– Мне нравится, что ты такая простая, – сказал Сережа, привлекая к себе Яну на заднем сиденье машины. – Люблю простых людей.

– Правда? – улыбнулась Яна.

– Конечно. Ты мне сразу понравилась. Знаешь почему?

– Ну, я симпатичная, – смеялась Яна. – И немного глупая. Парням такие всегда нравятся. Я это еще в детстве поняла.

– Я тебя обожаю, Янчи, – ответил Сережа. – Но ты не угадала.

– А какой тогда правильный ответ?

– Я разбил твой стакан, а ты вместо того, чтобы устроить скандал и поднять всех на уши, просто рассмеялась и пересела за другой столик. Ты сломала стереотип. Это было круто. Я до сих пор под впечатлением. Вот бы все девчонки были такими, как ты.

– Простыми?

– Ты идеальная девушка. Не психуешь, не выносишь мозг, ничего не требуешь. С тобой так просто. Я просто отдыхаю и кайфую, когда ты рядом.

– Говорят, что если с человеком очень просто, то и без него будет просто, – сказала Яна.

– Кто говорит? – спросил Сережа, целуя Яну.

– Люди, – пожала плечами Яна.

– Люди врут, – ответил он, глядя на часы. – У нас есть еще полчаса, а потом нужно отвезти тебя домой и вернуться. – Сергей на миг задумался и добавил: – Так. Снимай джинсы.

Обратно ехали молча. Сережа вел машину, но то и дело отвлекался на телефон. То отвечал на звонок, то писал кому-то. Вздыхал при звуке очередного сообщения. Коротко ответив на звонок, он отключил звук и убрал смартфон с глаз долой.

– Ты нервничаешь? – спросила Яна. – Из дома звонят?

– Да, из дома, – неохотно ответил Сережа, не глядя на нее.

Яне казалось, что он врет. Или недоговаривает. Скрывает. Или просто ему неприятно об этом говорить. Она решила не трогать его и больше ничего не спрашивала.

– Янчи, а кем ты хотела быть в детстве? – спросил Сережа.

Он хотел заполнить неловкую паузу. Спросил первое, что пришло в голову. Пусть расскажет, посмеется. Хоть и глупенькая эта Яна, но говорит интересно. Умеет рассказывать. Не каждому это дано. И голос у нее приятный. Сережа мог слушать ее часами.

– Это так давно было, – ответила Яна. Она была рада, что Сережа не вспомнил про историю с «Пушкинской». Она была не готова говорить с ним об этом, поэтому цеплялась за любую предложенную тему. – Наверное, я уже не помню. Зато хорошо помню, кем хотела стать в четырнадцать – пятнадцать лет. Я хотела стать писателем.

– Ух ты, круто.

– Пока училась в школе, написала три больших романа, – рассказывала Яна. – Про одну девчонку. И несколько рассказов. Пыталась отправить их в издательства, но никто не ответил. Один роман отправляла на премию «Дебют». Для молодых авторов. Слышал про такую? Ее даже по телевизору рекламировали. Но там тоже не повезло. Мне не очень везет во всяких конкурсах. Я в них участвую просто так. Чисто поржать.

В подтверждение этих слов Яна громко рассмеялась.

– Никогда бы не подумал, что ты пишешь. О чем романы?

– Ну так, о школе, о любви.

– Интересно, – улыбнулся Сергей. – Пришли мне, я почитаю.

– Конечно. Я сейчас не пишу. Времени нет совсем, – продолжала она. – Наша немка с ума сошла! Приду домой, буду до утра немецкий делать.

Яна говорила, говорила, но Сережа, казалось, уже не слушал ее. Он молча водил пальцем по экрану смартфона и читал сообщения.

Яна устроилась на кухне с учебниками, чтобы не мешать спать младшей сестре Жене. Начать решила с письменных заданий. На них ушло два часа. Потом пробежалась по тексту, выделила незнакомые слова и тут же нашла перевод в крошечном синем словаре. Он умещался в ладони. Мама нашла во время уборки.

Пересказ и повторение Яна оставила на утро. Прочитает еще раз и повторит по дороге в метро. Когда она закончила, на часах была половина четвертого. На сон ей оставалось всего три часа. Хоть что-то.

Яна тихо вернулась в комнату, забралась под одеяло и тут же заснула. Ей снилось, что Сережа ее обманывает. Что встречается еще с кем-то, кроме нее. Что у него есть еще одна девушка. Поэтому они и не могут видеться чаще.

Она проснулась с неприятным чувством. До этой ночи Яна не задумывалась о таком. Она просто радовалась их редким встречам. Верила, что она единственная и самая лучшая. Теперь она сомневалась. Сережа что-то скрывал от нее.

Яна думала об этом всю дорогу до института.

* * *

Это был зимний вечер первого января. Родители вернулись домой после празднования Нового года в гостях у друзей. Женя с дедом смотрели мультфильмы. Бабушка ушла к подруге. Яна проснулась, налила себе какао с молоком и направилась к компьютеру.

Компьютер был один и стоял в комнате родителей. Яна открыла Word и застыла перед пустым белым листом. На него можно было смотреть бесконечно и ничего не делать. Он гипнотизировал, пугал и утомлял. Нужно было написать хоть что-нибудь, только бы не сидеть так.

И Яна написала. Сначала одно предложение. Потом еще одно. Потом еще подлиннее.

Потом вспомнила интересный диалог – слышала накануне. Тоже записала. Пусть будет. И так постепенно, с каждой новой строчкой, становилось все легче. Радостнее. Слова подбирались сами собой и выстраивались в предложения, будто кто-то невидимый шептал их Яне на ухо, а ей оставалось только услышать и успеть записать.

Яна писала о школе, учителях, подругах, дискотеках, поездках в бассейн, классных часах и симпатичных старшеклассниках, в которых ее подруги были влюблены через одну.

Мысли обгоняли друг друга, просились на бумагу. Писать о том, что знаешь и любишь, оказалось легко и приятно.

Первый лист был готов за два часа. Яна могла бы управиться и быстрее, если бы умела печатать двумя руками сразу. Она печатала одним указательным пальцем правой руки. Долго, нудно и неумело. Бывали моменты, когда она долго не могла найти на клавиатуре нужную букву. Другое дело – писать от руки!

На следующий день Яна завела толстую тетрадь в клетку. Писать от руки, чтобы успевать за мыслями. Черновик.

Она писала каждую свободную минуту зимних каникул.

Яне часто говорили, что она умеет рассказывать и что ей нужно записывать истории, которые с ней случались. Ей удавалось рассказать интересно даже о самом заурядном событии – поход в магазин, покупка телевизора или автобусная экскурсия.

Когда началась учеба, Яна продолжила писать роман. Приходила из школы, делала уроки и сразу после – открывала свою тетрадь и забывала обо всем. Или бежала с ней к компьютеру – переписывать. Со временем она научилась печатать двумя руками, и дело пошло быстрее.

Яна дописала первый роман к началу лета. Ей было пятнадцать, и она только окончила девятый класс. Получилось чуть больше сотни листов. Она распечатала, проткнула дыроколом, вставила в синюю папку и прочитала пару страниц. Что-то было не так. Истории, которые она умела рассказать интересно и увлекательно, на бумаге звучали обыденно и совсем не впечатляли.