Потом меня хватают за плечи — пальцы у дракона на удивление гибкие и тёплые. Хватают, а в голове раздаётся: «Лезь на спину».

Я хватаюсь за его лапу и трусливо думаю: «А может, я всё-таки тут посижу?»

«Лезь, нам долго лететь».

«Куда?!»

«К герою».

Я собираюсь с силами и лезу. Туан горячий, и чешуя у него гладкая — уцепиться почти не за что. Меня трясёт, руки дрожат, и я красочно представляю, как сейчас сорвусь…

«Поймаю, Виола. Успокойся» И лапа подгибается так, что мне только ногу поставить остаётся — и я на спине. Уф! Справились…

— Спасибо! — кричу я, приникая к чешуе. Тут ветра почему-то нет, хотя если голову поднять — есть. Странные законы физики в этом мире… Или у драконов своя магия? Мы ведь уже отлетели от этого самого центра, а? Колдовать можно?

Оглянуться я не рискую.

«Ложись — не упадёшь, если я не захочу скинуть, — обнадёживает Туан. — Ложись и отдохни».

«Да… Хорошо».

«И прими по возможности свой настоящий облик. Лучше, если ты будешь феей. Тогда герой тебя сразу, полагаю, не убьёт. Он же мужчина и не слепой».

Перчатку я действительно снимаю — в чём-то Туан прав. Когда ты сногсшибательная красавица-фея, общаться с мужчиной — герой ли, маг ли — как-то удобнее. Особенно, если надо его убедить мне помочь.

Золотые волосы вьются на ветру, и я отчаиваюсь их убрать обратно в причёску. В довершение, ещё и одежда меняется: на мне снова платье из фиалок. Удобно — прям лучше не придумаешь (и это сарказм, если что).

Замучившись одёргивать подол, я устало думаю, что смотримся мы сейчас с Туаном… занимательно. Интересно, а феи когда-нибудь летали на драконе?

«Конечно, нет!»

Мне кажется, или Туан смеётся?

«Чудно. Я первая. Не сбрось меня, ладно?»

«Отдыхай, фея» — Точно смеётся. — «У героя будем только утром».

«Слушай, а тебя Властелин за это время не хватится?»

«Нет, он снова в лаборатории. С твоим исчезновением он наверняка будет проводить всё время или там, или на советах. Обо мне вспомнят, только когда в битву пора будет идти, так что не думай, фея, что я стану носить тебя всегда. Но пока…»

«А с ним… всё в порядке? С Дамианом?»

Что-то внутри дракона клокочет.

«О да!»

Я укладываюсь на горячую чешую, скрещиваю ноги, зажимая между ними подол, и выдыхаю, успокаиваясь.

Ладно, утро вечера мудренее. Главное, я выбралась. Завтра разберусь, что делать с героем, с Властелином, с драконом, — со всеми!

А над головой ярко-ярко сияют звёзды…

В которой герой отправляется в поход.

Небо светлеет, а потом и вовсе становится золотым. Я протягиваю к нему руку, и с пальцев срываются искры. Искры? Нет, пыльца. Снова… И, такой же золотой, в глаза бьёт солнечный луч, от которого я пытаюсь отгородиться, заслоняюсь рукой, но он всё равно просвечивает сквозь пальцы.

Я лечу на кровати в рассветное небо. И нет, спросонья меня это ничуть не удивляет. Ни то, что фиалки на лифе дрожат от ветра, которого я не чувствую, ни то, что мои волосы словно летят отдельно — ввысь, как золотая тропа в небо. Всё вокруг золотое.

Красиво…

А потом кровать резко ныряет вниз, сквозь розоватые облака. Сердце подпрыгивает, но я закрываю глаза, вспоминая, что это же сон. А во сне всегда лучше покрепче зажмуриться, если можешь, тогда приснится что-нибудь другое, что-нибудь хорошее. Может, я снова буду лететь в золотом небе?..

Реальность бьёт, как обычно, больно: меня подбрасывает, а потом со всей силы ударяет о землю, о мокрую от росы траву.

«Прилетели», — раздаётся в голове знакомый голос, от которого у меня мурашки по коже.

«Куда прилетели?» — думаю я — не то чтобы в ответ, а просто, удивившись.

В нос лезет острая травинка, я отмахиваюсь и вспугиваю проснувшегося кузнечика. Потом поднимаюсь на локтях.

Матово-чёрный дракон изгибает шею в рассветных лучах — прямо как картинка из какого-то любимого папой фильма. Этот, как его, «Волшебник Земноморья»? Там солнце тоже обмывало дракона в последнем кадре, а он, такой огромный, смотрел на героя сверху вниз, и было совсем не страшно, что глаза у него ярко-алые и…

Всё волшебство, всю красоту рассвета снова разбивает голос в голове:

«Виола, просыпайся. Мы прилетели. К герою».

К какому геро… Твою!..

— Да, — бормочу я. Во рту неприятно сухо, глаза слипаются. — Ага. Сейчас. Встаю…

Но встать получается только на колени — я сижу, покачиваясь, в мокрой траве, отчаянно зеваю, жмурюсь, потому что в глаза по-прежнему лезут солнечные лучи.

Потом лба касается тёплая рука, и я вздрагиваю. Снова золотой свет. Он смешивается с солнцем, искрится, от него быстрее стучит сердце и из глаз текут слёзы…

Туан убирает руку, встаёт и тянет меня вверх за плечи.

— Давай, Виола. Пора.

Дышать сразу становится легче. И звуки словно просыпаются: птицы, кузнечики, шелест листвы, жужжание. Впереди — яблоневая роща, почему-то в цвету. Какие ненормальные яблоки цветут осенью?..

— А где герой? — тупо спрашиваю я, оглядываясь. Концы волос тянутся за мной по траве, пока я кручу головой. Мокрые, в них запутались травинки и мелкие белые цветы, похожие на звёзды.

— Виола! — раздражённо бросает Туан. — Ну же! Герой предаётся отдыху перед новыми подвигами.

— То есть, он предаётся, а я тут с зарёй должна проснуться?!

— А я вообще всю ночь летел, — огрызается Туан. — Идём, разбудишь своего героя. Идём-идём.

Не большой у меня выбор… Я иду следом за Туаном, придерживаю подол платья одной рукой, другой — волосы… С пальцев сыплется пыльца. В рассветных лучах она ярко сияет, и за мной остаётся след из фиалок — сиреневых и розоватых. Туан замечает их, вздыхает.

— Ты не могла бы этого не делать?

— Ты не хуже меня знаешь, что я понятия не имею, как «это» не делать! Ай!

Это моими цветами на венке интересуется шмель. Я в принципе, не против насекомых, особенно комаров, но ос, пчёл, а уж тем более шмелей есть нельзя, и кусаются они больно. Жабой то никогда не интересовались, зато теперь… С этими цветами!..

— Виола! — голос Туана становится умоляющим. — Не шуми! Пожалуйста!

Шмеля он как-то хитро хватает за крылья и ссаживает на одну из фиалок у нас под ногами. Шмель, кажется, доволен.

— Спасибо… Я их боюсь.

А что? Это нормально. Все девчонки боятся шмелей.

Туан только вздыхает.