десять минут уже буду у тебя.

— В каком смысле? — шепчу.

— Я прилетел к тебе. Как и обещал.

И отключается. А я просто таращусь в окно.

Не готова… Я не готова ни к чему…

70

Милана

Через десять минут приходит мой муж. В общем, как и обещал.

Открываю дверь и смотрю заплаканными глазами на него. Пыталась успокоиться, взять себя в руки, но не получилось.

— Малыш, — мягко говорит он, делает шаг ко мне и приподнимает пальцами мой подбородок. — Я тебе не изменял.

Смотрит в глаза. И я ему верю.

— Я так больше не могу, — шепчу сквозь слезы.

Артем каменеет, какое-то время молча смотрит на меня.

— Как ты не можешь?

— Каждый раз дергаться и верить в худшее… — шепчу, отходя от него.

Отворачиваюсь, подхожу к панорамному окну и обхватываю себя руками.

— Так не верь в худшее, — говорит мой муж. — Звони сразу мне. Я тебе скажу правду.

Горько усмехаюсь.

— Я так не могу, — опять шепчу. — Постоянно жить в страхе, что ты предашь…

— Я тебе уже сказал, — чеканит он, — я тебе больше не изменю.

— Да, говорил… Но что было раньше? Раньше изменил ведь… Что поменялось? Пройдет время. Тебе все надоест. Будут какие-то проблемы. Или я… я тебя перестану устраивать…

— Не говори глупостей, — рычит он.

Да, ему этот разговор не нравится. Так же, как и мне. Но он нужен. Без него мы не сможем жить дальше. Будем просто закрывать глаза. Либо я буду просто закрывать глаза, а все вокруг будут настойчиво их открывать.

— Я не говорю глупости. Я говорю то, что может быть. Я буду постоянно в напряжении. Будет та доля сомнения, что ты в любой момент можешь меня предать…

— Я уже сказал, что жалею, — чеканит мой муж, подходя ко мне.

— Пожалуйста, не надо, — отшатываюсь от него. — Если ты обнимешь меня или поцелуешь, то я не смогу договорить все, что я должна договорить. Но без этого мы будем стоять на месте…

Артем делает глубокий вдох. Потом медленно выдыхает. Устало взъерошивает темные волосы.

Люблю его так, что сердце разрывается. Но жить в постоянном страхе, что он может меня в любой момент предать, я не могу…

— Говори, — твердо говорит он.

— Я тебе не доверяю. И… Я думала, что можно что-то восстановить, склеить нашу семейную жизнь. Но вот одно сообщение, и все доверие просто вдребезги, — говорю я дрожащим голосом. — Хотя этих сообщений было несколько…

— О чем ты?

— На этой недели мне, кроме этого, пришло еще два сообщения, где ты с другой…

— Почему молчала? — мой муж чуть бы не рычит, стискивая челюсти.

— Хотела это сделать при встрече…

— Мы виделись три дня назад.

Смотрит тяжелым взглядом.

— Я знаю. Сейчас говорю.

— Показывай.

— Что?

— Сообщения.

— У меня их нет. Они появились и тут же исчезли. Там, на них ты и… и блондинка. Но…

Артем тяжело вздыхает.

— Это не я. Никаких блондинок, брюнеток, рыжих у меня нет. У меня есть только ты.

От этих слов больно. Хочется кинуться ему на шею, но я помню то, что испытала сегодня, получив фото, где мой муж с другой. И это фото могло быть правдой.

— Я…

— Давай свой телефон, — говорит Артем.

— Зачем?

— Дам службе безопасности. Пусть пробьют. Может, найдут, кто это все слал.

— Но мне нужен мой мобильный.

— У тебя ведь есть второй?

Коротко киваю.

— Пока попользуешься им. А этот отдавай.

И я отдаю. Да, пусть проверит.

Молчу. Все сложно. А хочется, чтобы было легко.

Хочется просто кинуться на шею к мужу и целовать его, тонуть в его объятиях и забыть его измену, как страшный сон.

Но не забывается.

К сожалению…

— Что ты предлагаешь? — мрачно спрашивает он.

— Я… Мне надо время, — шепчу я.

— Время для чего?

— Я не знаю… Не знаю, смогу ли все забыть…

— Не сможешь, — серьезно говорит он. — Другой вопрос, готова ли ты идти дальше? Принять это, как факт, поверить мне, что я не предам тебя, и идти со мной дальше?

Закусываю губу, чтобы не расплакаться. Но чувствую, что слезы стекают по щекам.

— Я не готова… Мне надо время…

Мой муж шумно выдыхает, а потом серьезно говорит:

— Если нужен развод, я его дам.

Удивленно смотрю на него. Просто не верю. Он так сильно был против…

— Почему? — шепчу я.

— Не хочешь?

— Я не знаю, чего я сейчас хочу. Хочу тебе верить и доверять, но не… не получается.

Артем опять молчит. Видимо, обдумывает все, что я наговорила.

— Ты мне ничего не должна, — наконец говорит серьезно. — Договор… — холодно усмехается. — Договор разорвем. По поводу квартиры я решу вопрос…

— Не надо, — тут же останавливаю его.

— Не надо? Что именно?

— По поводу квартиры… Это наша… ситуация. Мы сами решим, как быть дальше.

Он опять делает глубокий вдох-выдох.

— Потом обсудим это, — твердо сообщает. — Так вот. Договор разорвем. Если захочешь развод, я тебе его дам. Если захочешь все вернуть, то вернем.

Разворачивается и идет к двери.

Кусаю губы. Сейчас разрыдаюсь. Так люблю его, но и не могу…

Хочется кинуться за ним и попросить, чтобы не уходил.

Но не могу. Я просто не могу.

Мне надо время, чтобы решить, что делать дальше.

— Артем, — окликаю его, когда он открывает дверь.

— Да? — поворачивается ко мне.

И кажется, что в его глазах мелькает надежда, что я передумала.

— Ты не знаешь, кто мой спонсор? — тихо спрашиваю.

Сама не знаю, зачем. Навряд ли он хоть что-то знает…

— Просто Митрофан Сергеевич молчит, — всхлипываю и пытаюсь улыбнуться. — Я его пытала, но он не выдает…

Просто тарахчу это, сама не знаю, зачем.

— Спонсор? — смотрит на меня пару секунд, а потом все же говорит. — Я. Я — твой спонсор…

71

Милана

— Ты⁈ — округляю глаза от удивления. — Как это возможно?

— Я. Что тебя удивляет?

— Но… но ты всегда был против… — шепчу, не веря ему.

Это просто невозможно! Я даже не рассматривала Артема в качестве моего спонсора. Он всегда был против. Даже не могла предположить, что он организовал все это!

— Был дураком, — невесело усмехается он. — У тебя талант. Я был не прав, когда настоял, чтобы ты все бросила. Но в ту ночь, когда ты напилась с моей мамой, ты мне хорошо это разъяснила. И высказала достаточно, чтобы я проспонсировал эту поездку.

Просто в шоке от всего, что говорит мой муж.

— Почему ты молчал?

— Почему не спрашивала?

— Я даже предположить не могла… — шепчу. — Спасибо.

— Не за что, — серьезно говорит он мне, продолжая рассматривать таким взглядом, от которого мурашки по коже.

Как же я его люблю…

Плакать хочется, что все так вышло.

— Что я еще тогда говорила?

— Про цветы сказала. Про то,