Приглядываюсь — крыша уже полыхает, огонь ползёт вверх, местами вспыхивая сильнее, искры сыплются в разные стороны, чёрным столбом валит дым. Становится понятно — что бы там ни горело, долго это не простоит. Вот уже и запах гари ударил в ноздри.

Бегу домой в поисках второго сапога — чую, без моей мудрой команды сгорит село к чертовой матери! Второй раз сталкиваюсь с пожаром в этом времени, но если в Костроме есть пожарные, то у меня ничего такого нет.

— Ой, горе какое… — скулит Катька впотьмах.

— Ведра тащи, дуреха! Матрёна пусть тут будет, негоже оставлять дом без присмотра! — сквозь зубы матерясь из-за отбитого впотьмах пальца ноги, распоряжаюсь я.

Погорельцем оказался наш псаломщик — его дом горел. Вернее, не дом, а сарай рядом, но он очень близко к дому стоит, и деревянные стены избы, несмотря на прошедший дождь уже то тут, то там вспыхивают огнём.

Ермолай — наш местный, костромской. Выучился в духовном училище, но в семинарию не попал, хоть и мечтает. Женился уже после принятия на службу. Им и до этого, и после жениться можно. А дом ему только-только новёхонький выстроили на деньги моего дядюшки, как человеку при храме состоящему. Добротный такой дом… И вот тебе на — горит, зараза!

На улице, наверное, уже все мои сельчане собрались, но не развлекаются, глазея и снимая сторисы, как было бы в моём будущем, а помогают, кто чем может: кто воду таскает, кто горящее бревно оттаскивает, кто забор поливает, чтоб пламя не перекинулось. Гомон, крики — работа кипит. Поодаль приметил жену Ермолая — стоит растерянная, пузо уже будь здоров, в руках иконы — видно, что самое ценное успела спасти. К огню не суется.

Не совсем к месту в голову пришла мысль, что хорошо бы в моем селе озаботиться медицинским вопросом, особенно в части помощи бабам, что рожать будут. А то читал, что много народа в прежние времена при родах умирало от какой-то родильной горячки. Вроде как из-за того, что руки врачи не мыли. Или уже моют? У нас и повитуха в селе есть. Даже две есть, правда, одна уже старая. Ну тут все просто: повитуха — моя крепостная. Прикажу — и будет руки мыть, а нет — выпорю, или Велесову продам. Сейчас крестьяне Велесовым друг друга пугают, и не только у меня в поместье. В общем, что помню по медицине, — внедрю!

А ведь многое в голове отрывочно помнится — что уж открыли, а до чего ещё не додумались. Вот скажем, фотография… Скорее всего, уже появилась. Где-то я читал, что в журнале напечатали первое фото, или дагеротип… может, путаю, но вроде в начале этого века. А вот радио точно ещё не изобрели.

Нет, умнее надо быть. Не светить знаниями лишний раз, не гнуть пальцы. И никаких этих предсказаний, как советовал мне дурак-ара. Не, я хочу просто жить. Спокойно и, главное, комфортно. А то начнут расспрашивать, демонов из меня изгонять… Шучу, конечно. Но в каждой шутке…

Дело спорится — видно, крестьяне понимают: сейчас спасают не только Ермолая, но и самих себя. Пожар — штука такая: дунет ветер не в ту сторону — и прощай, соседи, гори всё ясным пламенем.

Собственно, моё командование особо и не нужно — тут и Мирон мой крутится, и Иван-староста. Оба при деле, не растерялись.

— Прошка! Вон угол дымится — заливай! — орёт хриплым голосом Иван, перекрикивая общий гомон.

— Маруся, не стой близко, сейчас крыша рухнет! — а это уже Мирон проявляет заботу о молодой девахе.

Кто такая? Почему не знаю? А ничего — сочная такая бабёнка!

Природа сжалилась над нами, и опять полил дождь! Я хотел уже было пойти к себе, но услышал, как псаломщик жалуется жене, что сгорел телок и виноват в этом пожаре «душегуб».

Чу! Это он не про моего ли пленника говорит?

— Ермолай! А пошто ты на каторжника грешишь? Он же под замком сидит у вас в храме. Мой дворовой сказывал — кормил его вечером да во двор по нужде выводил.

Тот побелел лицом, глянул исподлобья и стал торопливо оправдываться:

— Прости, Алексей Лексееич! Побоялся я его на ночь в святом месте оставить, к себе в сарай привел. Думал, пусть поспит на сене, а не на земле. А он неблагодарный — и сам сбёг, и сарай поджог! Но бог уберёг, а то бы по миру пошли! — Ермолай широко перекрестился, а следом и я, чтобы не выпадать из местного колорита.

— Во дела! — растерялся я, прикидывая, а не влетит ли мне теперь за этого беглого?

Скорее всего — нет. Я ж не нанимался ему охранником быть!

Уже светает, лето ведь — солнышко рано встаёт. Мирон и Катерина остались помогать погорельцу, а я под проливным дождем спешу домой.

«Надо заставить Матрёну чаю горячего подать — не дай бог простыну!» — размышляю по дороге. — Ну и решать что-то с медициной и с противопожарной безопасностью в поселке. Придётся серьёзно взяться за пожарное дело: дворы почистить от всякого хлама, следить, чтоб костров рядом с избами не жгли, печи по всем хатам проверить. Ясное дело — хозяин за своим добром глядеть должен. Но надежды на моих пейзан никакой!

С такими мыслями подошел к усадебке, которая уже стала мне родной.

Странно… калитка нараспашку. Матрёна — ворона, не досмотрела!

Захожу в сени. Промок до нитки. Пижама на мне насквозь мокрая, хоть выжимай. И в таком виде, выходит, я по всей деревне разгуливал перед своими подчиненными? Да и черт с ним! Барин я или нет⁈ Имею право хоть голым ходить, коли вздумается. Лешка, прежний хозяин тела, и похуже бывало выглядел, когда напивался и босой, в одном исподнем по деревне шлялся… Народ тут ко мне всякому привычный.

Открываю дверь из сеней в зал — и тут же получаю удар в живот. По ощущениям — будто пушечное ядро мне в брюхо прилетело. Вылетаю опять в сени и падаю на спину, беспомощно задрав ноги.

Кто-то ударил меня, скорее всего, головой! И этому кому-то сейчас придёт капец. Ведь, боднув меня, агрессор упал. Теперь мой черед!

Сквозь слабый свет, что тонкой полоской пробился в сени, разглядел я это чудище: мелкий, вертлявый, в каких-то лохмотьях. Вдобавок воняет перегаром и просто воняет. Кто таков — хрен пойми, но щас узнаю!