Бей, Ксеня. Собери в кучу остатки самообладания. Рази наповал. Уничтожь его одной фразой. Всади с размаха нож в сердце себе и ему. Или останешься без детей и со свежим холмиком сырой земли на кладбище. Давай.

— Ты ошибаешься, Роман. Это не моя влага. Это его семенная жидкость.

Он замер, как будто в грудь прилетела пуля. Оливковые глаза прищурились, их заволокло дымкой боли, гнева и ярости. Дикая, животная ревность перелилась через край. С новой силой Романа затрясло. В глазах жгучим пламенем засветилось безумие. Правая рука непроизвольно потянулась к её горлу и обхватила его. Гримаса бессильной злобы исказила лицо. Тяжело дыша, он медленно сжал пальцы, перекрывая ей воздух. Инстинктивно пыталась вырваться, царапала ногтями душащую её руку, но сопротивлялась всё слабее. В глазах замерцали синие вспышки. Сознание медленно уплывало от нехватки воздуха. Вот и всё… Последнее, что она увидит в жизни — эти оливковые глаза с яркими бликами безумия…

Кошачий взгляд, затуманенный яростью, внезапно стал пустым. Роман, вдруг опомнившись, резко отнял ладонь и тихо сполз по стене. Сидя на полу, он рассматривал свою руку, как инородный предмет. На лице проступало выражение ужаса. От себя самого.

— Уходи, — низко пророкотал он, — Из-за тебя я полностью теряю над собой контроль. Ты делаешь из меня животное. Сейчас я чуть не убил тебя…

Тяжело дыша, она взялась за ручку двери, бросила на него последний взгляд и хрипло прошептала:

— Прощай, Роман. Не поминай лихом.

Тихий щелчок замка за спиной был сродни последнему удару молотка, забивающего гвоздь в крышку гроба. Её гроба. Ксения упала на водительское сидение и захлопнула за собой дверь. Повернула ключ в замке зажигания, плавно нажала на педаль газа. Выехала из двора, поехала несколько кварталов, припарковалась на обочине. Руки затряслись. В груди засаднило. Из горла вырвались приглушённые рыдания. Всё. Можно. Никто не увидит. Ксюша откинулась на спинку сидения, закрыла лицо руками и завыла в голос.

Тихий щелчок дверного замка, закрывшегося за её спиной, прогремел выстрелом в висок. Вот и всё. Ушла. Бросила. Уничтожила. Размазала. Растоптала. И мир вокруг разлетелся на мелкие осколки. Как будто о голову разбили бабушкину тяжёлую хрустальную вазу.

Звенящая тишина. Никаких мыслей. Контузия. Пустая, как барабан, черепная коробка. Острая, нестерпимая боль. Хоть криком кричи. И красная пелена перед глазами. Кожу печёт от кортизоловых мурашек, норадреналин в крови заставляет сердце качать кровь быстрее. Не со мной… Этого просто не может быть… В висках шумит. Бум, бум, бум — оглушающе стучит, колотится о рёбра насос в груди.

Хотя, нет, это ошибка. Нечему там больше колотиться. Нет его, сердца. Вырвала, вытащила, растерзала в лохмотья. Разрезала на тонкие полоски, смотала в клубок и унесла с собой. А вместо него оставила зияющую дыру, через которую медленно вытекает душа. Сочится по каплям. Фатально и беспощадно.

А вообще — нет, ничего не оставила. Высосала всего, выпила, иссушила, сожгла изнутри. В один момент. Нет больше Романа Литвина. Пустая, мёртвая оболочка, сидящая на холодном полу возле входной двери. Нет сил, чтобы подняться. И только пепел внутри.

