– Как же я тебя найду? – подозрительно покосился я на Андрея, – встану тут и стану орать: "Эй, где тут тюрьма для экстрасенсов?" Так что ли?

– По шнуру найдешь. Он тебя как путеводная нить ко мне приведет, – пробормотал "великий и ужасный", из последних сил удерживая секьюрити, оживившихся в предчувствии скорой развязки, – Вот тогда и пригодится все, на что ты способен. До капельки.

Я задумался. Вроде бы все верно, и это, действительно, самый лучший выход, но… Но не могу я его бросить. Не могу, и все тут! Один раз я уже подставил чужую спину под удар, и другого не будет! Ведь Сергею Краснову, если разобраться ничего кроме побоев не грозило, а здесь… Кто знает, не врет ли Андрей, и сумею ли я вернуть его душу в тело?

– Не пойдет! – я упрямо замотал головой, и высокопарно добавил, – Я друзей на растерзания всяким тварям не бросаю.

– Да кто тебя спрашивать, будет, сосунка неопытного! – озверел Андрей и без зазренья совести дернул меня за "хвост". В смысле, за шнур. И снова я проваливаюсь куда-то, чтобы потом, удивленно захлопав глазами, очутиться на полу своей квартиры.

Если вы думаете, что я как и в прошлый раз спокойненько пошел пить кофе, то вы глубоко ошибаетесь. Почти два часа я не прекращал попыток вернуться туда, откуда меня выпроводили таким возмутительным способом. И только когда голова уже раскалывалась от боли, а легкие от неимоверного количества прокачанного кислорода разрывались на части, мне пришлось смириться с поражением. Ничего не вышло. Уязвленная гордость поедом съедала мое самолюбие. Еще бы! Гад Андрюша вышвырнул меня за порог, как щенка шелудивого, а сам остался наедине с двадцаткой астральных ОМОНовцев. И как мне его вытаскивать теперь… Как мне вообще попасть туда снова, если все попытки благополучно провалились? Стоп. Нужно прийти в себя, успокоиться, отвлечься, расслабиться, а потом… А потом зазвонил телефон. Я моментально сорвал трубку, в тайне надеясь, что сейчас услышу насмешливое «Привет, рыцарь джедай», но услышал совсем другое.

– Игорь Семенов?

– Да.

– Мы устали ждать вашего звонка, и сами решили поинтересоваться: как обстоят дела с возвращением памяти.

– Я над этим работаю, – пробормотал я, прикидывая, какая из сторон звонит: первая или вторая. Раз упомянули про звонок, значит первая. Не запутаться бы! Оборони царица небесная…

– Лично я бы посоветовал работать эффективнее. Открою вам маленькую тайну. Видите ли, вашей жены и друга у нас нет. Но они есть в другом месте, выход из которого известен только вам. Там совсем нет пищи и очень мало воды, так что каждый лишний день пребывания вряд ли пойдет на пользу вашим близким. Собственно говоря, если вы хотите застать их живыми, то должны попасть туда в течение нескольких ближайших дней. Доступно?

– Вполне. Только какой же тогда ваш интерес?

– Когда воспоминания вернуться, вы поймете. До свидания.

Па-ба-ба-бам!

Не успел я переварить полученную информацию и запить ее полулитром через силу приготовленного кофе, как телефонный звонок снова сыграл на моих нервах. Звонила Валентина. Сквозь нечленораздельные всхлипывания она дрожащим голосом поведала, что Андрей не вышел из транса, и час назад его увезли в больницу, в которой уже лежит Степан Сергеевич. Я, как мог, успокоил находящуюся на грани истерики женщину, пообещав скоро прибыть и все исправить. А что мне еще оставалось? Женских слез я, как известно, не переношу.

