Какое-то время мы стоим и тяжело дышим. Я осторожно отодвигаюсь, привожу себя в порядок с помощью влажных салфеток, с трудом натягиваю юбку на бедра и поправляю шапочку - не стала говорить ему, что во время полета мы их, как правило, не носим. У Зимина свои отношения с этими шапочками.

- Что желаете выпить? - спрашиваю у моего любимого пассажира.

- Еще шампанского, - он уже сидит, тоже застегнутый на все пуговицы и снова смотрит на меня спокойно.

И чтобы добавить себе важности даже достает газету.

Ну-ну.

Освобождаюсь от фирменного пиджака, оставшись в одной только рубашке - в области сосков проступили мокрые пятна, ну и черт с ним, ни меня, ни Артема естественное не смущает - расстегиваю верхнюю пуговицу и наливаю в бокал шампанское. А потом, подумав, набираю его в рот.

Я не пью алкоголь, но вот если так…

Подхожу к нему, низко наклоняюсь - газету он уже не читает - и вливаю ему в рот напиток.

- Ваше шампанское…

Сглатывает и смотрит на меня потемневшим взглядом.

- Еще! - хлещет приказным тоном.

- Все ради вашего комфорта… - усмехаюсь и повторяю.

Еще и еще.

Пока не обнаруживаю себя на все том же кресле, с расстегнутой рубашкой и скачущей на его члене. И интересуюсь, наконец, между стонами:

- Куда мы направляемся?

- В небо - уверенно и хрипло отвечает Артем мой невозможный Зимин и делает так, чтобы я и правда улетаю....