Ещё меня грызла ситуация с Петей. И даже Бог с ним, с неслучившимся романом, но он печатал мои статьи. Пусть дело теперь не в деньгах, но мне, черт возьми, понравилось их писать. Если бы из этого выросла профессия… Даже немного обидно уезжать, бросив на полдороге. Хотя почему бросив? Компьютер не проблема, писать можно откуда угодно. Чего не надо делать — так это ссориться с главным редактором.

А я с ним, собственно, и не ссорилась. Я болела. Что мне мешает поправиться и переехать? Я же не говорила, что развелась с мужем насовсем, я говорила: «Сложный период». Все может быть.

Мысли мои, конечно, несли в себе немалую толику лукавства, я это отлично понимала, но решила глубоко не вникать. Жизнь дала, вернее, подарила мне хороший урок, глупо было бы совсем уж ничем не воспользоваться. Но начать все-таки надо с Марины. Это уж без всяких оговорок честно и правильно.

Собирая в пакет её вещи, я, кажется, начала догадываться о том, что случилось в Думе. Платье. Дешёвое, наглое, совершенно дурацкое платье в вульгарных серебряных блёстках. Бедная Марина. Так мечтала о новогоднем вечере. Если она действительно ходила в этом, все понятно. Тётки такого шанса не упустили. Интересно, как Валька пережил публичный женин позор? Может, он от позора-то и собрался в Швейцарию? Хотя то, что он мне ни слова на эту тему не сказал, пожалуй, говорит в его пользу. А Гришенька, похоже, спасовал. Ну и подумаешь. Никогда он мне не нравился, было в нем что-то… мелкое. Скажу Марине, пусть не переживает. Подумаешь, тоже мне, дресс-код. Глупость какая.

Я быстро добралась до ставшего почти родным Марининого дома, припарковала машинку, вытащила все свои пакеты и поскакала в подъезд. Лестница, дверь, звонок. Никто не открывал. Надо было, конечно, заранее предупредить, ну да куда бы Марине деться из дома в каникулы, с утра пораньше. Небось спит ещё.

Я позвонила ещё раз, долго-долго. За дверью зашаркали наконец шаги, открылась щёлка, и в неё выглянула взлохмаченная Марина. Так и есть, дрыхла.

— Привет! Это я, Дед Мороз. Вставай, красавица, проснись, — и я шагнула в квартиру.

Марина была какой-то не такой. Во-первых, правда лохматой, во-вторых, какой-то смущённой. Но я, решив, что она ещё не проснулась, и не обращая на это внимания, сняла пальто, привычно кинула его на вешалку…

Оп-па! Там висела куртка. Мужская. Что-то было в ней неуловимо знакомое, мне бы сообразить, но я, не успев ещё по инерции сбросить взятый разгон и отыграть назад, шагнула в комнату.

И первое, что я там увидела, был Петя. Очень по-домашнему сидевший на незастеленном диване. Хоть на нем и были штаны, вся обстановка допускала только одну трактовку, и никаких иных.

Я растерялась. И разозлилась. И почему-то обиделась, причём на всех сразу. Наверное, этот коктейль чувств и называется ревностью. При этом я понимала, что, в сущности, ревновать не имею никакого права, но от этого было как-то ещё обидней. Нет, ну каков мерзавец. А ещё говорил, что помнит меня двадцать лет. А сам! Только я за порог — вот, пожалуйста.

Я прошла через всю комнату, плюхнулась на стул у письменного стола и с укором на них воззрилась. Как пишут в романах, сгустилась зловещая пауза.

Марина, не выдержав, пробормотала что-то нечленораздельное на тему того, что все люди взрослые. Тогда уж не выдержала я:

— Взрослые! Половозрелые! Совести нет. Я, конечно, все понимаю, но это просто нечестно. Что у тебя, других знакомых нету, ты все моих пытаешься украсть? И кольца отдай!

Марина не осталась в долгу:

— Это я-то! А ты сама! Это ты крадёшь мою жизнь! Разберись сперва, кем ты сама-то быть хочешь?! Это не я твоих мужиков краду, это ты у меня. То есть у тебя! Тьфу! Ты мне всю жизнь позапутала, и ещё недовольна!

И непонятно, до чего мы бы с ней договорились, но тут наконец пришёл в себя третий участник композиции. А придя в себя, Петя первым делом обрёл голос:

— Ну вы даёте, девушки! Это ж надо! Читал про такое, но, если честно, не верил. Арина, я не знал, что у тебя есть близняшка.

Тут до него дошёл следующий бит информации.

— Стоп-стоп-стоп! Вы не близнецы, вы клоны. И что, обеих Ариной зовут?

— Я — Марина, — довольно злобно представилась Марина.

— Девочки, не ссорьтесь! Это же здорово! Потрясающе! А главное — если вас и в самом деле двое, теперь-то уж точно хоть одна достанется мне! И, между нами, — эти слова он произнёс, поднимаясь и направляясь из комнаты, остановился на пороге и подмигнул мне, — я предпочёл бы даму, не испорченную влиянием Вали Волковицкого. Он слишком крут, мне за таким уровнем не угнаться. Но в целом ситуация, я считаю, заслуживает того, чтобы выпить. Я за шампанским!

Вот, собственно, и конец истории. С тех пор прошло полгода. Мы с Валькой живём в Женеве, в домике с красной крышей и видом на озеро. Митя навещает нас по выходным. Мы много путешествуем по окрестным Европам, о чем я потом скрупулёзно отчитываюсь в своей рубрике «Путешествия дармоедки». Петя взял меня в свой журнал внештатным иностранным корреспондентом.

Они с Мариной поженились. Я ещё успела до отъезда побывать у них свидетелем на свадьбе. Они только долго не могли решить, с чьей именно стороны свидетелем я буду. Марина ушла из школы, ведёт домашнее хозяйство и совершенно счастлива. Скоро у неё должен родиться малыш.

Между прочим — вы только не смейтесь — у меня тоже. Врачи обещают девочку. Интересно, они с Марининой дочкой тоже будут похожи?

Валентин Сергеевич Волковицкий отложил прочитанные бумаги, откинулся на спинку кресла, потянулся. За окном переливалось солнечными бликами Женевское озеро. Где-то в квартире Арина звенела посудой. Хорошо… Из Москвы сегодня пришли исключительно обнадёживающие известия. Расчёты себя оправдывали. Жизнь продолжалась.