– Да, – коротко ответил Андрей. – Пойдём куда-нибудь, что мы в коридоре стоим.

– У меня вообще-то дела. Я тоже работаю.

– А мне сказали, что ты уже собираешься домой. Полина Фёдоровна тебя с потрохами сдала, – сверкнул улыбкой Андрей. – Какая ты хорошенькая в белом халате!

– Здрасте! Ты меня первый раз в белом халате увидел?

– Нет, конечно. Просто раньше я тебе почему-то это не сказал. А ещё ты в разноцветных пижамках ходила. Они мне тоже безумно нравились. И то, как ты вешаешь на шею фонендоскоп, – фантастически красиво!

– Ты смешной!

– Пойдём? Я тебя провожу.

– Куда ты меня проводишь?

– Домой.

– Вот ещё!

Целую минуту они молчали, разглядывая друг друга. Андрей смотрел сверху вниз, впитывая каждую чёрточку и деталь, и тонул в молочном океане нежности.

– Андрей, чего ты от меня хочешь?

– Всего. По полной программе.

– А вот я ничего не хочу. Аб-со-лют-но! Ты это понимаешь? Мне ничего не надо.

– Я знаю, какую ты пережила трагедию. Но ведь прошло уже четыре года.

– И что?

– У меня родители разбились в автокатастрофе три с половиной года назад. Я знаю, каково это, когда мир переворачивается и земля уходит из-под ног. И всё уже совсем не так, как раньше… Но ты продолжаешь жить в этой дикой, чудовищной пустоте, и её ничем не заполнить.

– Андрей, у меня уже всё было. Любовь, страсть, чувства… У меня была жизнь! Я её прожила, и больше мне ничего не надо. Я была невероятно счастлива, я получила всё, что только может получить человек. А теперь… Осталось добраться до финала. Спасибо, есть любимая работа, и я могу доживать свой век не овощем. Не лезь ко мне, пожалуйста, не трогай, не надо!

– Лена, та женщина, у которой четыре года назад случилось страшное горе, это уже не ты. Она осталась там, в прошлом. А ты живёшь сейчас. Её уже нет, а ты здесь, живая.

– Не очень-то и живая. Да, ты прав, я умерла четыре года назад… Даже и сравнивать нельзя, какой я была до трагедии и какой стала после. Это два совершенно разных человека.

– Но ту Елену я не знал. А тебя я люблю!

Признание прозвучало. Андрей замер, потрясённый тем, как легко дались ему эти драгоценные слова. А врач только усмехнулась:

– Глупый мальчишка… Отстань от меня, ладно?

– Не отстану, – нахмурился Андрей. – Нет, ни за что. Это невозможно.

– Ты маленький и глупый, – улыбнулась Елена. – Тебе девятнадцать, а мне, между прочим, если ты забыл, тридцать два.

– Это ты маленькая и глупая и ничего не понимаешь.

Они снова замерли и замолчали. Елена вдруг подумала, что ей почему-то приятно стоять рядом и молчать. Словно этот парень распространяет вокруг себя особое биополе, напрочь уничтожающее грустные мысли.

– Елена Борисовна, Елена Борисовна! – суматошно закричала с другого конца коридора, выпрыгнув из лифта, медсестра. Она размахивала руками для усиления патетического эффекта. – Вы только сильно не ругайтесь, Петренко опять умирает!

– Да задолбал он уже! – возмутился Андрей. – Сколько можно умирать?!

– Своими руками придушу, – пообещала Елена и ринулась прочь.

– Возвращайся! – крикнул вдогонку Андрей.

– Не жди! – обернулась Елена.

Она была на шпильках и бежала мелкими шажками, оглашая дробью пустой коридор. С трудом одолев четверть дистанции, она остановилась, сняла туфли и после этого припустила так, что только пятки засверкали.

– Вот, – удовлетворённо кивнул Андрей. – А ещё на возраст жалуется. Мол, тридцать два года, тыры-пыры… А почесала, как гепард!

* * *

– Мне сейчас звонил Антон Михайлович! – возбуждённо проорала в трубку Люся.

– А кто это? – меланхолично поинтересовалась Даша.

Она сидела в кабинете деда-академика и трудилась над дипломом – сочиняла второй за февраль. Кроме того, в активе уже было штук пять курсовых. Все вокруг словно ощущали Дашину готовность схватиться за любую работу – ей постоянно поступали предложения о дополнительном заработке. Приятельница Анастасия, владелица раскрученного сайта «БэлльФам», предложила вести кулинарную колонку.

– Гениально! – восхитилась Даша. – Прошлым летом ты предлагала писать про секс, сейчас – про котлеты. Выхожу в тираж?

– Просто твой талант многогранен. Я бы снова предложила тебе заняться сексом, но ты ведь откажешься.

– Если честно, я бы не отказалась. Но не с тобой.

– Тогда займись котлетами. Поверь, это выгодное предложение. Раз в три дня будешь выкладывать красивый рецептик. Уж ты их знаешь миллион. А тексты я всегда хорошо оплачиваю.

– Я помню.

– Слушай, давай так и назовём колонку: «Секс и котлеты».

– Давай.

– А на сопроводительных фотографиях будет запечатлена прелестная повариха. Из одежды – один фартучек!

– Понеслась! Фантазия у тебя, Настя, работает в одном направлении.

– Да. Я всегда думаю о том, как увеличить посещаемость сайта.

– Посещаемость твоего сайта и так зашкаливает.

– Но мы договорились? Ты будешь вести колонку?

– Да.

…Теперь все ночи напролёт Даша сидела у компьютера – на экране было открыто сразу несколько «окон»: в первом – текст диплома, в другом – отрывки для цитирования, в третьем – химические формулы, в четвёртом – рецепт лазаньи.

Новый наряд для куклы был нарисован, мини-выкройка просчитана и перенесена на бумагу. Но дальше дело не двигалось – не хватало времени. Дарья подобрала ткань из волшебного и бездонного мешка, подаренного ей Пашей. Она хотела сделать костюм наездницы: пиджачок из тёмно-зелёного бархата и светлые бриджи… Как обычно, целыми вечерами она занималась чем угодно, только не любимым хобби. «Как другие успевают шить-вязать-вышивать? Где они находят время? Почему мне никогда это не удаётся?» – обиженно думала Даша.

Она совершала мысленный экскурс в прошлое. Сначала – в родительском доме или доме мужа – её увлечение было под негласным запретом. А потом, когда родителей не стало и она развелась с Виктором, началась такая тяжёлая жизнь, что тратить время на развлечения стало совершенно невозможно. За курсовые платили, за шитьё кукольных платьев – нет. Даша тащила на себе брата, кормила, одевала свою маленькую семью. Готовила Андрея к институту, потом оплачивала учёбу…

А теперь тоже всё не слава богу – машина вдребезги, гараж арестован… Ходить не в чем! Даша вдруг вспомнила красивую блондинку в роскошной шубе – Пашину жену – и тяжело задышала. О шубе она и мечтать не смеет – ей никогда на неё не заработать.

И когда же у неё появится возможность заняться любимым делом? Рисовать эскизы, кроить, намётывать, стачивать, выкладывать узоры из шёлкового шнура, расшивать золотой канителью и стразами?