человек, занимающий в чартах первые строчки.

Отложив в сторону приборы, смотрит внимательно. По глазам вижу, ему льстит приглашение.

– Влада? – переводит на меня стрелки Ростислав.

Поперхнувшись салатом, стараюсь быстренько прожевать.

– Хотелось бы что-нибудь скромное, – лепечу, все еще не придя в себя.

– То есть закрытая территория и человек сто народу? – уточняет Никита.

– Ой, меньше! – спохватываюсь я и тут же прикрываю ладошкой рот.

– Как скажешь, милая, – улыбается мне Градов. – Кого хочешь, того и позовем. От меня будет только брат с женой.

Дергаюсь как от удара.

А Слава между тем спокойно объясняет Пластовскому.

– Мама до этого славного события не дожила…

– Великая женщина была, – кивает Никита. – Каждая ее песня хит.

– Всенародная любимица, – печально вздыхает Ростислав. – Она же все время на гастролях была. А Марк с Галкой меня воспитывали. Нелегко им пришлось.

– Верю, – отпивая воду из высокого бокала, соглашается Никита. – Представляю тебя в детстве. Наверное, все девчонки твои были!

Звезда эстрады громко хохочет.

– Нет, – морща нос, отмахивается Градов. – Какие девчонки! Я ждал Владку.

– То есть, Влада Николаевна – единственная любовь в твоей жизни? – непонятно зачем докапывается Пластовский. Откидывается на стуле. Внимательным взглядом проходится по нашим лицам. Словно подвох ищет. Или не верит.

Правильно делает! До меня у Градова был целый женский батальон. И еще эти девицы в бассейне. Бррр…

– Вот дурацкий вопрос, Никит. Не находишь? – усмехается Ростислав. Подцепив вилкой ломтик вяленого томата, отправляет в рот. Держит паузу.

– Это еще почему? – нахохлившись, интересуется Никита.

– Влада – единственная женщина, которую я позвал замуж и настаиваю на свадьбе.

– Весомый аргумент… – крякает Пластовский и тут же переходит к делу. – Стихи на вашу музыку лягут идеально. Я думаю, через месяц другой мы займем первую строчку во всех чартах. Вы написали хит, Влада Николаевна. Очень глубокая композиция. Интересно, что вас вдохновило?

– Ростислав Владимирович, – улыбаюсь я.

Мы выходим на улицу, умытую после дождя. Взявшись за руки, бредем к машине, припаркованной неподалеку.

– Ты правда написала музыку, думая обо мне? – неожиданно спрашивает Градов.

– Да, прощалась с тобой, – признаюсь совершенно искренне.

– Мощная тема получилась, – обнимает меня за плечи Градов. Притянув к себе, чмокает в висок. – Но совершенно не правильная. Мы же вместе!

– Ну и что? – передергиваю плечами. – Какая разница?

– Ну не скажи, зайчона! Гигантская!

– Почему? – поднимаю лицо и натыкаюсь на насмешливый взгляд Ростислава.

– Вот сама посуди, – фыркает он. – Ты писала музыку, прощаясь со мной. А мы наоборот встретились. Придется другую сочинить. Понимаешь?

– Нет, – мотаю головой. – Не хочу.

– Как это не хочешь? – изумленно тянет Ростислав, подходя к машине, открывает передо мной дверь.

А в голове крутятся слова какого-то английского остряка.

«Если мужчина открывает перед женщиной дверь машины, значит она у него новая. Либо машина, либо жена».

– Не хочу, – повторяю, усевшись. Расправляю платье. И сразу же попадаю в капкан Градовских рук.

– Почему? – настороженно бухтит он мне в ухо. Обжигает дыханием.

– Логика простая, Ростислав Владимирович, – намеренно подначиваю я. – Если я написала композицию на прощание и ты вернулся, то может случится и обратная ситуация. А я не хочу с тобой расставаться.

– Слава богу, до тебя дошло! – сгребает меня в охапку Градов. – Нельзя нам расставаться, зайчона! Никак нельзя, – жарко шепчет в ухо. – Нам еще Саньку растить. И Алису Ростиславовну тоже…

– Что? – аж подпрыгиваю на месте.

