Потому что это моя работа, которую предстоит выполнить совсем иначе. Я падаю на колени и тащу вниз ее трусики зубами. Еще не добравшись до коленок, не выдерживаю, приникаю к ее пылающему, распаленному, душному… Она лупит меня по лицу открытой ладонью; она хватает меня за рот, отталкивая мою голову; она хрипит и валится вперед…

Потому что Ксану пре-е-е-е-ет…

А я слизываю соленое. Похоже, она рассекла мне губу, и теперь придется наводить ретушь перед выходом на службу, и целоваться будет больно… Я тыкаюсь губами, оставляя кровавые отпечатки на золотом пушке, и судорожно сдергиваю рубаху, а Ксана, перед тем как заорать, успевает прошептать команду «домовому»… И окно гостиной превращается в зеркало, от пола до потолка, и тают в нем миллионы убегающих отражений…

Ее кожа намного смуглее моей, хотя несложно тоже разжевать таблетку, или напрыскать на себя, но так интереснее, а главное, так ей больше нравится, — когда мои белые руки, и белые плечи, и бедра ее, почти черные, пляшут вокруг, и она вращает не переставая задницей, как африканка на празднике урожая…

— Я тебе не надоела?

Она смотрит сверху вниз, прихватив рукой за волосы, слегка отстранившись. Она никогда так не спрашивала, в ее глазах странное выражение — смесь мольбы и насмешки.

— Только ты, цветочек мой, только ты…

— А как же другие бабы?

— Их нет, цветочек, их просто нет…

Почему-то я никогда не называю ее так в спокойные минуты. Может быть, это оттого, что спокойно с Ксаной не бывает. Иногда, когда мы сидим на концерте, я поворачиваюсь и пристально смотрю на нее. Особенно здорово, когда берем места за столиками в кабаре, и Ксанка помещается чуть впереди. Во мне тогда просыпается вороватая жадность, я буквально облизываю ее профиль взглядом, от макушки, где уложены гирлянды или вспыхивают облачка скрабстила, и до трехслойных бус на смуглой шее. Это очень странное, болезненно-сладкое ощущение, словно получил неожиданное наследство и заглядываешь в сундук с сокровищами. Ты знаешь, что все это твое, что можно не прятаться в подвале, а вынести все на свет, но какая-то часть натуры сопротивляется очевидному. Слишком крупный выигрыш выпал, ты убеждаешь себя, что так не бывает… Я смотрю на нее, а не на сцену, а затем прикасаюсь к ее плечу и чувствую внутри, под кожей, кипящую лаву. В таких случаях Ксана медленно поворачивается, ее ослепительно черные маслины отражают фейерверк представления, она очень долго «выплывает» из любого зрелища, так же, как из занятий любовью; она вся там, внутри, и под кожей ее клокочет лава…

Она снова подпускает меня, снова притягивает, но не удовольствуется французской любовью; ей надо большего, моя девочка сегодня подралась… Пока я разгибаюсь и освобождаюсь от штанов, она уже готова, она уже сложилась в поясе, она задирает повыше блузку, гибкая ящерка бегает по спине… Я так люблю, когда на ней что-то остается из одежды…

— Ну, давай же, я вся…

До постели мы не доберемся, это очевидно. Потрясающая женщина заражена всеми формами половых нарушений, включая нарциссизм. Она опрокидывается спиной мне на грудь, она трогает себя и облизывает пальцы. Снова трогает и снова облизывает. Очень красиво, просто поразительно красиво, когда в мерцающем Зазеркалье отражается ее точеная крепкая ножка, перехваченная выше колена моей властной ладонью. Ксана становится кончиками пальцев на подлокотник кресла, она слегка покачивается, такое ощущение, что ее жадный цветок сам находит меня…

— Давай же, давай, Янек, сильнее…

— Попроси меня, попроси сама!

— Возьми меня, скорее, ну, пожалуйста…

Если бы слова могли спасти, если бы слова могли сложиться в магические фразы и растопить ее сердце…

Ксана сползает щекой по стене, ее растопыренные пальцы скребут чудовищный узор обоев.

— За бедра, Янек, держи меня, раскрой меня… Ах!

— Что, больно? — Я наматываю ее волосы на кулак. Непонятно, почему мы до сих пор не упали. Я ищу спиной, ногами, во что бы упереться; я ловлю ее за бока, ладони соскальзывают с мокрого живота… Ксана сложилась почти пополам, пот стекает по спине… Я наклоняюсь и слизываю ее соль, она дергает задом, она не может стоять спокойно…

— Нет, сделай мне больнее, мальчик…

— Тогда скажи мне…

— Что… тебе… сказать? Ах…

Я глубоко, я так глубоко, что упираюсь внутри в упругий мягкий валик; я так хотел бы оказаться на ее месте в эту минуту, когда ее пре-е-е-е-ет…

Что она чувствует в эти секунды? Может быть, хотя бы в эти секунды она чувствует что-то ко мне?..

Мне следует прокричать совсем другое, мне следует отстраниться и поймать правду за хвост, если у правды есть хвост, но вместо этого я продолжаю дурацкую игру…

— Скажи мне, что с тобой сделать? Скажи, шлюха! Она говорит, сначала чуть слышно, а потом я дергаю ее голову назад, отрываю ее от стены,.. Там остается влажное пятно, из ее распахнутого рта тянется струйка слюны, я шлепаю ее по щеке, небольно, но хлестко… Больно я бы не смог ее ударить, от ее боли у меня мгновенно стихают все желания… Ксана заходится в беззвучном крике, а потом говорит. Я прошу повторить, и она говорит громче, и выкрикивает эти слова, надрываясь. Чем больше грязи она выплескивает из себя, тем отчаяннее заводится, тем скорее приближается к финалу…

Я обожаю ее.

Левой рукой я придерживаю ее за волосы, затем облизываю пальцы на правой, и посылаю их на помощь, туда, где не затихает ее огонь. По ее ногам течет, мы скользим на лакированном паркете, на ней промокшая насквозь блузка, она порвалась на локте… Ксана сползает все ниже по стене, приходится развернуться, я бросаю ее животом на толстый мохнатый подголовник кресла. Я отпускаю ее затылок и одним движением отрываю льняной рукав, из ее горла вырывается хриплый клекот… Добавляю к указательному средний палец, Ксана вздрагивает, напрягается, но уже секунду спустя бьется о меня с удвоенной силой…

— Да, все разорви, все тряпки, мой мальчик…

Я дергаю за ворот, с треском расползается ткань, и тут же мы вместе рвем оковы тяготения. Мы отрываемся от пола, от завтрашних будней, от сегодняшней потасовки, от вчерашних убийств; мы парим, как два крошечных ангела…

Потом я вглядываюсь в потолок, а Ксана зализывает царапины у меня за ухом и на плече. Я поворачиваюсь к зеркалу; так нелепо смотреть на себя, лежащего горизонтально.

Служебный вызов. Несколько секунд мы не двигаемся. Тяжело дыша, глядя через мое плечо, Ксана облизывается и тяжело дышит.

— Не отвечай, у меня плохое предчувствие.

— Тем более… — говорю я. — Если еще и у тебя плохое предчувствие…

Накидываю халат и приказываю «домовому» выдать общую трансляцию. И тут же понимаю, что предчувствия нас не обманули.

В скрине голый мужчина со связанными руками и неестественно повернутой головой. Он лежит, скорчившись, на голубом ковре, и ковер промок от крови.