— А что? — спрашиваю я. (Ничего умнее я придумать не могу.)

— Это я его подкинул.

— Как это? — снова мямлю я, совершенно не понимая, о чём это он.

«Подкинул»? Что это значит? Наверное, что Стиан считает меня такой… ну, что я кроме «что» и «как» никаких слов не знаю. И я пытаюсь сказать что-нибудь ещё.

— Я… вот это… Маргиналы… э-э-э… вот. (Я краснею ещё гуще — если только это возможно.) Оказывается, очень трудно сказать что-нибудь умное. (Может, меня кто-то отключил, кнопку нажал — и всё?) Смотрю на Стиана, и он тоже на что-то смотрит. (На то, с чем он возился до моего прихода. Уроки, наверное…) Бросаю взгляд туда же. Нет, это не уроки… Это альбом для рисования.

— Рисуешь? Дай глянуть! — Я делаю несколько шагов к альбому, который лежит на полу.

— Нет… — Стиан удерживает меня за руку. Но не крепко. И отпускает. Я поднимаю альбом.

— Силы небесные! Рисунок-угроза! — в испуге говорю я. — Ещё один рисунок про меня! Нам нужно сейчас же…

— Это никакая не угроза, — поспешно говорит Стиан. — Это… Я снова таращу на него глаза, но не понимаю НИ-ЧЕ-ГО.

Смотрю на рисунок в альбоме, потом на тот, что у меня в руках, и вспоминаю первые два рисунка, которые мы с Хелле нашли здесь, на Платформе. Всё это рисовал один и тот же человек. Стиан?..

— Так это ты… — говорю я.

— Да, — отвечает он так же поспешно, с ходу. — Но это никакие не угрозы, это… я просто хотел… это тебе.

Стиан, опустив глаза, ботинком ковыряет снег под ногами. Такое впечатление, что, пока он говорил, у него в груди не было воздуха. Как будто он забывал дышать.

— Ой… — говорю я.

— Потому что ты такая… я думал, что ты… но вот… и потом… ну, ты знаешь.

Из Стиана снова вышел весь воздух.

— Ну да, — говорю я. Хотя по-прежнему ничего не понимаю. О чём это он?

Стиан продолжает в том же духе:

— Но даже если ты… всё равно я считаю, что ты…

Я очень стараюсь понять.

Я (скороговоркой, не слишком громко):

— Извини меня.

Он (одновременно со мной):

— Я вовсе не хотел, чтобы тебя не было.

После чего мы хором произносим:

— Спасибо…

— С тебя кола! — моментально выкрикиваю я, толкаю его варежкой и хихикаю.

(Мы сказали «спасибо» хором, а когда люди говорят хором, нужно быстро-быстро сказать: «С тебя кола!» Я успела первой, и Стиан теперь должен мне колу.)

— А лучше колу-лайт, если можно.

«Колу» я вообще-то не люблю. От неё на зубах противный налёт остаётся, — продолжаю я, потому что Стиан молчит. (Ох, какие глупости! Я совсем одурела! Хотела, чтобы это прозвучало бодро и весело, а на самом деле чувствую себя дурой. «С тебя кола», надо же такое ляпнуть — будто я малолетка…)

— Ты так хорошо рисуешь, — говорю я. — Но почему ты рисовал… меня?

Не успела я договорить, как Стиан покраснел просто катастрофически. Я в жизни не видела такого красного, помидорно-красного лица. На самом деле Стиан такой милый, когда краснеет! Мне нравится…

(Да ёлки-палки! Что со мной такое?)

— Я… я просто рад, что ты… ну, вообще, что ты есть, — выговаривает Стиан. Он жутко стесняется. И мне вдруг тоже хочется стесняться и ёжиться, в точности как он, — чтобы он не чувствовал себя неловко в одиночестве!

— Э-э-э… я тут стихотворение сочинила, с ходу. Самое начало. Оно ещё не закончено. Хочешь, прочитаю?

Бросаю взгляд на Стиана. Он кивает.

И я читаю: «Ты стоял на Платформе и шапку стащил с головы…» — и вот тут уже я готова провалиться сквозь землю. Стесняюсь. Ужасно.

Стиан смотрит удивлённо, ждёт продолжения, и я вдруг понимаю, до чего оно глупое, моё стихотворение. Но уже поздно и назад ходу нет. Я ДОЛЖНА прочесть всё. Это самое малое, что я могу сделать для Стиана, — после всех гадостей, которые я ему наговорила. И я спешу дочитать стихи. Стараюсь говорить тихо, в надежде (очень слабой!), что он не расслышит: «Знаешь, какой ты? Крутой обалденно и классный».

(Своё сердце я чувствую где-то в горле.)

— Ты правда так считаешь? — спрашивает он.

— А? — выдавливаю с трудом.

Внезапно Стиан преображается — и ничего он не зажатый, вполне круто смотрится! Улыбается так симпатично, и причёска у него, и куртка клёвая! И рисует здорово. Рисует меня. Уже несколько раз нарисовал. (ВАУ!)

— Ты правда считаешь, что я… классный?

— Э-э-э… ну да, вроде того… или… да!

— Посидишь ещё?

— С тобой?

— Да.

— О’кей, — отвечаю.

И мы садимся на пол.

По-моему, я нравлюсь Стиану! Да что там — я почти уверена! Чудеса! Конечно, уверена я не на сто процентов, потому что этого не может быть никогда. Но похоже, что я ему всё-таки нравлюсь. Даже после всех моих подлостей за последнее время.

И мне он тоже немного нравится.

Мы ведь друг друга вообще терпеть не могли, а сейчас вдруг всё стало наоборот! Может, Бабушка права: кого больше всего любишь, того больше всех и мучаешь.

Вот теперь я отлично понимаю, что она имела в виду Угрожающие рисунки от маргиналов! И никому они не угрожали, и вообще были не маргинальские. Они были от Стиана! Он нарисовал кучу рисунков, и на них везде — я! Я тоже рисовала Стиана, но это были гнусные карикатуры, и вообще — всё это было давно. Тогда я ещё не знала, что он совсем даже не дубина. Я опять его нарисую — в красивом виде. Вот так вот!

Мы сидели вдвоём на Платформе и разговаривали очень долго — часа два, наверное, — пока не замерзли так, что зуб на зуб не попадал. Стиан рассказал, что маргиналов сейчас здесь нет! Съехали во время зимних каникул. А Стиан и Хелле им помогали! Маргиналы — это Андреас и Тони. Никакие они не враги детей. И Дизель вовсе не собака-убийца. Просто он ещё щенок (по-моему, уж очень здоровенный для щенка!), очень активный и всё время рвётся поиграть. Пока Стиан помогал марги… помогал Андреасу и Тони тащить тяжёлый диван, Хелле много играла с Дизелем. После этого Стиана и Хелле позвали в Зелёный дом, и они там пили чай и ели хлеб с вареньем — за то, что так хорошо помогали. Просто невероятно, сколько всего у нас произошло за то короткое время, пока меня не было!