* * *

— Марина, я на съемках! Что значит, тебе рожать? Еще две недели… Раньше? И воды отошли? Так чего ты сидишь? «Скорую» вызывай. Вызвала? Молодец! Справишься сама? Еще раз молодец. Держись, детка. И без дочки не возвращайся.

Режиссер Селезнев раскурил трубку в виде голову Мефистофеля. Улыбнулся собственным мыслям и сделал добрый глоток темного пива. Съемки закончились четыре часа назад, но как это здорово — сделать тайм-аут и побыть наедине с самим собой. Давненько он не был в таком уютном баре. Музыка в стиле семидесятых, соответствующий антураж, навевающий ностальгию. И главное — никого.

Черт! Накликал. Покачивая бедрами, подошла официантка, и Селезнев против воли окинул ее профессиональным, раздевающим взглядом.

— Еще что-нибудь? — наклонилась, продемонстрировав упругую грудь в низком вырезе блузки. Банальные уловки, но почему они так на него действуют? Седина в бороду, бес в ребро. Мефистофель качнул бородкой:

— Позже…

— Я еще подойду, — пообещала девушка и уже на излете каблука добавила:

— У вас вся голова в дыму…

— Что вы, барышня, это флюиды гениальности. Выпить не желаете?