– Ну все? Банкет вообще-то.

– Все-все, – Вэл сияет.

Мы едем в поместье. Вэл снова надевает свадебное платье. Столы поставили на свежем воздухе, теплый сентябрь позволяет, музыканты играют пока еще что-то медленное.

Едим, принимаем поздравления, танцуем. Все как полагается. Вечером веселье набирает обороты, музыка уже гремит, мы с Вэл кружимся и вдруг она ежится.

– Я устала.

– М.

Подхватываю на руки и несу к нам. Гости улюлюкают, орут, свистят. Стая волчар. Я забрал нам с Вэл флигель с видом на реку. Моя холостяцкая комнатка для двоих оказалась непригодна.

Переношу ее через порог, хотя мы тут уже два месяца живем.

– Спать?

– Угу.

Знаю ведь, что две последние недели с этой свадьбой и своим драным фуникулером почти не спала. Помогаю ей расшнуровать хитрый корсет и вынимаю шпильки из волос. Зарываюсь носом, целую в шею. Парадные одежки бросаем как попало, одеваемся в домашнее и забираемся в постель.

– У меня тебе подарок. – Вэл открывает ящик тумбочки. И права подарок, упаковка, лента.

Чешу ухо.

– А я тоже должен был дарить что-то? – осторожно уточняю. Кто его знает эти свадебные традиции, мог и прохлопать.

– Нет! Открой.

Рву обертку. Внутри потрепанный томик. Алаис Стентон «Тысячелетие боли». Книга… поэзия!

– Спа-си-бо.

– Просто она мне больше не нужна. – Вэл улыбается, я кидаю книгу прочь и целую свою волчицу.

Конец.