– Нам нужны еще дети, малыш. Мальчики, девочки. Штук пять…

– Ну хоть не футбольная команда, – вздыхаю, нежась в крепких объятиях.

А вернувшись в Град-палас, застываю как вкопанная в собственной гардеробной. На многочисленных стойках висят свадебные платья известных марок.

– Выбирай, зайчона, – предлагает Ростислав.

Смотрю на филиал свадебного салона в моей гардеробной и глазам не верю.

Так можно, да? Без оплаты?

Я помню, как наша Люся выходила замуж и мы с ней ездили по салонам. Так нас не в каждый пускали.

– Ты обокрал свадебный салон? – спрашиваю насмешливо.

– Типа того, – улыбается Градов. – У моих друзей сеть по всей России. А так как я у них главный инвестор, то они не отказали… Выбирай любое, или я сам.

– А давай! – предлагаю беспечно. – Если мы с тобой выберем одно и то же платье, то…

– То что? – азартно перехватывает инициативу Градов. – Проигравший исполняет желание победителя.

– Хорошо. Я хочу свою студию, как у Черкасовых в доме.

– А я хочу, – закатывает глаза мой без пяти минут муж и выдыхает довольно. – Алису Ростиславовну…

Чувствую, как щеки полыхают жгучим румянцем. Но отступить не могу. Гордость не позволяет. Да и платьев свезли целый ворох. Невозможно выбрать два одинаковых.

– Ладно, – киваю, стараясь сохранить спокойствие. – Давай поступим так. Заходим по одному в гардеробную. Фотографируем понравившееся платье. А потом предъявляем друг другу снимки. Идет?

– Хорошие условия, – мигом соглашается Градов. – Тогда ты первая. Прошу.

Как только он выходит из комнаты, я лихорадочно перебираю белые наряды. Короткие, длинные, с корсетом и без. На любой вкус.

Что же делать?

И совершенно случайно натыкаюсь на него. Платье из моих снов. Клешеная юбка, поясок, карманчики с клапанами, приталенный лиф с мелкими пуговичками до пояса и отложной треугольный воротник. Обычное повседневное платье! Но выполненное из тонкого белоснежного кружева, оно кажется чем-то нереальным. У Гали, кажется, было такое льняное.

Галя… Сердце заходится от острой боли. Надо позвонить и пригласить на свадьбу. Все-таки не чужие они мне с Марком.

– Влада, ты там заснула? – стучит в дверь Слава.

– Не подглядывай! – кричу, быстро запихивая выбранное платье среди пышных кринолинов. Лишь бы Градов не догадался. Потом найду.

– Прошу! – распахиваю дверь перед любимым мужчиной. Он по-хозяйски входит в гардеробную, а я, войдя в спальню, звоню Галине.

– Да, Владочка! – радостно откликается она.

И я запинаюсь. Впервые в жизни не знаю, как обратиться. Назвать по привычке Галочкой, наверное, глупо. А мамой – страшно.

Но нет!

Сейчас важно сразу сказать обо всем. Что извиняюсь за скоропалительный побег, что люблю и безумно сожалею…

– Мама! – вырывается из груди. – Я звоню пригласить вас с Марком на свадьбу.

Выпаливаю на одном дыхании и замолкаю, услышав всхлипы. Сама плачу, размазывая по лицу слезы. Так и ревем вместе. Разделяющие тысячи километров не в счет!

– Свадьба, Владочка? – охает мама, шмыгая носом. – Мы обязательно приедем. Когда?

– Завтра.

– А когда же вы заявления подали? – спрашивает она осторожно.

– Еще не подавали. Слава вдруг решил скоропалительно жениться.

– Самые лучшие вещи в жизни происходят спонтанно, доченька, – вздыхает она и, словно набравшись смелости, спрашивает. – Ты счастлива с ним?

– Кажется, да, – улыбаюсь сквозь слезы и тараторю уже без умолку. – Слава обещал прислать за вами самолет.

– Сейчас отправлю Гольфстрим.