Сообщение прочитано. Жду, что сейчас ответит. Но нет. Просто пропадает из сети.

Стою еще пару минут, а потом принимаю решение!

Еду в компанию своего мужа. Ему придется со мной поговорить!

Прямо вскипаю от злости!

Ладно, звонок сбросил. Явно занят. Но на сообщение-то можно ответить!

А самое главное — можно ведь было просто позвонить и сказать: «Милана, я хочу перевести твоего отца туда-то и туда-то». Но нет, он это не делает!

И вообще, зачем переводить моего отца куда-то? Он уже хорошо себя чувствует. Со дня на день должен был выписаться…

Охрана пропускает меня спокойно. Вхожу в приемную своего мужа. Ольга сразу подпрыгивает и начинает тарахтеть:

— Здравствуйте, Милана Андреевна! Артем Александрович в конференц-зале. Вы можете подождать его…

Но я не дослушиваю, а выхожу и иду в конференц-зал. Так себя накрутила, что готова сейчас высказать своему мужу все, что я о нем думаю!

Даже не хочу думать о природе этого желания. Злюсь. Просто в глубине души мне кажется, что он уже принял решение за нас двоих, как и принимает их по поводу квартиры, по поводу моего отца… Просто расставляет сейчас все по местам, и мое мнение по этому поводу его не интересует.

Просто где-то глубоко в душе понимаю, что мы потеряли свой шанс. И больше не будет его горячих объятий, страстных поцелуев, его улыбок, от которых мое сердце плавилось.

Больше не будет нас…

Откуда я это взяла? Просто чувствую. И мне больно. Пока я пыталась разложить свою жизнь и чувства по полочкам, он это уже сделал…

Распахиваю дверь в конференц-зал, даже не задумываясь, что он там может быть не один, и замираю под взглядом десятка пар мужских глаз. Во главе стола сидит мой муж. Серьезный, собранный и невероятно красивый…

Сердце предательски екает.

— Извините… — шепчу я и зарываю дверь.

Блин… Ругаю себя, что, не подумав, ворвалась в мир властных мужчин и чуть не закатила скандал мужу, который находится во главе всех этих властных мужчин.

Зря я сюда пришла. Надо было дождаться его ответа в сообщении.

Хотя я пришла сюда с конкретной целью.

Пора, наконец, расставить все по местам.

80

Милана

Возвращаюсь в приемную и спрашиваю у Ольги:

— Долго по времени будет идти совещание?

— Оно только началось. Примерно час, — отвечает она. — Вам сделать что-нибудь? Чай, кофе? Может, сок или воду?

— Нет, спасибо, — сажусь на диванчик и задумчиво смотрю в окно.

— Вы прекрасно выглядите, — говорит Ольга. — Вам очень идет новая прическа!

— Спасибо, — киваю ей.

— И поздравляю вас со вторым местом на конкурсе! — улыбается она.

Кидаю на нее быстрый взгляд.

— Откуда ты знаешь про второе место? — вопросительно смотрю на нее.

— Извините, не в свое дело полезла, — тушуется Ольга и тут же тупит взгляд.

— Так откуда ты знаешь? — спокойно спрашиваю.

— Мой муж — начальник службы безопасности. Это он сказал, что вы поехали на конкурс, — извиняющимся тоном говорит она. — Простите. Это не мое дело, а я полезла. Извините. Просто я за вас… кхм… болела, если можно так сказать.

Удивленно смотрю на секретаршу моего мужа и едва заметно улыбаюсь ей:

— Ничего. Все хорошо. Спасибо за поздравление.

Сижу еще пару минут и вспоминаю о тестах, которые лежать в сумочке. Может, прямо сейчас пойти и проверить?

Они прямо жгут мою руку, которая лежит на сумочке.

Нет. Доберусь домой и там проверю…

Не проходит и двадцати минут, как в приемную входит мой муж. Серьезный, мрачный, уверенный в себе.

Дает распоряжения Ольге, забирает какие-то бумаги.

А меня прямо злит, что он как будто бы не замечает меня.

Да, время явно подошло, чтобы расставить все точки надо «и»…

— Идем, — резко поворачивается ко мне и смотрит серьезно, а потом поворачивается к Ольге и командует. — Нас не беспокоить.

Он заходит в кабинет. Я встаю и иду следом. Все так же закипаю от злости.

— Садись, — опять командует.

Поджимаю губы и присаживаюсь на стул, а он возвращается к двери и… закрывает ее на замок.

Возвращается к столу, садится в кожаное кресло и задумчиво смотрит на меня.

— Зачем ты закрыл дверь? — только и могу спросить я.

— Чтобы никто нас не побеспокоил, — спокойно говорит, продолжая рассматривать меня с хищным прищуром.

Молча смотрю на него.

— Начинай, — говорит он мне.

— Начинать? А тебе нечего мне сказать?

С напускной расслабленностью пожимает плечами:

— По поводу твоего отца?

— Ну, как минимум…

— Он в клинике, где лечат такие зависимости, как у него, — спокойно сообщает, как будто мы это с ним обсуждали до этого.

Но я слышу это впервые!

— Почему ты ничего не сказал? — только и могу спросить.

— Это его решение. Его просьба. Что тут говорить?

Да-а-а, разговор явно не ладится. Медленно выдыхаю, пытаясь успокоить разыгравшиеся нервы.

— По поводу квартиры… — начинаю я.

— Она твоя, — спокойно говорит мой муж.

— Но я отказалась!

— Ну и что, — пожимает он плечами. — Кстати, часть суммы внес твой отец.

— Мой отец? — удивленно замираю.

— Да.

Опять молчу. Просто в голове не укладывается.

А Артем рассматривает меня таким взглядом, от которого только усиливаются мои подозрения. Он отпустил все и оставил в прошлом. Он хочет жить дальше, но уже без меня, без этих проблем…

— Я… я верну тебе ключи от дома и от квартиры, — говорю это тихо, как будто боюсь, что если скажу громче, то заплачу.

А я не хочу плакать при нем. Да и с каких пор я стала такой плаксой? Чуть что, глаза на мокром месте…

— Зачем? — спокойно спрашивает он.

А я не отвечаю, открываю сумочку дрожащими пальцами, начинаю рыться в ней, а у самой слезы уже на глазах. Еще и эти дурацкие ключи куда-то делись.

— Зачем? — шепчу. — Ну ты ведь все решил… Хочешь развод…

— С чего ты взяла?

— С чего взяла? — хмурюсь и не поднимаю на него взгляда.

Блин! Эти слезы! Ну так некстати!

Смаргиваю их, продолжая судорожно рыться в сумочке.

Даже не успеваю заметить, как мой муж оказывается рядом и настойчиво забирает сумку из моих пальцев, отставляет ее на стол.

Мягко ухватывает пальцами мой подбородок и заставляет посмотреть на него.

— Почему ты плачешь? И почему решила, что я хочу развод?

— Потому что… — шепчу и запинаюсь.

А ведь правда, почему? Мысли покинули мою голову. Просто тупо смотрю на мужа. Такого родного, красивого, мужественного и самого желанного…

Ну что со мной? Я ведь пришла поговорить, а не сидеть и таращиться на него…

— Артем, я тебе писала и звонила. Ты ничего не ответил, — шепчу я. — Да и сам не выходил на связь эти полторы недели. Я понимаю, что ты расставлял для себя все по местам.