Потратив чуть ли не полчаса (откуда только в УФО-центре такие деньги на междугородние переговоры), на дистанционный сеанс психотерапии, я положил трубку и полез в свой оружейный сейф. Там в самом захламленном нижнем правом углу, была запрятана небольшая коробочка. Дрожащими пальцами я откинул крышку и, тяжело вздохнув, извлек на божий свет сохраняемую в тайне от жены пачку "Мальборо". Целый год я честно воздерживался от пагубной привычки, но сейчас… Но и сейчас проклятый телефон не дал мне предаться тайному пороку…

– Игорь, – хрипловатый голос Ирэн, заставил завибрировать некие струны моей мятущейся души, – Ты как?

– Спасибо, нормально, – ответил я гораздо резче, чем следовало, надеясь таким образом избавиться от наваждения.

– С памятью как?

– Это не телефонный разговор, – ответил я, вовремя вспомнив о "прослушке".

– Тогда открой дверь, и мы поговорим не по телефону.

Слегка шокированный, я распахнул дверь и имел счастье лицезреть на пороге улыбающуюся Ирину. Оценив мой обалделый вид, она энергично помахала у меня перед носом сотовым телефоном.

– Ты в каком веке живешь? До сих пор считаешь сотовый телефон предметом роскоши?

– Но ведь я тебе не давал адреса. Кажется, – промямлил я, пропуская Ирэн в квартиру.

– Не давал. Я сама нашла. По справочному. Мимо проезжала, дай, думаю, зайду. Где тут у тебя кухня? Я пироженные купила: будем пить чай и вести нетелефонный разговор.

И, скинув со стройных ножек высоченные "шпильки", она по-хозяйски прошествовала на кухню, расположение которой сразу угадала своим женским чутьем.

Когда чайник опустел, и мы прикончили последнее пироженное, Ирина, удивленная моим партизанским молчанием, настойчиво повторила вопрос:

– Так ты вспомнил?

– Да, как сказать…

– Скажи, как есть.

– Черт! Не могу! Мне кажется, что и квартира у меня теперь прослушивается. Скоро уже параноиком стану.

– Так ты на бумажке напиши! – ехидно посоветовала Ирэн, – А лучше проводи меня домой. Уж там-то никаких микрофонов точно нет.

Я вздрогнул, представив, чем закончится это провожание (только серьезного увлечения мне сейчас не хватало) и поспешил отклонить предложение.

– Прости, Ирэн, не могу, жду звонка, – соврал я, и, чтобы подсластить пилюлю, добавил, – А память… Кое-что я действительно вспомнил этой ночью. Можно сказать, самое главное…

До сих пор не понимаю, почему я сказал ей неправду. Может быть, одна ложь автоматически потянула за собой другую, а может, просто надоело ловить на себе ее жалостливые взгляды. Я – мужик и все у меня в порядке, в том числе с памятью.

– Расскажешь? – загорелась Ирина.

– Нет. Не могу. Не хочу тебя ни во что втягивать. Сам разберусь.

– Ладно. Разбирайся сам, только запомни, – ее голос вдруг сорвался, – что бы ни случилось, я… люблю тебя.

Соскочив с табуретки и на ходу размазывая по лицу потекшую тушь, Ирэн пулей вылетела из кухни. Хлопнувшая через пару секунд входная дверь, еще раз убедила меня, что к женским выходкам привыкнуть практически невозможно.

Какое-то время я ломал голову над проблемой взаимоотношения полов, а также количеством и качеством этих взаимоотношений. Почему жены так серьезно относятся к интрижкам мужей? Ведь секс – обыкновенный физиологический акт, что-то вроде чихания. Интересно, как бы вы отнеслись к возможности чихать только в присутствии любимой жены? Вот и я также. Важно не то, что муж спит с другой женщиной, а как он к ней относиться… Тут у меня возникла небольшая заминка в рассуждениях, потому что мои чувства к Ирэн упорно не желали укладываться в только что нарисованную схему. Боюсь, что не смогу от них избавиться, даже когда вернется Ольга. Вернется… Сначала нужно ее вернуть!