— Дэн, где твои родители?

— Там, где надо, — в маленьком провинциальном городке.

— Где это?

— Ты не знаешь, — уклончиво ответил он.

— У меня в школе не было проблем с географией.

— Его нет на карте, он слишком маленький.

— Я куплю крупномасштабную карту области, в которой он находится, и обязательно найду, — пообещала Анна.

— Не надо. Я туда все равно не вернусь.

— А чем занимаются твои родители?

— Работают.

— Где?

— Где сейчас все работают? На работе. — Ему явно не хотелось об этом говорить.

— Они очень бедные?

— Как все.

— Я же не бедная.

— Тебе повезло.

— Что ты об этом знаешь? — Анна вздохнула, погладила его густые светлые волосы: «А все-таки жаль, что он не брюнет!»

— Анна, твои глаза похожи на звезды.

— Да? Боюсь, что ты не первый это заметил.

— Я сразу вспомнил тебя: у нас был выпускной бал, и мы с одной девочкой танцевали медленный танец под твою песню. Такая красивая песня. Мне нравилась.

— И мне. Раз я ее написала.

— Почему ты больше не поешь? — с недоумением спросил он.

— Не о чем, наверное.

— Я тоже хочу написать песню.

— Не надо, — насторожилась Анна.

— Почему?

— Не дай бог, об этом узнает Стас, он тогда тебе спуску не даст.

— Он все это делает из-за тебя.

— Ерунда. Ты знаешь, какие у Стаса наклонности.

— Необязательно любить тебя, как женщину.

— Интересно, а как еще можно меня любить?

— Так, как он.

— Ты глупости говоришь. Иди спать. — Анне хотелось прекратить этот разговор.

— И еще так, как я.

— Что?

— Я тоже тебя люблю.

— Ну спасибо.

— Пожалуйста. Можно, я напишу тебе стихи? — спросил Денис.

— А если они будут плохими?

— Я напишу хорошие.

— Иди спать, — Анна хотела поцеловать его на ночь по-матерински, в лоб, но Денис вдруг перехватил ее губы и стал целовать настойчиво, жадно. Теперь это был отнюдь не ребенок, а взрослый мужчина, где-то даже злой и нетерпеливый.

— Дэн, — простонала она, — уже поздно.

— Ну и что? Если я хочу? — он уверенно потянул с нее ночную рубашку…

…Их жизнь теперь окончательно наладилась и протекала вполне спокойно, не считая конфликтов Дениса со Стасом. Шацкий все-таки добрался до шедевров молодого поэта. Однажды вечером, когда Анна расположилась вместе с Денисом по-домашнему, на кухне, мечтая поужинать в тишине и покое, Шацкий без приглашения заявился туда, уселся на табуретке подальше от Анны и достал из кармана какой-то листок.

— Так. В нашем доме, господа, оказывается, живет поэт! Десятая часть А. Блока и сотая — А.С. Пушкина. Уж простите, что Пушкина я ставлю гораздо выше Блока. Вот послушайте, что он тут пишет.

— Стас, замолчи! — одернула его Анна.

— А я только начал. И что тут плохого? Надо делать высокое искусство доступным для широких масс. Это достойно того, чтобы где-нибудь издать, например в журнале «Светоч плохой поэзии». А что? Нет, вполне достойно: «Когда вчера взошла заря, с тобой мы встретились не зря», и что-то там тра-ля-ля-ля, ну и под конец, сами понимаете, тополя. Наверное, для рифмы? Где-то тут еще розы с мимозами обязательно должны присутствовать, как же без них, родимых? — Он помахал в воздухе листком.

— А на твоих картинах все какое-то кривое, — не удержался Денис.

— Ого! Мальчик разбирается в живописи!

— Представь себе. И не лазай в моем столе. Анна, почему ты ему разрешаешь?

— И правда, Стас, нехорошо.

— Я это в гостиной нашел А что, и в его комнате есть такие же шедевры? — заинтересовался Шацкий.

— Посмей только туда зайти! — начал подниматься из-за стола Денис.

— Парниша, не учите меня жить, — ощерился Стас.

— Зараза! — И Денис прыгнул на него разъяренным леопардом. Шацкий бросился бежать, но молодой поэт был в прекрасной физической форме, к тому же в юности всерьез занимался боксом. Настоящей поэзии хорошие кулаки иногда просто необходимы. Зато Стас был тощ, подвижен и быстро бегал, ведь если поэтам нужны крепкие кулаки, то критикам — быстрые ноги. Шацкий успел запереться в своей мастерской, было слышно, как он поспешно придвигает мебель к хлипкой двери. Денис налег на нее широким плечом, подбежавшая Анна попыталась оттащить его от двери.

— Ну что вы как дети! Нашел, на кого обижаться! Это же Стас!

— Пусть он не лезет!

— А ты перестань портить бумагу! — раздался из-за двери голос Шацкого. Он обожал подслушивать.

— А ты переводить краски! — парировал Денис.

— Да когда я умру, мои картины будут стоить целое состояние!

— Да? Тогда Анна уже завтра станет миллионершей! — И Денис налег на шаткую дверь.

— Злодеи! Я не включу вас в свое завещание! — Безнаказанно надрывался за дверью Шацкий, который успел подтащить к баррикаде еще одно кресло.

— Дэн! Перестань, Дэн! Он все равно там долго не просидит, у Стаса зверский аппетит! Где только помещается такое количество еды в этом тощем теле?

— Это питается мой гениальный мозг, глупые вы люди! — не унимался Стас.

— Он скоро вылезет, и тогда мы придушим его вместе, — пообещала Анна.

— Да? Ладно, пусть проживет еще пару часов… — Денис нехотя отступил.

После этого их с трудом удалось помирить. Денис потребовал врезать в ящик своего письменного стола замок и стал запирать свои произведения на ключ, а Стас вдруг заинтересовался слесарным делом. Анна ругала обоих, и весь этот кавардак превращал ее огромный дом в чеховскую палату номер шесть. Мама и тетенька последнее время тоже стали дурить. Один Сашка оставался спокоен, да и тот днем редко бывал дома.

Анна стала вдруг задумываться: а где же пропадает ее собственный сын? Ей стало казаться, что Сашка вляпался в какую-то историю. Подозрения Анны еще больше укрепились, когда выплыл на свет божий пистолет, который она купила еще при жизни Ленского. Однажды Анна приехала с работы пораньше и застала сына в саду вместе с Дэном. Сашка показывал любовнику матери, как стрелять из пистолета по стеклянной бутылке, стоявшей на пеньке. Возле этого пенька лежало так много битого стекла, что Анна сразу поняла: это не первый день подобных упражнений в стрельбе.

— Что это такое?! И где ты взял пистолет, Сашка?! — крикнула она. «Макаров» со спиленными номерами, купленный ею несколько лет назад на рынке у подозрительного мужика, давно уже исчез из ящика письменного стола в ее кабинете. И теперь Анна увидела его в руках сына.