Почему-то кажется, что уже все обо всем знают. Что пальцами на меня показывать сейчас начнут.

Как назло, взгляд сразу же натыкается на наши с Марком фотографии. Свадебная, в самом центре на стене спальни. И так много еще…

Провожу пальцами по нашим улыбкам на стекле.

Чего ему не хватало? Разве мы с Марком не были счастливы?

На каждом фото он обнимает меня. На многих целует.

И это ведь совсем не постановочные фото! Марк относился ко мне всегда… Просто изумительно! Всегда целовал, поглаживал. А как он любил зарываться в мои волосы! Говорил, что ему так нравится мой запах! Именно мой. Кожи. Тела. Не духи.

Когда же все пошло не так?

Я не понимаю.

Ведь он же должен был быть, тот самый момент, после которого мой муж начал смотреть в сторону других женщин!

Сестра Марка вечно говорила мне, что я неправильная жена. Что не соответствую такому мужчине, как Марк Князев.

Жены миллионеров ездят на роскошные курорты. Покупают себе крутые машины и бриллианты. Все перекроены пластическими хирургами и целыми днями сидят в своих СПА на процедурах!

А я…

Я не такая.

У меня почти нет платьев из роскошных коллекций от модельеров. Прическа самая обычная, чаще всего просто собираю волосы в хвост. Или просто распускаю по плечам.

Да я даже почти не пользуюсь косметикой! Вот и сейчас, только черная тушь на ресницах и легкий бесцветный блеск на губах.

— Маша, ты как серая мышь, — вспоминаю наш последний разговор с сестрой мужа.

Она кривится, окидывая меня взглядом. Барабанит наманикюренными пальчиками по столу.

— Марку это скоро надоест. Да его тошнить от тебя начнет! Ну посмотри на себя. Простушка. Как будто только что сошла с какого-то сельского автобуса, который приехал в столицу. Тебе бы губы сделать. Мужчины такое любят. Скулы поднять, и… Я даже не знаю. Здесь работы непочатый край! Давай я в своем салоне договорюсь, чтобы тебя приняли. Работы, конечно, на месяцы, но что-то более-менее приличное из тебя сделают!

— Марк меня любит такой, какая я есть. Не понимаю, зачем мне что-то в себе менять?

Я улыбалась тогда. Уверена была в любви мужа! А, если не любит, разве хоть чем-то удержишь? Да и какой смысл держать того, кому ты не нужна?

— Дурочка ты, Маша. Ничего не понимаешь. Ты для Марка… Наверное, была просто чем-то вроде экзотики! Ну… Вроде как полевой цветок, что-то такое. Только вот эта экзотика очень быстро приедается. И хочется класса. Уровня. Того, к чему Марк привык. Он ведь тебя и на приемы почти с собой никогда не берет. Может, ему просто стыдно с тобой на людях появляться? Ты об этом что, совсем не думала?

— Марк не берет меня с собой, потому что я сама не хочу, — пожимаю плечами. — Мне на этих приемах просто скучно. Там же деловые переговоры. Или женщины, которые только и хвастаются, что новыми нарядами и украшениями.

— И женщин там таких полно, Маша. Не будь дурой. Налипнут на него, а потом удивляться будешь, откуда что взялось!

— И ради этого я должна становиться как все? Ты правда не видишь, что они после всех этих процедур все просто одинаковые? На одно лицо?

— Как Марк вообще на тебе женился. Не понимаю, — закатывает глаза.

А мне все равно, понимает она, или кто-то другой, или нет.

Марк любит меня. А я его. Это самое важное. А все остальное просто бред!

Его сестра сразу не приняла меня. Хоть открыто и не показывала. Но я это почувствовала с первого взгляда. Вот и бесится. Она надеялась, он на подруге ее женится, а тут… Я. Не вышло. Вот и злится.

— С тобой же ему даже разговаривать не о чем! Ну о чем, сама подумай? Ты зачем-то дом и все бытовое на себя взвалила. Для этого прислуга существует, Маша. Потому что время свое нужно на другое употребить. Ты дело свое могла бы открыть. Заняться чем-то. Ну, о чем Марку говорить с тобой? О рецептах блюд? Или о новом пятновыводителе? Ты скучная, пойми! А если ты еще и в постели такая же, как твоя внешность, то… Очень скоро в вашей супружеской постели начнут появляться те, кто погорячее! И с изюминкой!

Я вышла тогда из кафе и посмеивалась над ней.

Просто она ничего не понимает.

У нас любовь. Любовь, а все эти уловки… Они нужны там, где любви нет!

Со всего размаху ударяю по стеклу на нашем счастливом фото.

Любовь! Я и правда дурочка наивная! Выдумала себе какую-то сказку и сама же в нее поверила!

А он… Может, и правда я была для него экзотикой? А после приелась и он снова начал увлекаться такими, к каким привык?

Стекло разлетается на осколки. На руке кровь, которую я размазываю по нашему фото. Но я даже не чувствую боли. Внутри больнее.

Не знаю, что на меня находит.

Как одержимая, начинаю просто вытаскивать из шкафов все его вещи.

Рубашки, которые я так любовно выбирала Марку. Которые гладила и аккуратно развешивала в шкаф. По цветам. По оттенкам, черт возьми!

Его костюмы. Брюки и спортивную одежду! Даже трусы с носками!

Все выгребаю. Хватаю стопками.

С ненавистью швыряю на пол.

Марк не должен тратить лишнего времени! Он же такой занятой! Пусть ему будет удобно! Чтобы раскрыл шкаф и сразу же рука потянулась к тому, что нужно!

Удобно!

Да, черт возьми! Я была просто удобной женой!

Идеальной. Без скандалов и истерик. Без капризов и претензий!

Заботилась о доме и о нем! Старалась, чтобы ему было хорошо. Любила его до безумия и как солнцу, радовалась вниманию мужа! Ловила, как величайшее благо те часы и минутки, которые мы могли провести вместе при его такой огромной занятости!

С ненавистью пинаю все то, что так любовно складывала и разглаживала.

Пытаюсь