Так стоит ли? В общем, подумайте, прежде чем успокаивать свою совесть и поздравлять жену (мужа) с Днем Святого Валентина. Не нарушайте мир в семье! Никогда ничего не дарили на 14 февраля — не надо и начинать. И — никаких недоразумений.

* * *

Вот такие веселенькие «нравоучения» родились у меня в ту пору. Да и к мартовскому разудалому женскому праздничку я позабавила редакцию и читателей. Ну, чисто клоун!

Опять эти тоскливые глаза кругом. Эти тяжкие вздохи мужчин, озабоченных предстоящим Международным женским днем 8 Марта, когда от них требуется сладко улыбаться, говорить ласковые слова, дарить подарки и, конечно же, цветы. Хочешь — не хочешь, НАДО!

Кому надо? Говорят, есть женщины, которые любят этот праздник. Оказывается, некоторые из них страшно нервничают в ожидании очередного флакона туалетной воды и букета мимозы. Радуются, как дети, демонстративному мытью посуды мужем, лодырем во все остальные дни. Когда ликуют девочки — это еще можно понять: они ощущают себя начинающими женщинами, когда мальчишки-одноклассники дарят им жвачки и открытки, как взрослым тетям.

Но вот взрослые тети… Откуда эта убежденность в том, что они — Женщины только раз в году, и именно накануне праздника надо идти в парикмахерскую, к косметичке, покупать новую блузку? Как удалось так зомбировать слабый пол, что он с лихорадочным нетерпением ждет и страстно любит этот день? Вдумайтесь: ЖЕНСКИЙ. Банный день, санитарный, рыбный, женский, день железнодорожника… Уже давно известно, что во всем нормальном мире никто даже не подозревает о существовании этого «международного» праздника. Помню, как в прошлом году по телевизору показывали репортажи с улиц Парижа, Рима, Нью-Йорка. Прохожих спрашивали про 8 Марта. Ответом было недоумение и округлившиеся глаза.

Итак, один раз в году мы — женщины, а, соответственно, наши мужчины — мужчины. Один раз мы играем в игру под названием «леди энд джентльмены». На работе коллеги-мужчины растягивают в неискренних улыбках губы и произносят банальщину вроде: «Дорогие наши женщины! Что бы мы делали без вас?» Еще вчера сей оратор вопил как резаный на летучке: «Как с этими идиотками работать?» Завтра он будет орать то же самое. Но сегодня 8 Марта — святое, а потому он врет. Врет, что любит, обожает, уважает… А «эти идиотки» слушают и проникаются, даже слезу могут пустить. Слава Богу; не все. С каждым годом все больше опомнившихся женщин и мужчин начинают со здоровым юмором относиться к этому так называемому празднику. У меня есть один знакомый. Хороший муж, который покупает любимой жене букеты еженедельно, но только не в этот день. «Я не баран, — заявляет он, — а моя жена — не племенная телка. Тоже мне, устроили стадное мероприятие!» Жена не обижается. Обижаться-то не на что: ее любят, ценят и одаривают вне зависимости от календарных дат. Моя подруга, впервые съездившая в Париж, вернулась оттуда притихшая и задумчивая. Говорит: «У них будто каждый день — 8 Марта! Их мужчины везде: на улицах, в магазинах, ресторанах, музеях — галантны, учтивы, смотрят на женщин влюбленными глазами. Все! На всех!!!»

Милая, при чем тут 8 Марта? Разве в этот день наши мужчины на улицах и в магазинах галантны и (боже, какое слово!) учтивы? Он несется по городу, прижимая к груди подвядший букет революционных гвоздик, чтобы побыстрее вручить его супруге и успокоиться с чувством выполненного долга, а по пути тычет локтем в бок всех проходящих мимо других виновниц торжества. Штурмуя эскалатор в метро, отпихивает женщину с полными сумками и гаркает «корова жирная!'' на тетеньку, застрявшую в дверях автобуса. Он изо всех сил наступает мне на ногу и в ответ на мое «Ой!» бросает взгляд, полный ненависти: я случайно задела его чахлый цветок, его трофей, отмазку для жены, по случаю праздника уже, наверное, накрутившую волосы с пивом на бигуди. Одно утешает: мой муж, видимо, тоже несется с букетом и всех встречных дам пихает, толкает, обругивает и ненавидит…

Это шутка. Нет, конечно, не утешает! Не хочу так. Не нравится мне день, который напрягает всех моих любимых мужчин, а также меня. Я умоляю мужа, папу, брата «не напрягаться» и «не брать в голову». Я обижусь, если они подарят мне цветы. Когда угодно, только не 8-го Марта! Пусть бывший женский день станет днем моей собаки Лайзы, на которую у нас катастрофически не хватает времени. Мы подарим ей трехчасовую прогулку по парку, купим вкусный корм и новую мисочку — красивую, импортную. И ни слова про Клару Цеткин! Объявляю День Лайзы. Так и скажу своим мужчинам.

Вот только пытку поздравления на службе придется вытерпеть. Бедные мои коллеги! Они не знают про День Лайзы и вынуждены поздравлять меня, женщину. А может, мою идею поддержит общественность, и когда-нибудь 8 Марта станет Днем всех собак, не важно, какого они пола.

* * *

А тем временем дребезжал, покрываясь трещинами, становясь все более хрупким, весь построенный в молодости мир, казавшийся еще недавно таким надежным — семья, дети, дом, работа… Все летело к черту, в тартарары. Я чувствовала, необходимость что-то менять в себе, что-то делать со своими представлениями и чувствами, то ли приспосабливаться к новой реальности, то ли доламывать к этой самой матери весь старый мир и — «мы наш, мы новый мир построим»…

Но пока я металась внутри себя и не находила ответы на вопросы, у меня был очень даже плодотворный творческий период, эдакий журналистский «запой». Мне было, откуда черпать темы…

Человек верит в чудо любви. Любовь необходима ему так же, как существование кумира, как убежденность в том, что раньше было лучше, но в то же время «лучшее, конечно, впереди». Веками, тысячелетиями наивные граждане свято верят в сказки про волшебную любовь с первого взгляда, про страсть до гроба. О, этот сладкий самообман!

Была я знакома с семьей — жертвой подобных иллюзий… Даже не с одной такой семьей, но эта наиболее «показательная» — до смешного, до карикатурности. Ах, как прежде они говорили друг о друге! «Моя заинька, ласточка! — его глаза при этом увлажнялись. — Она у меня такая… такая…» Слушавшие его приятели вздыхали, завидовали: ведь он женат уже десять лет! «Мой мальчик, зайчик, самый лучший!» — щебетала она, вызывая желудочный спазм зависти у подруг. В течение долгого времени они были идеальной парой в глазах общества, воплощением того самого чуда любви.

Финал печален: скандальный развод с гнусным дележом имущества, денег, детей… Теперь их лучше не спрашивать о былой семейной жизни: они в ответ нецензурно выражаются… А ведь интеллигентные люди. Но, по всей видимости, чудо любви переросло в чудо ненависти.

«Па-адумаешь! — скажут мне. — Даже тысячи подобных историй не перечеркивают реальность существования волшебства любви».

Ну-ну… О чуде думает каждая юная девица, с трепетом переступая порог ЗАГСа. Убеждена: далеко не всякий жених разделяет ее мнение. Увы, верить в то, что чудо происходит или непременно произойдет — привилегия слабого пола. Может, из-за этого женщин нередко обвиняют в недостатке ума и интеллекта. Это несправедливо: дамы просто романтичнее, наивнее. Но это излечимо. Возьмем пример со мной…