– Чего ты гонишь? Куда перечислил? В Красный Крест и Красный Полумесяц?

– Нет, это очень серьезные люди, очень! Я с ними работаю… ну, вы понимаете?

– Крыша твоя, что ли?

– Да! – Обрадовался американский бизнесмен русского происхождения. – Они предложили на меня оформить какой-то страховой полис, и я не мог отказаться. Я этого Соколова не знал, ни разу не видел даже! Договаривались с ним они сами, оформляли все, возили к нотариусам, к адвокатам… Как только деньги пришли, я их отдал, сразу же.

– Все до копеечки? До последнего цента? – Справедливо усомнился Тайсон.

– Ну, там, налоги… Плюс пять процентов. Мне оставили, за работу. – Господин Симанович закатил глаза. – Они же сами предложили, все по-честному!

Непрошеный гость из России задумался:

– Кто такие? С кем ты работаешь? Конкретно!

– «Чистяковские»…

– Чего? – Тайсон с угрозой навис над лежащим. – Чего? Да Чистяка уже давно на свете нет, чтоб ты не звездил!

– Да, конечно, да… я знаю! Но его люди, бывшие, которые здесь…

После секундного размышления Тайсон вытащил из кармана перепуганного до полусмерти господина Симановича мобильный телефон:

– Звони!

– Куда? – не сразу сообразил бизнесмен.

– Крыше своей. Разбираться будем.

Хозяин дома, все время сбиваясь и не попадая по клавишам, начал торопливо набирать номер. В принципе такой поворот событий его вполне устраивал – пусть бандиты между собой разбираются, за это им и деньги платят. А то втравили в какой-то блудняк, понимаешь ли…

– Алле, Гарик? Гарик, это я…

Он еще не успел ничего сказать, а трубка уже оказалась в огромной лапе Тайсона:

– Слышь… алле!

– Кто это? – несказанно удивился голос на другом конце линии.

– Симанович – твой барыга?

– Кто это, я не понял?

– Коллега. Приезжий. Из России-матушки. Есть серьезный базар.

– На тему? – невидимый собеседник пока не определился, как себя повести.

– Симанович – твой барыга? – повторил вопрос Тайсон.

– Допустим. Ну?

– Гну, блин! Согну – подарю… Тебя что, разговаривать не учили?

– Ты того, полегче давай… В чем дело-то?

– Так вот, барыга накосорезил порядочно. И теперь на вас валит.

– Здесь, в Чикаго?

– Нет, дома. В Питере. – Тайсон пересел на край джакузи. – Со страховочкой одной мутной «непонятка» вышла. Некто Соколов… Покойничек-то под нами работал. А теперь – нет его. И денежек наших – нет!

– При чем тут…

– В общем, надо бы разобраться. Перетереть.

Некоторое время трубка мобильного телефона молчала. Потом ожила:

– Понятно. Добро! Завтра, в десять…

– Сегодня.

– Нет, но это не… – попытался вставить слово собеседник Тайсона.

– Я сказал – сегодня. Ровно через три часа.

– Хорошо. Где встречаемся?

– Место сам назначай. Я не местный.

– Так. Ресторан «Байкал», на Диване. Если ехать из центра…

– Барыга твой знает, где это? – перебил объяснения Тайсон.

– Симанович с вами там? Да, конечно, знает…

– Значит, он меня и привезет. Все! До встречи.

Тайсон отключил «мобильник» и почти ласково посмотрел на человека, лежащего в ванной:

– Слышал все?

Бизнесмен, заметно воспрянувший духом, утвердительно кивнул.

– Ну вот, а ты боялся… В ресторанчик поедем. Покушаем. Поговорим. Если выясним, что ты не при делах, живи себе дальше.

Михаил Симанович с благодарностью посмотрел на Тайсона и начал выбираться из джакузи…

На улице уже совсем стемнело, когда в доме неподалеку от железнодорожной станции Скоки-Свитч погас электрический свет. Ворота гаража открылись, и на улицу медленно выехал черный хозяйский «мерседес». Рядом с водителем никого не было видно, Тайсон предусмотрительно расположился внизу, перед задним сиденьем, упираясь на всякий случай в бедро Симановичу стволом его же собственного пистолета.

Дежурившие в машине наружного наблюдения агенты связались со своим руководством и аккуратно пристроились в хвост шикарному автомобилю «нового русского американца»..

Ресторанчик «Байкал» находился в районе, труднопроизносимое французское название которого эмигранты из бывшего Советского Союза переделали в простое и созвучное – Диван. Район, облюбованный этой специфической публикой, конечно же отличался размером и стилем от пресловутого Брайтон-Бич, однако и он представлял определенный интерес для американских любителей русской экзотики.

Тайсон и Симанович с трудом нашли свободные места. Народу в ресторане было много, но и это оказалось как нельзя кстати – последний незанятый столик находился в глубине зала, у выхода на кухню. С точки зрения постоянных посетителей, это место считалось самым неудобным: мимо то и дело пробегала официантка с подносами, громко хлопая дверью, из-за которой тянуло горячим воздухом и запахами еды. Кроме того, сидящие за столиком почти не видели эстраду, на которой по вечерам выступали местные знаменитости и даже изредка гости с далекой родины – обзор перекрывала стойка бара.

– Поймите, курение – очень вредная привычка… – Господин Симанович осуждающе покачал головой и почти по-приятельски положил руку на локоть Тайсона: – Очень вредная для здоровья! В Америке уже почти никто не курит.

– Да вы что, сговорились все? – Тайсон припомнил недавнюю встречу с Иваном Ивановичем в Бремене и все-таки поднес к сигарете пляшущий огонек зажигалки. – Сам знаю, разберусь, не маленький.

Но собеседник не унимался:

– Скажите, вот вы женаты?

– Слушай, помолчи! Дай подумать…

По правде говоря, за несколько часов знакомства разговорчивый бизнесмен его уже достаточно утомил. Убедившись, что непосредственная опасность мордобоя и смерти ему больше не угрожает и что заниматься возникшей внезапно проблемой теперь станут совсем другие, специально обученные люди, господин Симанович полез из кожи вон, чтобы всеми возможными способами продемонстрировать опасному незнакомцу: он тоже свой в доску, правильный, конкретный пацан и нисколько не обижается на досадное недоразумение. Бизнесмен суетился, изображая готовность помочь, постоянно заискивающе смотрел в глаза гостю – и говорил, говорил, говорил…

Тайсон даже чуть-чуть пожалел, что не перекрыл нарастающий поток его словесного поноса еще в самом зародыше: тогда, наверное, для этого хватило бы всего-навсего парочки профилактических затрещин. А теперь уже ничего не поделаешь – поздно!