Я прожил в Барселоне еще шесть месяцев, до конца 1984 года. Излишества ночной жизни несовместимы с какой-либо плодотворной трудовой деятельностью и дисциплиной, так что нищета вынудила меня вернуться в Бильбао.

Но в течение всего оставшегося времени я искал с упорством, едва ли не с одержимостью, замок, который открывался маленьким ключиком. Но тщетно. На ключе не был написан номер соответствующей камеры хранения, на нем вообще не было ни единого знака. Я облазил все банки, вокзалы, аэропорт, автобусные станции и даже нашел способ (как мне это удалось – отдельная история) обыскать мрачную берлогу на улице Эскудильерс, где в одиночестве обитал Лукас Бомбин.

Меня всегда мучил вопрос, какой секрет охранял ключ, в настоящий момент, когда я пишу эти строки, лежащий около компьютера. Какой магической силой обладал этот таинственный предмет, или компрометирующий документ, или что бы там ни было, если женщина поставила из-за него на кон бар (в который, как видно, вложила все свои сбережения), один мужчина бесконечно винил себя за его утрату, а другой убил за право им обладать… Наверное, я уже никогда этого не узнаю.