— Сражаться с Черным Шипом… паршивое дело, — ответил Даркхарт. — Он уже убил шестерых арбитров, и я не шутил, когда говорил, что не хочу становиться седьмым.

— Проследи за ними, Шустрый. И смотри не попадись, — сказал Босс, хмурясь даже больше обычного.

Бетриму это не нравилось. Вся эта гребаная ситуация ему не нравилась. Сначала Мертвоглазая поручает им вытянуть из тюрьмы какую-то поганую ведьму, а теперь еще этот арбитр с Джеззет Вель’юрн на поводке. Гарантированный рецепт неприятностей.

— Шип, — Босс легонько толкнул Бетрима в бок, — ты знаешь эту женщину?

— Да.

Бетрим смотрел, как Шустрый рысью кинулся за арбитром, оставаясь на расстоянии и прячась за спинами, чтобы его не заметили. Он был чертовски полезным парнем, если только держать его в узде.

— От нее могут быть проблемы?

— Да сколько угодно. Мечом она владеет как никто другой.

— Эта сучка тряслась сильнее Зеленого, — фыркнула Генри.

Торн не стал утруждать себя ответом. Генри всегда плохо ладила с другими женщинами, и его не интересовало почему.

— Оружие на тебя она направила довольно шустро, — продолжал Босс, и Бетрим понял, что он будет гнуть свою линию, пока не услышит всю историю.

— В этом вся Джеззет Вель’юрн. Никогда не знаешь, на чьей стороне она в итоге окажется. Несколько лет назад здесь, в Чаде, у меня была работенка по охране. Плевое дело, легкие деньги. Сидишь, следишь за парой ящиков и ждешь, пока не явятся люди их забрать. Только вот несколько парней решили, что быть трупом мне идет больше. Скорее всего, хотели потом хвастать убийством Черного Шипа.

Восемь человек поднялись против меня, и только она одна осталась со мной. Я убил двоих, она же разобралась с прочими, не оставив им даже шанса. Еще некоторое время мы держались вместе, а потом она получила лучшее предложение. Думаю, ее нанял кто-то побогаче, покрасивее и с меньшим количеством врагов.

— То есть она идет за тем, кто больше платит? — спросил Босс.

Бетрим лишь пожал плечами. Он понятия не имел, что у нее на уме. Еще несколько минут назад он считал Джеззет Вель’юрн старым другом, ровно до того момента, пока не увидел, что она якшается с Инквизицией.

Беспокоило его и то, что на улице собралось слишком много стражи. Должно быть, к служителям закона прибыло подкрепление, и теперь они проявляли совсем не досужий интерес к шайке сорвиголов, которые смотрелись явно не к месту посреди Золотого города. Похоже, стражники решили, что куда уместнее они будут смотреться в железных ошейниках.

— Пора нам двигать, Босс.

— Ага. — Бетрим был не единственным, кто заметил стражу. Боссу положение дел совсем не нравилось. Впрочем, ему вообще все с каждым днем нравилось меньше и меньше. — Мослак, бери Зеленого и найдите нам другое убежище, как можно ближе к воротам в Старом городе.

— Сделаем, Босс, — отозвался Мослак и потащил Зеленого прочь.

— Нам с Генри нужно встретиться со связным…

— Насчет денег? От Мертвоглазой.

— И это тоже, — ответил Босс. — Возвращайся в дом и жди там, Шип. И постарайся по пути не встретить еще кого-нибудь из старых друзей.

Бетрим пропустил комментарий мимо ушей и зашагал по улице, уже жалея, что Босс вообще решил позвать их на пирушку. Поначалу это казалось неплохой идеей. Они выполнили свою работу, и выполнили хорошо, никто не погиб, да и пострадал из всех только Бетрим, ударившись головой о стену, когда его швырнула ведьма. Поскольку платы за работу они еще не получили, Босс повел всех в одну милую таверну в Золотом городе, чтобы наесться от души и выпить столько темного пива, сколько влезет. По правде говоря, Бетрим уже думал, что пьян в стельку, пока не столкнулся лицом к лицу с арбитром. Забавно, насколько быстро способен протрезвить вид человека, ищущего твоей смерти.

Если бы не эта затея Босса с крутой таверной, Бетрим никогда бы не пересекся с арбитром и Джеззет. Просидел бы весь день в провонявшей мочой таверне попроще и хлестал пиво со вкусом той же мочи до тех пор, пока не напьется так, что перестанет чувствовать шрамы. Тоже неплохой вариант, надо сказать. А теперь ему предстоит провести остаток дня, прячась в доме, словно какому-то нашкодившему пацану.

Хорошо хоть стояла жара. Торн никогда не любил холод. Однажды он провел целую зиму в Пяти Королевствах, далеко на севере. Дождь там мгновенно превращался в белые твердые крупицы — вот насколько холодно там было. Жители тех краев не задумывались об этом, но не Бетрим. Вода и в жидком состоянии была штукой дрянной, и не было никаких разумных поводов ей становиться твердой и оседать на землю так, как это было там.

За ним увязался хвост. Парень, несомненно, был хорош, но когда ты носишь имя вроде Черный Шип и пожил столько, сколько Бетрим, начинаешь нутром чувствовать, когда кто-то уделяет твоей персоне излишнее внимание, — это словно зуд, от которого не избавиться. Парень крался за ним, по возможности держался в тени, выглядывал из-за углов, но недостаточно быстро. Бетрим свернул в переулок и стал ждать. Ждать. Ждать.

Он уже был готов сдаться и признать собственную ошибку, когда голова юноши высунулась из-за угла. Рука Бетрима метнулась быстро, как змея, и, схватив парня за рваную сорочку, втащила его в переулок и прижала к деревянной стене пекарни, за которой прятался Шип. В ту же секунду в его трехпалой руке возник нож, и Бетрим приставил лезвие к горлу мальчишки. Осмотревшись, он убедился, что вокруг никого нет. Единственным наблюдателем был толстый рыжий кот, который лениво посматривал на них своими золотистыми глазами, вальяжно растянувшись на солнце. Только коты могут смотреть так, что ты почувствуешь себя виноватым в том, что зашел на принадлежащую им территорию.

Мальчишка выглядел напуганным, но молчал.

— Кто послал тебя за мной? — грозно спросил Бетрим, для пущего устрашения посильнее вжав лезвие ножа в шею парня.

— Стражники. Они видели тебя. Сказали, что дадут мне серебряк, если я прослежу за тобой и скажу, куда ты пошел.

Мертвоглазая, Джеззет, какой-то ублюдок-арбитр, а теперь еще и стража. Похоже, жизнь с каждой секундой становится все сложнее и сложнее. Бетрим еще сильнее надавил ножом, и парень жалобно всхлипнул, когда по его шее за воротник потекла струйка крови. В воздухе появился кислый запах — похоже, горе-преследователь напустил в штаны.

Наемник мог бы предложить парню два серебряка, чтобы спокойно уйти и никогда больше не встречать ни его, ни стражу. Только вот у Бетрима Торна не было ни гроша за душой. Можно было, конечно, убить мальца, благо никто бы этого не увидел. Один взмах ножа — и готово. Это был бы не первый юноша, убитый Бетримом, и едва ли последний.

В конце концов он просто оттолкнул парня, достаточно сильно, чтобы тот повалился на землю.

— Будешь дальше преследовать меня — и я скормлю тебя этому коту.