Вот почему страну эту, где дома — деревья, а улицы — реки,назову я страной культуры, а «храмы» ваши — приютом юродивых!

Ибо здесь, среди рек и лесов диких, вижу я настоящее, здесьвижу я жизнь подлинную, что принимает меня, не чураясь. И пусть строга она, нозато свысока на меня не смотрит!

Разделяет культура ваша, а жизнь целостна в себе самой. Скем же хотите вы быть: с миром или с мечом? Не с миром пришел я к вам и не смечом я ушел в мир этот, чтобы быть!

Слушайте же, что скажу вам, рабы культуры: «Признак слепоты,если дома ваши дороже вам лесов этих, а улицы — дороже рек!

И культура ваша, замешанная на страхе, ослепнув, наконец илиразрушит все, или сама погибнет. Ибо так ведет себя слепец сумасшедший!»

Чему же служишь ты, друг мой? Если музе — то нет тебя, есликультуре — то лучше б тебя и не было вовсе, а если служишь ты Человеку — я длятебя, а радость нам на Двоих с тобою!

Твой Заратустра.

Венеция

Привет тебе, друг мой любезный, из города утонувшего!

Читал я в книге одной, что некогда разгневался Бог и утопилземлю с людьми ее в пучине вод. Отчего поступил Он так? Не от того ли, что людилуне уподобились? — Не светить они стали, призванные светить, но отражать.Так расстроили вы Бога своего, что заставили плакать!

Тот, кто создан светить, не светить не может, или должен онбудет погибнуть. Как же из звезд, сиянье которых — дарение света, стали выбезжизненными кусками материи, что способны лишь поглощать? Не потому ли, чтоумерли вы за трапезой вашей?

Вот он, город, что напоминает вам о смерти вашей, ибо в водеон утоплен! Слезы жизни вашей разлились по городу этому, где светла так луна,где так холодно-светла она, пожирательница света! И не остановить мне слез, чторазрывают глаза, когда смотрю я на эту столицу искусств ваших!

Как к могильному камню приходят сюда творцы ваши —художники, музыканты, поэты. Что изображают они? Чем складывают мелодии своихзвуков? О чем пишут? Пожирателям мечтают они отдаться — оттого изображают онипишу, оттого играют столовыми ножами, оттого и пишут о пищеварении!

Так признаются они в любви — голодом, так пестуют дух свой —благовониями обедов! И стыда не испытывают они, описывая жерло желудка своего,бесстрашные до застолий!

Стыдится дух их земного, но пожирает он землю. Клевещет духих на земное, но кормится он с ее рук! Небесное грезит создать дух творцовваших, но полета и света небесного не знает он, ибо дух их — мука!

Мифотворцы ваши — предатели жизни, их слушаете вы, имдоверяете. Два мифа создали творцы ваших иллюзий — миф о трагедии человека имиф о счастье его, обретенном чудесно. Один хуже другого! Ибо чем хужестрадание надежд избыточных?

Страдают глупцы и пройдохи, оттого и говорят они, что должнабыть трагедия у человека, иначе не человек он. А по мне так, иначе он не глупеци не пройдоха! Но поверили вы мифотворцам вашим, ибо и вам приятнолентяйничать, трусливые, ибо и вам хотелось наполнить жизнь свою смыслом!

Воистину, непорочно познание, которое ищет пустое место, ибооткуда ей взяться, трагедии, в жизни вашей? В том-то и трагедия творцов ваших,что нет в них трагедии никакой и нечем оправдать им страдания свои, кромесобственной глупости! Вот и преодолевают они сами себя, самоедство своеназывают они «трагедией», я же зову его — «самоедством»!

Как же выйти из круга этого, если не чудом? И вот придумалитворцы ваши миф о счастье, что приходит внезапно, если ждешь его! Но нет его, ионо не приходит, ибо и оно — жизнь, как может она прийти? Себя оплакиваюттворцы ваши, при жизни умершие, о себе только и думают, а потому не видят ониДругих, и потому радости они не знают!

Все творцы ваши страдают, ибо нет на сердце у них нирадости, ни счастья. Стал бы счастливый перья ломать да бумагу портить? Нет,счастливый не пишет, счастливый — радуется! Несчастный только и сучит руками!Не потому ли, как только становится плохо вам, так сразу принимаетесь вы застихосложение?

Странно ли, что несчастные творцы ваши в творениях своихосуществляют несбывшиеся свои мечты? Нет, ибо голодный думает об обеде! А выверите им, будто не фантазии это и бред оголодавшего, а правда! Ищете вы,верующие, в жизни своей чудеса эти, вам рассказанные, ищете и не находите, ибонет в жизни фантазий этих, как и других тоже нет!

Фестивали устраивают в утопающем городе этом, фестивалибезумия, оргии сострадательных и пиршества оголодавших! Мифы подают на пирахэтих и страданием потчуют! Холеные скелеты в гостях почетных, и трупампредставляют они новую мифологию смерти, которая вечно стара!

От безысходности творят лучшие творцы ваши, отбезысходности, а потому творят они безысходность! Не в радости вы творите, неиз избытка, а от недостатка и пустоты вашей! Чего же так не хватает вам, отчегоже так вы оголодали? Не от того ли, что пусты и переполняет вас пустота?

Но более всех сводит сердце мое от тех, кто творит, мучимыйжором! Пожирателя своего рассматривают они как мясо. И говорят они: «Кто жепожиратель наш, если не мясо? И хочет он быть съеденным, и оттого-то едим мыего, хотя больше уже и не лезет в нас, но таковы тяготы труда нашего. Ибоискусство требует жертв!»

Но и лучшие творцы ваши лишь прикасаются к жизни, но ей неотдаются! Коснувшись едва, кричат они, словно умалишенные: «Дайте нам кисти икраски! Скорее, должны зарисовать мы жизнь, пока не забыли!» И рисуют смерть!«Дайте запишем!» — пишут о смерти!

«Дайте, дайте!!!» — кричат они, и закладывает у меня уши,ибо смерть глуха, а меня умертвляют иллюзией творения творцов ваших, что творятсмерть! Мучимые жором, режут они жизнь на куски и, растаскивая клочками понорам, гложут жадно кости ее, слизывая кровь сочащуюся похотливыми языкамисвоими!

Это увидел я в городе, что утопает в воде жизни, протекающеймимо! И вошел я тогда на сцену пустую, что прославлена именами великими творцовваших, и так говорил в пустой зал, ибо всегда в нем пусто:

«О вы, чувствительные лицемеры, вы, сластолюбцы, жадные добезысходности! Что сделала земля вам, что так ненавидите вы самих Себя?!

Дала она кров вам, дала добрую пищу, но кров вы ееразрушили, а пищу свою — отравили, и обозвали за то жизнь страданием!

Это зовете вы своею невинностью и невинным познанием! Я жезову это непорочностью и непорочным познанием, ибо это больше, чем порок,больше преступления — это пустота!

Творения ваши — плод непорочного познания вашего. Уж лучше ббыло оно порочным, чем никаким! Из пустого в порожнее переливаете вы, нострашитесь, страшащиеся: вода прибывает!

Не для чего рождаются творения ваши, только лишь длябарышей: славы и эквивалента ее — денег! Мертвые, беременны вы мертвецами ирождаете мясо!