Поезд подъехал — захожу и сажусь. Современный состав с длиннющими вагонами, в некоторых из них иногда на скорости что-то жутковато стучит по крыше и в стенах.

В перегоне от Строгино до Крылатского иногда возникают мысли, что тут можно встретить старость… он тянется как нескончаемая куча связанных между собой платков из кармана Амаяка Акопяна. Амаяк меня всегда радовал одним своим афоризмом: «Надо просто дунуть — и всё получится!!!».

Пассажиров немного, человек 20 на весь вагон. Время за десять, основная масса трудоголиков проехала. Мне кажется, что на строгинский пляж по району сейчас двигает куда больше народа, чем на работу, благо пляж у многих здесь начинается сразу через дорогу от дома.

Я всех их внимательно изучаю: кого-то искоса, кого-то прямо. Это они внешне спокойные, все такие в основном на вид приличные — а в реале расслабляться нельзя. Ну кто знает, что от кого из них можно ждать? Я уверен, что попади мы на голодный остров, как минимум пятеро из них стали бы каннибалами и в охотку схарчили бы всех остальных. Возможно, даже сырыми. И неважно, кто как выглядит, — внешность обманчива.

Так, кто тут ещё у нас. У бабули напротив в тележке вполне может лежать мясницкий тесак… Тётенька лет 35 рядом смотрится в зеркальце и что-то замазывает на лице под носом специальным минивеником с ручкой, небось, в коробочке у неё кокос вместо пудры, это она таким ушлым образом облупос себе устроила по дороге на работу, ишь как глазки блестят…

Оооо, какие персонажи…

Вот тип в грязных белых кроссовках Nike на липучках, что стоит у дверей и старательно мнёт что-то рукой в переднем кармане драных джинсов, — он ведь может с одинаковым успехом сейчас и увлечённо дрочить, и возбуждённо зажимать между пальцев короткое стальное шило в максимально эффективной позиции для тычкового удара в воздушный шарик в руках у девочки лет 12-ти неподалёку. Чуть подальше мордастый кэжуал в клетчатых шортах, на Lacoste и белых тапках. Читает «Спорт-экспресс», классика жанра… только двух патчей SI не хватает ещё сбоку белых носков, чую сразу — мясным духом потянуло. Лицо такое серьёзное-серьёзное и баки так благородно пушатся по бокам, прямо английский лорд в палате парламента. С пачкой LM, торчащей из кармашка сбоку. Сделать самолетик, что-ли, бумажный с надписью на крыле «8 лет без побед», или «Не забывай!!! Свиноеб don’t stop!!!», кинуть ему поверх газеты и угореть от реакции. А ведь каждый из них в любой момент может сойти с ума, ударить в шутку соседа ножом, да что угодно выкинуть. Кто ж знает, что там у них в головах… Не зря так люди оживляются, когда встречают знакомых и друзей в общественных местах — от знакомых хоть знаешь примерно чего ожидать, а к незнакомым спиной поворачиваться всё-таки не стоит… А значит, надо быть начеку.

«Молодёжная». Ну и название. Молодёжи на платформе почти не наблюдается, скорее наоборот… Переобозвали бы уже — в Пенсионную, правда, «Коломенская» с её Нагатинским затоном куда больше этого названия заслуживает. А вот дальше кайф, перегон по улице до Скунцевской — можно после отъезда из Строгино переключиться уже ненадолго с залипающих соседей и кабелей за окном, вспомнить, какая сейчас на улице погода. Птичка на стекло может струйку жидкую пульнуть, которую ветром размажет по стеклу — уже нескучно, да и мир большой видно — красота!

Потом «Парк победы». Красивое метро. Жаль, раньше не работало, когда я ездил на Поклонку вечерами у кровавых (из-за красной подсветки) фонтанов побродить вечером. Народу набилось уже прилично, всех контролировать стало сложно, я сбоку у двери читаю со смартфона и краем глаза параллельно палю ближайших. Спина прикрыта до поясницы — лучше, чем ничего. Хоть в ноги никто сзади не кинется…

«Киевская». Нет, это не «Киевская» с тех пор, как там гости столицы банчат цветами. ГИВИвская она… Как есть ГИВИвская. Мне часто по делам и на лёгкий шоппинг в «Европейском» туда выходить приходится. Иду через их толпу, и начинается: «Эээ, слюш, цветы бэри… Нет ёпта, НЕТ! Так и хочется взять мегафон и заорать:

— Я не хочу ваши шипастые розы и хризантемы-мутанты!!! Любимой девушке я лучше подарю любовно лично сорванный букет васильков и полевых ромашек!!!