Как же так? Разве такое могло с ним случиться? С ним, умным, красивым, богатым, успешным? Его, типичного персонажа женских грёз, ходячую мечту, просто сравняла с землёй эта женщина. Убила. Стёрла в порошок. Обезглавила. Та самая единственная, ради которой он был готов на любые жертвы… Которую любил до беспамятства. Голову терял, не помнил своё имя… От которой хотел детей. С которой желал вместе состариться. Ради которой умер бы, не задумываясь ни на секунду… Кто он теперь, без неё? Как существовать дальше? А главное, для чего? Впервые за долгие годы в жизни появился смысл, а теперь…

Его любовь, всепоглощающая и искренняя, оказалась обыкновенной циничной стервой… Такой же, бездушной тварью, как тысячи других. Наигралась им всласть, попользовалась и выбросила на помойку, как испорченную, отслужившую своё игрушку. А он живой… И он любил… До дрожи, до безумия…

И, главное, ради кого она его бросила? Какого-то непонятного Рафаэля? И имя-то какое блядское… Что же в нем такого выдающегося? Где она вообще его нашла? Господи, больно-то как… И клинит… Мозги клинит… Руки трясутся, хочется биться головой о стену и кричать… И рыдать, как ребенок. Только чтобы никто не увидел, не догадался какая адская боль сжигает изнутри. Мужчина не должен быть слабым.

Роман отдал бы многое, чтобы это всё оказалось ночным кошмаром. Проснулся, отдышался, прижал её к себе, уткнулся носом в плечо, вдохнул любимый запах — и больше ничего не надо…

"Мы вместе, пока это устраивает обоих", "Мы не выносим друг другу мозги и договорились расстаться без скандала…" "Без обязательств", " Я изменила тебе и ухожу к другому", "Это не моя влага. Это его семенная жидкость…" Каждая фраза — отравленная стрела в сердце. Вынимаешь, а жгучая боль остаётся. И рана. Гниющая и ноющая. Не заживающая. Убивающая не сразу, а медленно. Годами. И боль, боль, боль…

К другому мужчине… Песец. А ведь только утром она в экстазе царапала спину и извивалась, повторяя его имя… Лживая сука… Жаль, не придушил до конца… Чтобы не досталась никому…

А что, ещё не вечер… В сейфе лежит наградной пистолет с патронами. Ключи от её квартиры есть… Если повезёт, грохнуть их обоих, а потом себя… Всё равно без неё — это не жизнь…

Стоп, Рома… Перебор. Не теряй человеческого облика. Эта тварь не стоит даже твоего мизинца… Просто вычеркни из жизни. Вставай с пола, сколько времени ты так просидел? Несколько минут? Или, всё-таки часов? Выпей успокаивающего. Выспись. Утро вечера мудренее… Как говорил царь Соломон: "И это пройдёт."

Роман, шатаясь, встал на ноги и медленно, по стеночке, побрел в ванную. Открыл шкафчик с лекарствами. Взял в руки коробочку с успокоительным. В ней оставалось всего две таблетки. Странно. Он точно помнил, что неделю назад купил целую упаковку. Выдавил оставшиеся и кинул в рот. Подошёл к бару, взял бутылку виски, стакан. Надо успокоиться. Не пороть горячку. Он сделал несколько глотков. Янтарная жидкость обожгла горло. По телу потекло приятное тепло.

Это надо же было так вляпаться… Жил — не тужил. Менял женщин, как перчатки. И всё устраивало… Понес же чёрт в тот клуб… Волна злости опять начинала захлестывать воспалённый мозг.

Роман опустился в кожаное кресло и покрутился со стаканом в руке. Как же быстро Ксения поселилась в подкорке… Захочешь — не забудешь. Завоевала все закоулочки. Обжила квартиру, везде есть что-то напоминающее о ней. Нужно будет полностью сменить мебель. А то куда ни глянь…

Успокаивающее вкупе с алкоголем начинало действовать. Взгляд Романа упал на шторы. Он не открывал их с того дня, как она попросила. Зачем нужно было запирать его дома на несколько дней? Чтобы спокойно встречаться с любовником? Где она вообще могла пересечься с иностранцем? В больнице? В университете? На улице? Но ведь с ней постоянного находилась охрана… Саша или Коля. Он сам запретил ей выходить из дома одной… В больнице она почти всегда была или с Сашей или с Юрой, в универе — с Баркановым… Из дома утром её забирали, вечером привозили обратно… Какой, на фиг, Рафаэль? Когда? И где?