.

Вздрагиваю от звонка в дверь, выключаю телефон и иду ко входу. Изображение на видеофоне идёт рябью, плюс почти ночь на дворе, но я вижу, что мой гость – это Тимур.

- Да неужели! – восклицаю я и впускаю его.

Отпираю дверь, и так хочется притопывать ногой, пока Тим поднимается на этаж. Может, он пьян? С вечеринки всё-таки едет, а такие сборища могут длиться нон-стоп по два дня.