«Смоленская». Мало людей, чем она мне всегда нравилась. Запомнилась она мне особенно 97-м годом. Убрав шарфы под куртки, мы на шифре (без цветов — зато в остальном при параде, джинсы голубые, бомберы…) ехали вниз с улицы, а столь же невеликовозрастная и столь же бухая тусовка коротко стриженных карлов в мясных розах и точно таких же фейковых рыночных бомберах-альфах двигалась неспешно вместе с лентой по эскалатору наверх на улицу. У них были бутылки в руках, у нас были бутылки. Как несложно догадаться, вопрос от одной из явно обозначающих себя сторон должен был последовать, и он последовал. «Кто такие, бл*дь???». Ответ в исполнении моего коллеги по хобби Володи был лаконичен — во вражью массу улетела его бутылка с недопитым пивом, разбившись о чью-то инстинктивно выкинутую вверх руку. Ответный залп осыпал нас градом осколков — мы не остались в долгу. Я вспоминал про это, когда через годы во время потасовки на дерби в метро зажатые нашим прыжком у подножья эскалатора и явно уже обреченные на прогон оппоненты решили добавить стресса и нам: они начали кидать бутылки в низкий потолок холла над нашими головами, а мы стояли так плотно, что оставалось только накинуть капюшон на голову и давить вперёд под россыпью стеклянных брызг сверху. Хорошо, что бутылок у них было мало и всё кончилось очень быстро… Возвращаясь в 97-й — чёртовы ленты разносили нас всё дальше друг от друга, немногочисленные пассажиры что-то осуждающе орали, мы утирали кровь с лиц и потёки пива с одежды… Встреча на Эльбе. Хоть не приняли никого из нас… спустились и быстро уехали.

Следующая станция «Арбатская». Всё, с этой станции всегда дурдом по-любому до места назначения. В вагон протискивается мадемуазель лет 20, при этом разворачивается и протирает меня своим третьим размером. Бортанула меня своими персиками и встала. Ну что ты глазками хлопаешь? Может, я наглухо женатый — просто кольцо дома забыл. Или нет, лучше сказать правду — я убеждённый холостяк с выделенкой анлим десять мегабит и сотней порносайтов в закладках mozilla… ох, точно не к добру она икнула запахом творожной булки прямо мне в лицо. Меня явно пытаются дезориентировать. Что-то и тут не так… Отвлечение внимания, размечтаюсь сейчас — а мне карманы дядька с ноутбуком с сиденья сзади почистит. Руки кладу сзади на карманы джинсов, чтобы не почистил этот жулик, косящий под офисного хорька. Тоже мне акула бизнеса, сам небось накачает тут порева и смотрит в маленьком окошке в углу экрана, а для всех он excel мучает. Плохо, что теснота — градуса поворота шеи мне не хватает, чтобы срисовать ситуацию сзади. Убранные назад руки были недальновидным решением. Так бы она в них упёрлась, а тут получается, что она руки выставляет впереди персиков, чтоб ко мне не прижало всем телом. С этим я сейчас согласен — по отдельности тут потеть лучше, чем вместе. Ещё подумает чего-нибудь, ну, хоть таз вперёд при этом я выпячивать не пытаюсь… Я натянуто улыбаюсь, никаких персиков — я думаю о своем бабле в заднем кармане.

Её вынесло на «Площади Революции» по направлению к переходу. В вагон одновременно с желающими выйти полезли отдельные бараны из входящих, усложняя этим и без того непростое движение. Многие люди в общественном транспорте ведут себя так, как будто у них табличка на груди с огромными буквами: «Ударь меня»… На платформе меж тем граждане с деловитым видом на бегу продолжали измываться над скульптурами — какой уже год это длится… Несчастной скульптурной собаке каждый второй норовил подрочить уже и так издроченный до блеска нос, а дети по традиции пытались вырвать из рук революционных матросов и солдат их бронзовые литые наганы и огромные гранаты. Ничего, я тоже пробовал таким способом достать себе реальный ствол, пока мне лет 12 не стукнуло. Идём бывало по станции с мамой, и я, улучив момент, на ходу пытаюсь рвать оружие из рук … так ничего и не вышло. И у этих не выйдет.