Британский музей. Лоточник рядом с воротами продает сосиски, от запаха жареного лука желудок Джо вяжется узлом. Мельтешат туристы, сверкают вспышки фотоаппаратов. Фотоаппараты какие-то странные, слишком уж маленькие, подумал Джо. Будто у них внутри пленки не было.

Человек в костюме робота шагал по дороге с плакатом над головой: «Билеты за полцены». «Лучше дома места нет!» – выкрикивал робот. Остановился возле Джо, вручил ему рекламку со словами:

– Лучше дома места нет, приятель. Купи билет, пока они есть.

Джо моргнул, в глазах поплыло. Жестяной человек пошагал дальше. Он уже забыл про Джо. «Лучше дома…»

– Джо?

Он моргнул, открыл глаза. Над ним стояла мадам Сень.

– Вам привиделся дурной сон, – сказала она.

Язык распух и не слушался его. Джо сел, и комната поплыла. Ничто не переменилось. Клиенты все так же живописно раскинулись на подушках. Девушки разносили свое снадобье. На противоположной стене продолжался молчаливый показ фильма.

На экране: мужчина в бобровой шапке садится рядом с другим мужчиной, который, по виду, ошарашен.

Титр: «Я спал?»

На экране: крупный план мужчины в бобровой шапке, его ужасающие глаза и смертельная бледность.

Титр: «Нет, и я тоже не спал».

– Мне нужно знать, какова ваша роль в этом.

– Моя роль в чем? – недоумевает мадам Сень.

– Что Мо здесь делал?

Глаза ее слегка расширяются:

– Сыщик?

– У него была ваша визитка.

Пожатие плеч:

– Он приходил сюда пару раз.

– Зачем?

– Зачем любой из вас приходит?

– Вот уж нет, – возразил Джо. Он тряхнул головой, и в глазах у него поплыло. – Он что-то расследовал. Следил за кем-то. Сюда он приходил… очевидно, видел их здесь. – Ее глаза спокойно рассматривали его. Джо описал человека в черных туфлях.

Мадам Сень: «Даже не знаю, почему я вообще разговариваю с вами».

Джо: «А почему?»

Мадам Сень: «Вы напоминаете мне мальчика, кого я когда-то знала».

Джо: «Что с ним случилось?»

Мадам Сень: «Он… (слегка запинается). Он уехал куда-то».

Джо моргнул, захотелось чихнуть. Обхватил голову руками: она была тяжелой, словно свинцом налита.

– У вас есть кофе? – спросил он.

– У нас дом опиума, а не кофейная лавка, – произнесла мадам Сень, и Джо улыбнулся.

– А если я попрошу?

Она жестом дала распоряжение одной из девушек.

– Так расскажите мне про этих людей, – сказал Джо.

На противоположной стене фильм, дергаясь, рывками подошел к концу.

– Я не Змеиная Голова, – заявила мадам Сень.

– Зато они подумали, что это вы.

– Да.

– Куда им хотелось, чтоб вы их отправили?

Мадам пожала плечами:

– В страну кучеряшек.

– Они нашли то, что искали?

– Нет.

– Что ж тогда они искали?

– А что вы ищете?

– Леди, мне просто надо сделать свою работу.

Обращение ее позабавило:

– Очень мило, – улыбнулась. – Леди.

Вернулась девушка. Она принесла серебряный поднос и поставила его на низкий столик рядом с Джо. Черный кофе в белой фарфоровой чашечке, сахарница с кусочками сахара, небольшой кувшинчик со сливками. Девушка подняла взгляд на Джо и улыбнулась. Мадам Сень сказала что-то, чего Джо не разобрал, и девушка быстро ушла.

– Я ищу… – начал Джо, а потом умолк, помешивал сахар и сливки в кофе, сделал глоток: от него, казалось, весь мозг пламенем охватило. – Усаму Бен-Ладена, – докончил он, дивясь самому себе.

Мадам Сень медленно кивнула. И сказала:

– По-моему, именно его и они тоже искали.

Теперь путь Джо был ясен. Он в третий раз повернул обратно, хотя один раз это было только во сне.

– Не приходите больше сюда, – дала ему совет мадам Сень. Повинуясь безотчетному порыву, он склонился к ней, поцеловал в щеку. Кожа у нее была прохладной. Она отпрянула, улыбнулась. Глаза ее скрылись за навернувшимся туманом.

– Случается, – сказала она, – что так и не выберешься обратно домой.

Джо кивнул, разок. Она тронула ладонью его лицо, посмотрела на него, словно бы выискивая на лице Джо что-то скрытое, черты кого-то другого.

– Здесь пути нет, – сказала она. – Забудьте об этом, Джо. Забудьте Чайнатаун.

Он повернулся к ней спиной. Воздух за порогом стал прохладнее, взбодрил его. Дверь за ним закрылась беззвучно. Картину молчаливо пьющих в «Эдвине Друде» можно было без помех созерцать через грязные стекла. Джо спустился по Малому Ньюпорту, раздумывая, не получила ли улочка свое название за особенно небольшой объем и проворность в чистке печных труб. Повернув влево на Чаринг-Кросс-роуд, Джо пересек Шафтсбери-авеню и еще издали увидел магазин Фойла. Безотчетно вошел в него. Час был поздний, однако книжный был открыт. Перед входом за столом сидела девушка. Джо подошел к ней.

– Чем могу помочь?

– У вас есть какие-нибудь книжки Майка Лонгшотта?

– Майк Лонгшотт, – протянула она. – Подождите.

Достала толстую папку и принялась листать ее.

– Серия «Усама Бен-Ладен», – подсказал Джо. Девушка подняла взгляд.

Закрыла папку. Гримаса отвращения.

– Ах, эти.

– Они у вас есть?

– Мы у себя подобной чепухи не держим, – заявила девушка. – Ищите где-нибудь дальше по улице.

Джо глянул, куда указывал ее палец. Тот указывал на дверь. Он вышел из книжного с ощущением дежавю и пошел дальше по людным лондонским улицам, вглядываясь в лица вышедших из дому в этот час ночных людей, зная, что за ним следят. Он мог бы пройти прямо по Шафтсбери-авеню до самого пункта назначения, но предпочел этот путь, желая, чтобы следившие узнали о нем побольше. В этой части Лондона не было видеокамер, но все равно имелись скрытые наблюдатели. Он повернул на площади Святого Жиля, уходя от виселиц, каких там не было, прошел по Хай-Холборну, чувствуя спиной, как нарастает сила потаенных наблюдателей.

В подземке такой станции, как Британский музей, не было.

Но когда-то была.

«Проследил их до Холборна. Опять потерял».

Там, где Хай-Холборн выходит на Блумбери-Корт…