— Прости, — с сожалеющим видом головой качаю.

— Ерунда. Обожаю, когда футболка к телу липнет.

— О-о…

— Шутка.

— Ага, — киваю с мрачным видом. — Смешно.

— Стой, а мы… мы не встречались раньше? — задумчиво протягивает, подходя ближе.

— Не думаю.

— Мне нравится твое лицо. Оно… оно кажется знакомым.

— Тебе кажется, — внимательно рассматриваю его для чего-то, будто фоторобот составлять собираюсь.

— Эм-м… — парень запускает руку в свои растрепанные темные волосы, а затем протягивает ее мне. — Меня Коди зовут.

— Знаю, — делаю шаг назад. — Та девушка упомянула, когда бросала тебя.

— Прозвучало не очень-то сочувственно, — расстроенный вид изображает.

— Мне жаль, — добавляю равнодушно.

— Не ври, — усмехается.

— Ну, да. Вообще-то мне все равно. Коди.

Собираюсь возвращаться к нашему с Петти столику, где моя подруга вовсю давится широченной противной улыбкой, не спуская с меня глаз, как парень вновь окликает.

— Так и не скажешь? Свое имя. — Ладонь мне на плечо опускает и мягко к себе развернуть пытается.

— Не трогай меня, — кричу на всю кофейню, отшатываясь в сторону, путаюсь в собственных ногах и, тараня ближайший стул, грохаюсь вместе с ним на пол.

А вокруг так тихо стало, будто кто-то время на паузу поставил, замерли все, замолчали, на меня смотрят… На психичку неуравновешенную, с которой симпатичный парень познакомиться пытался, а она наорала на него за простое проявление внимания.

— София? — Петти первой нарушает мертвую тишину в кофейне, подзывая меня к себе.

Поднимаюсь с пола, игнорируя протянутую руку помощи Коди, и прилагаю все возможные усилия, чтобы взглянуть ему в глаза и не сгореть со стыда.

— Прости, — шепчу, глядя в застывшее в крайнем замешательстве лицо парня, выхватываю из рук Петти свою куртку и вылетаю из кофейни.

"Тик-так, — зловещим шепотом раздается в голове. — ТИК-ТАК".

* * *

Обсессивно-компульсивное расстройство психики — такой диагноз мне поставили два года назад после изнасилования. Гаптофобия — главное проявление психостении. Это значит, что я боюсь прикосновений окружающих меня людей, в большей степени мужчин.

"Страх живет в твоей голове, София", — любимая фраза моего психотерапевта, которая полагает, что при желании я бы легко могла избавиться от этой фобии.

"Ты просто этого не хочешь", — вторая ее любимая фраза.

* * *

— Страх в твоей голове, София. И я вынуждена настаивать на том, чтобы ты переборола себя и позволила снять оковы той девушке, что все еще живет внутри тебя — веселой, жизнерадостной, открытой. Два года ты бежишь от мира. Два года мир пытается вернуть тебя… Сходи на вечеринку в честь Хэллоуина, о которой ты мне рассказывала. Попробуй сделать шаг навстречу… София? София, ты меня слышишь?

Надо мной — высокий выбеленный потолок, о который бьется крохотная бабочка.

Подо мной — хорошо знакомая мне мягкая софа с велюровой обивкой.

— София? Все хорошо? — Передо мной кожаное кресло, в кресле пожилая женщина в изящных очках без оправы, дружелюбно улыбается, слегка голову набок склонив. Мой психотерапевт.

— Здравствуйте, миссис Гловер, — мычу, прочистив горло, и ноги на пол свешиваю. Зажмуриваюсь на несколько секунд, массируя подушечками пальцев виски, жду, пока пройдет дрожь в теле.

Жду, пока перестанет болеть зад от удара о плиточный пол кофейни.

— Тебе нехорошо? — взволновано. — Можем пере…

— Мне пора, — вскакиваю на ноги и, не глядя на миссис Гловер, направляюсь к выходу из кабинета.

— София, — вслед, сбитым с толку голосом. — Хорошо подумай над…

— Над моим советом.

— … над моим советом, — заканчиваем с миссис Гловер одновременно, и я хлопаю позади себя дверью.

Пялясь под ноги, шагаю к лифтам и мысленно ставлю себе еще один диагноз — я сошла с ума, потому что сегодня двадцать восьмое число, я отлично помню этот сеанс, как и этот развязанный шнурок на одном из моих ботинок. Я завязала его в лифте.

— И вот здесь распишитесь. Ага. Вот здесь. Отлично.

Так резко останавливаюсь, услышав этот голос, будто каждая из ног весить с тонну стала. Низкий, бархатный, беззаботный, словно каждый день для этого парня — праздник настоящий.

— Удачного дня.

— Спасибо, и тебе, Коди, — кокетливо отвечает секретарша Аманда.

— Коди? — медленно оборачиваюсь, будто и имя послышалось, и голос этого парня почудился.

— Э-э-э… — Высокий брюнет в униформе компании курьерской доставки, озадачено выгнув бровь, тычет пальцем себе в грудь и неуверенно переспрашивает. — Ты это мне?

— А ты разве не Коди? Преследуешь меня?

Глупый вопрос, учитывая то, что мы впервые встретимся только через два дня. Точнее уже встретились. Черте что.

— Я? — зажимает подмышкой планшет для записей, запускает руки в карманы штанов и подходит ближе, пристально мне в лицо вглядываясь. — Мне показалось, или это ТЫ только что меня по имени назвала?

Нервно губу кусаю и киваю на бейджик на груди парня.

— О-о-о… — с пониманием протягивает Коди, бросая взгляд на стол секретаря. — У тебя отличное зрение.

— Что ты тут делаешь?

— Да так, пакеты доставляю. — Щурится. — Ты из полиции?

— Ты курьер?

— Проницательно, — одобрительно хмыкает. — Как догадалась?

— И как давно? — Понимаю, что несу бред, но только так могу сложить кусочки пазла в голове, которая вот-вот взорвется от происходящего.

Ленивая улыбка растягивается на губах парня… очаровательная такая, что на несколько секунд даже забываю, о чем спросила.

— Полгода где-то, — отвечает Коди, все больше веселясь моей странности. — Это не основная работа.

— А какая основная?

— Ты из налоговой?

— Нет.

— Так ты…

— Думаю, я просто псих, — хлопая глазами, натянуто улыбаюсь, разворачиваюсь на каблуках и шурую к лифтам.

— Подожди, — дорогу преграждает, и вновь его улыбка взгляд притягивает, практически гипнотизирует. Этот… Коди, кажется таким счастливым, глаза как алмазы блестят, да и сам весь светится. Знал бы он, что послезавтра его девушка бросит. Ха.

— Что смешного? — удивленно.

— Я не смеялась, — ворчу, пытаюсь обойти его справа, но тот вновь на моем пути встает.

— Нет, ты смеялась. Только что. Гадко так. Так что смешного? — шею вытягивает, над моим лицом нависая, будто у меня на лбу бегущей строкой ответ пробежать должен.