Припарковавшись у ограждения, чуть объехав торчащую из бетона машину, он включил аварийку, заглушил мотор. Взгляд упал на навигатор. Артём обратил внимание на странную деталь. Иконка аварии, горевшая раньше красным, теперь была ярко-зелёного цвета. Второй значок и вовсе исчез. Повинуясь неясному порыву, наклонился, щёлкнул по мерцающей точке.

Завершено.

Mitsubishi Lancer VII X548TH99.

Цвет: серебристый.

Коголев Константин Алексеевич.

Травм нет.

Он оторопело смотрел ещё несколько секунд на экран навигатора. Затем оглянулся назад. С переднего сидения серебристого автомобиля пытался выбраться водитель. Морда машины была сплющена почти наполовину, и сразу угадать модель и марку он не смог.

Но на литых дисках ясно виднелись характерные шильдики Mitsubishi.

Артём повернулся обратно, ещё раз перечитал информационную строчку. Какое-то логическое объяснение этому должно быть. Просто обязано. Он никогда особо не верил во всякие теории заговора и «больших братьев». Ладно, с этим можно разобраться позже. Выключив навигатор, Артём вылез из машины.

Водитель серого «мицубиси» стоял, прислонившись к изуродованной машине, держась за голову. Его ярко-красная ветровка смотрелась аляповато на фоне старой серенькой иномарки. Он оказался на вид чуть старше Артёма, пониже ростом, с абсолютно лысой головой. А матерился так затейно и от души, что тому было даже как-то неловко перебивать его своим глупым вопросом о самочувствии.

— Вы как? В порядке?

— А сам-то как, бл… — но водитель осёкся, понимая, что сейчас его понесёт совсем не туда, и в качестве моментального примирения протянул Артёму руку.

— Константин, не хотел грубить.

«Уже знаю», — чуть было не ляпнул Артём, но вовремя прикусил язык.

— Артём. Дерьмо случается, — ответил он, пожимая протянутую ладонь.

Секунду они простояли так, держась за руки, а после оба одновременно начали хохотать. Костя согнулся в три погибели и ржал, как ненормальный, затем закашлялся от смеха, вовсе сел на тёплый асфальт, утирая слёзы. Часто ли можно увидеть истерично смеющихся людей, стоящих возле разбитой машины? Вряд ли. Окружающие думали примерно так же, создавая уже привычную московскую пробку и закрашивая красным маршруты чужих навигаторов.

Ещё отдуваясь от смеха, Костя встал с дороги, отряхнул джинсы, критично оглядев свой бывший транспорт. Половина морды валялась на дороге, раскидав повсюду свои пластиковые останки. Из-под мотора натекла уже приличная лужа чего-то чёрного, а уцелевшее левое колесо сиротливо пряталось где-то в глубине крыла. Обернулся и увидел такси Артёма.

— Старик, выручай. Край как надо на Сухаревской быть через час максимум. А лучше быстрее. Штуку плачу.

Артём удивлённо посмотрел на нового знакомого, затем — ему за плечо, на разбитую машину.

— А как же?..

— Да похрен, — перебил его Костя, — потом вернусь и заберу этот хлам. Погнали, а? Реально очень надо.

Артём прикинул свои планы. Сервис можно и перенести, а тысяча рублей на дороге не валяется, так что он утвердительно кивнул новому знакомому.

— Отлично! — чересчур эмоционально обрадовался его внезапный пассажир. — Я зацеплю сумку, и погнали.

Константин вынул ключи из замка зажигания, открыл не сразу поддавшийся багажник, извлёк оттуда небольшую спортивную сумку.

— Треугольник, может, поставишь? — спросил Артём и сам удивился своему внезапному «ты».

Но Костя этого даже не заметил.

— А смысл? Снесут через полчаса, — махнул рукой он в проезжающий поток.

В принципе он был прав, поэтому Артём лишь пожал плечами. По просьбе своего нового пассажира открыл багажник, и тот закинул туда свою сумку.

— Куда именно на Сухаревской?

— Да прям у метро можешь скинуть, мне не принципиально.

