– Ладно. – Майор натянул свою куртку, страшным усилием воли унял дрожь и ткнул пальцем в Костю: – Это он.

– Ну вот… – Иванов недовольно поморщился. – Видимо, нашатыря было мало…

– Было много! – воскликнул майор, с отвращением дернув ртом. – Было… Это он. Это его они заказали…

– Что теперь со мной будет?

– Как обычно.

– В смысле?

– Измена Родине – расстрел.

– ???!!!

– Да ты не бойся, больно не будет. Исполним быстро и аккуратно. Один выстрел – мгновенная смерть…

– Шутка. – Иванов ободряюще похлопал «агента» по плечу. – Это господин Петрушин так шутит, привыкай… Ну что, Константин? Какие будут соображения?

Я неопределенно пожал плечами. После неожиданной исповеди генеральского зятя соображений не было вообще. В настоящий момент всю мою тупую голову занимала одна-единственная досадливая мысль: и чего же ты, друг ситный, такой популярный среди местного населения?! Ну прям как Вася Крюков в войсках!

Между нами, я, конечно хотел бы обрести известность и общественное признание… но в другом качестве и у себя на родине. А тут – увольте! Есть куда более достойные кандидатуры. Женя Петрушин, например. Персональный кровник девяти чеченских тейпов, мастер на все руки и ноги… Это вот о таком типаже, наверно, мечтал Турпал ибн как его маму, когда позировал перед импортной камерой…

– Со мной что будет? – опять заканючил мокрый зять.

– Отчет передал?

– Да, передал. Но…

– Подлинный?

– Так я же и хотел сказать – нет! Липовый отчет! Полдня сидел, цифры перебивал…

– А если проверят?

– Проверят? Как-то не подумал… Но теперь уже поздно…

– Правильно, теперь – все… Почему сразу в контрразведку не пошел?

– Думал, им только отчеты нужны. А тут – вон… – Зять мотнул подбородком в мою сторону и притих, боясь поднять взгляд на сурового полковника.

– Что с тобой будет… Угу… Ну, ежели ты полагал, что мы тут выстроимся в очередь и начнем наперебой с благоговением целовать тебя в задницу…

Вася Крюков уронил кружку с чаем, открыл рот и уставился на старшего товарища. Видимо, впечатлился большой образностью оборота.

– …то ты здорово ошибался. Это твое личное дерьмо, сам виноват. Стало быть, и разгребаться тоже должен сам. Ты же нас не приглашал в машину своего друга, когда имел там жену своего друга?

– Да я понимаю, правильно все… Но я…

– Но ты пришел вовремя и не скурвился, – подхватил полковник. – Значит, молодец. Поэтому мы, молодец, по мере сил войдем в твое положение… Значит, основные пункты – машина и протокол, правильно я понял?

– Машина – да. И протокол… машина совсем новая была. Муха не сидела. Две недели, как пригнал из салона… А разбил так, что хоть сейчас на свалку…

– Все понял, помолчи…

Тут Иванов выудил из кармана мобильник, набрал номер и принялся бродить вокруг «душа», с кем-то мило беседуя. Продрогший «агент» прилежно сопровождал гуляющего полковника взглядом, но речь, судя по всему, шла о дополнительной экспертизе «железа» и каком-то вообще левом анализе ДНК. Да, по нынешним тяжелым временам – дорогое удовольствие… Но надо ведь, надо… Да, безусловно, дело стоит того. Иначе бы и не беспокоил…

Беседа длилась минут десять. И лишь на последнем, тридцатисекундном, отрезке Иванов, словно спохватившись, повернулся к нашему визитеру:

– Адрес! Номер!

– Чей, мой?

– Да на фиг нам твой! Гаража, где битая тачка стоит! Номер – протокола гаишного. И число. Помнишь, нет?

Зять назвал адрес, номер и число. Полковник продублировал цифры в трубку, дал несколько коротких комментариев, гнусно ухмыльнулся на прощанье и отключился.

– Ну вот, основной вопрос решен. Можешь забыть про протокол и эту долбанутую тачку.

– Спасибо вам, – растроганно пробормотал зять. – Спасибо за все… Ваши шефы что… загонят туда новую тачку? Там надо посмотреть, из битой переложить кое-что, подделать, чтобы похоже было…

– Нереально, – помотал головой полковник. – Человек две недели ездил на машине. Подгонял ее под себя. Сразу заметит, что не она.

– И что теперь?

– Теперь ничего, – Иванов делано зевнул. – Я сказал – забудь об этой тачке.

– Но я могу хотя бы узнать…

– Можешь. – Иванов широко улыбнулся. – Имеешь право. Наши шефы просто взорвут этот гараж. Вместе с тачкой…

– ???!!!

– Но сделают это очень тихо и аккуратно. Ночью. Тривиальный акт случайного хулиганства.

– Вот черт… – Зять скривил симпатичное личико в отчаянной гримасе. – Но это же… это же натуральное варварство!

– Варварство – это иметь жену друга в машине друга, – перефразировала Иванова Лиза, трогая, по обыкновению, кобуру табельного оружия и зачем-то внимательно рассматривая мокрые штаны генеральского зятя. – В тот самый момент, когда твой друг не щадит живота своего в командировке по защите Родины!

– Ну что ж… Раз по-другому никак… – Зять выглядел несчастным. – И что мне теперь делать?

– Переодеться. – Петрушин барственно плеснул ручкой, выставив вперед колено, обтянутое новым «комком». – Я тебе дам свои штаны. Не, не эти. А старые. Но – сухие.

– Да, нехорошо гулять в таком виде. – Лиза двусмысленно хихикнула. – Люди разные, могут вообразить себе что-нибудь неприличное…

– Сейчас ты надеваешь штаны, топаешь к себе и ведешь себя как обычно, – уточнил Иванов. – Завтра – как обычно. Послезавтра… послезавтра сделаешь все, как тебе сказал связной. С нами больше не контактируешь. Кстати, ты связного в лицо запомнил?

– И в лицо, и по голосу. – Зять пожал плечами. – В тот раз, когда я в подвале сидел, он тоже был… Ну, это он вербовал…

– Так-так… – Иванов насторожился. – А может, это и не связной вовсе, а, ребята? Может…

– У меня сложилось впечатление, что это именно связной, – уверенно заявил зять.

– Почему? – прицепился Иванов. – На чем основывается это твое впечатление? Это домыслы или есть конкретные факты?

– Факты… Тогда в подвале… – Зять наморщил лоб, припоминая детали. – В общем, он говорил с паузами. С такими характерными паузами… Как будто прислушивался. Или проверялся. То ли сказал, что надо… И он был не один. Спускались, судя по шагам, как минимум трое.

– О! Он был рядом. – Я встрепенулся, уловив некую знакомую аналогию. – Знаете, на том обмене ведь тоже так было… Некто. Незаметный. Молчаливый. Неуловимый… В тюбетейке!