Артём выставил на навигаторе: «Метро Сухаревская». Тот снова задумался на мгновение, выдал прямую, как стрела, зелёную линию, лишь в конце окрашенную ярко-красным.

— Тут же по прямой, на фига тебе навигатор? — удивился Константин.

— Ну мало ли, пробки там или авария по дороге…

— Логика есть, — усмехнулся Костя.

Артём выключил аварийку, медленно встраиваясь в поток.

— А не каждый бы остановился, — начал беседу Костя. — Спасибо тебе, мужик, ты правда очень меня выручаешь.

— Вы, москвичи, вообще злые, — ответил Артём, — откуда в вас это? Живёте вроде не так уж и плохо.

— Большой город — это как джунгли, старик. Не ты, так тебя. А сам откуда?

— Из Сарова, это под Нижним.

Он обогнал плетущийся троллейбус, снова нырнул обратно в ряд. Навигатор пока молчал.

— Я был в Нижнем, — продолжил разговор Костя. — Неплохой город, красивый. А чего уехал? Работа?

— Работа, — кивнул Артём. — Что у нас, что в Нижнем толком нет ничего.

— Странно, — удивился его пассажир. — Вроде, говорят, поднимают регионы, финансирование там, производство…

— Да как тебе сказать… Поднимают, да. Но деньги всё равно все в Москве.

— Покорять приехал? — усмехнулся Константин.

— Тип того.

Они проехали Крестовский мост. Внизу, на пятачке у Рижского вокзала, дежурил отряд ДПС. Один из полицейских увидел их такси и махнул жезлом, паркуйся, мол. Константин немного напрягся, но Артём этого не заметил. Съехал на треугольную разметку, остановился и открыл окно в ожидании неторопливо подходящего полицейского. Тот, в свою очередь, оглядел номера машины, обратил внимание на мятое крыло. Облокотившись о крышу такси, заглянул в салон.

— Куда едем?

Артём равнодушно посмотрел снизу вверх на полицейского:

— А тебе не похер?

Костино лицо вытянулось, и он в изумлении уставился на своего водителя. Полицейский невозмутимо оглядел Костю, салон такси, а затем так же спокойно продолжил:

— Всё-таки, Тёмка, ты инфернальное говно. Обещал ведь заехать на выходных, а даже не позвонил. Вот как тебе верить?

— Ёлки-палки, забыл! — Артём хлопнул ладонью себя по лбу, пропищав дальше детским фальцетом: — Дя-я-яденька милиционер, прости-и-ите меня, я не специа-а-ально-о-о!

Он высунул руку в окно:

— Мир?

Полицейский рассмеялся, пожал протянутую руку.

— Хрен с тобой, живи, тефтелька! Где крыло помял?

— Да-а-а, — Артём отмахнулся, — сам виноват, отвлёкся. Заскочу к Вадиму, посмотрим, чё скажет.

— Давай, — кивнул полицейский. — Работаешь сегодня?

— Нет, выходной, устал как собака вчера, — ответил Артём. — Сейчас приятеля докину до Сухаря и поеду с тачкой разбираться. А ты на сутках?

— Сдёрнули на усиление, план-перехват и всё такое. Вот стоим, — он усмехнулся, — перехватываем. В субботу шашлык планируем, ты как?

— Да когда я от мяса-то отказывался, тем более если на халяву!

— Ладно, езжай, халявщик, — снова улыбнулся полицейский. — Ждём тебя тогда.

Друзья попрощались, мужчина махнул Косте рукой и пошёл обратно к своим. Артём включил поворотник, снова встраиваясь в поток машин на Проспекте Мира.

— Если честно, — сказал Костя, — я сначала слегка охренел.

— Это Валерка, — засмеялся Артём, — друг детства, из Сарова тоже. Он давно тут обосновался, меня, считай, за собой потянул.

— То, что друг, это я уже понял, — усмехнулся Костя. — А чё ты с ним не работаешь?

— В ДПС-то? Не знаю, — пожал плечами таксист, — не моё это. Не