возникли, что живешь как на черновик. Вот, глянь сюда, — с этими словами мастер буквально тремя росчерками угольного карандаша изображает все тот же пейзаж, уловив линию гор и обозначив передний план. — Вроде картина готова, и сдать можно, но пусто, скучновато, ни смысла, ни радости.

— Что же мне теперь делать, такому бессмысленному? — мне становится не на шутку тревожно, ибо потерю радости уже давно ощущаю, только вида стараюсь не подавать, и кто знает, каков окажется отчет.

— Изюминку добывать, чего же еще. Будет тогда приличный минимализм, — бородач сначала пристально смотрит мне в глаза, а потом начинает рисовать что-то маленькое на листе справа.

— Подожди, подожди, — пытаюсь остановить мастера, потому что улавливаю задумку. — Пусть это будет ястреб или сокол, ведь вороны на такой высоте не водятся, — художник молча превращает набросок в удивительно правдоподобного сокола. — Как живой получился, — невольно хвалю старания бородача. — Только как мне на самом деле эту изюминку теперь добавить? Ведь правда, что-то не то со мной делается.

— Оставайся до утра здесь, ведь темнеет уже. На восход посмотришь, мне еще и его запечатлеть надо. Потом на каменную дугу сходим, видел уже издалека, там видом насладишься, — с сожалением отрицательно кручу головой ему в ответ. — Коли нет, тогда даже не знаю. Хотя… Ты гитарку свою, наверное, не для красоты несешь. Вот и играй почаще, хоть на каждом привале, и до тех пор, пока мир сам тебе подпевать не начнёт, сам нужный момент почуешь.

— Хм… Попробую, уже пытался однажды. Кстати, это мандолина. Мне привычнее для людей играть, но чем выше забираюсь, тем их все меньше и меньше. Знаю, всегда так, особенно когда над собой работаешь, однажды понимаешь, что остаешься почти в одиночестве…

— Да ты еще неопытный. Невозможно остаться в одиночестве, потому что мир всегда с нами. Только нужно полюбить его, проникнуться, тогда почуешь связь со всем и каждым. Пробуй, учись…

— Подожди, а ты на саму вершину-то собираешься? Время-то не резиновое, а у тебя такие планы.

— Можно и туда зайти. Вдруг увижу чего интересного, — задумчиво говорит художник. — Меня эта гора приняла, и сама несет куда следует, так что не волнуюсь, — он одобрительно выдает, гладя рукой серый камень. — Поделишься своим искусством? Пока еще светло. Понимаю, что долго тебя не удержу. Поэтому меняю рисунок на мелодию, — договорил, и молча протянул исправленный черновик.

Каменная дуга

Одна моя половина невесомо взмывает вверх, по почти монолитной, но все же одолимой скале, подобной завалившемуся стволу дерева, с грубой корой. Другая половина еще сидит между оазисом, обрывом и мастером, подарившем мне вдохновение, вместе с зарядом новых сил. Не только сыграл, выложившись по полной, но и спел, только не песню, целую балладу, чтобы задержаться повод был. Но оставаться не стал, хоть и ночь приближается. Просто подумал, что завтрашний день для меня может быть одним из последних и надо спешить. Почти бегу по горе, желая догнать солнце, успеть до заката на ближайшую полку. Ног не чую, лишь руки хватаются и вовремя подтягивают меня на новую высоту, ибо о набитых тропах даже не думаю.

В лесу вряд ли смог напрямик рвануть без заминок. Отлично знаю, как растения противятся слишком шустрым. Ветвями по лицу хлещут, корнями ноги хватают, и сучками норовят в глаз ткнуть, а здесь почти лестница в небо. Только на полке останавливаюсь и перевожу дух, а точнее на гребне, который будто вырастает из главной вершины. Можно идти по нему, больше не волнуясь сбиться с дороги, но закатное солнце выделяет контрастными тенями пару страшных трещин и будто каменных наростов у них по краям. Заранее смиряюсь, что запросто не пробраться, но и так хорошо, ибо вижу цель и день не зря потратил. Ставлю палатку в маленьком углублении, чтобы ветром не сдуло, ведь колышки уже некуда вбивать. На мандолину сил не хватает. Ложусь, мысленно отмечая, что черного спутника больше нет.

Просыпаюсь в предрассветной темноте, и некоторые время лежу, пытаясь собрать в голове пеструю мозаику воспоминаний, хоть там и нет нескольких фрагментов, зато о внешнем мире все помню. Мысленно улыбаюсь, поняв, что путешествие сложилось совершенно не так, как планировал. Бежал неведомо где, спотыкался, падал, был на грани провала и все равно уцелел, наверно счастливчик, или предварительный расчет был верен. Сворачиваю лагерь, собираюсь выступать, вместе с первыми лучами, и с запозданием вспоминаю про мандолину, но уже лень снимать поклажу.

— Ладно, не нервничай, — говорю сам себе вслух. — Добавишь свою изюминку в обед. Уже знаю, что вкуснее будет.

— Дурак. Сошел с тропы, куда теперь пойдешь? Дурной пример заразителен, — слышится клокочущий голос где-то позади справа. — Был порядочным человеком, на карту всегда смотрел, а теперь как с цепи сорвался. Пропадешь на каменных кручах, разобьешься или ногой в щели застрянешь.

— Пошел прочь, — говорю невидимому собеседнику, заранее представив ворона.

— Ищи дорогу, пока не поздно, своеволие до добра не доведет. Еще можно назад вернуться. Человек, думаешь, тебе дано новые пути торить? Пожалеешь, когда силы иссякнут…

— Тебя нет, даже на глаза показаться не хочешь. И вообще, ты и пылинки здесь с места не сдвинешь, и на меня не повлияешь, так что не трудись.

Умолкаю и чувствую, что гул в голове стих, а неприятное чувство в груди отступило. Выворачиваю руку назад, глажу корпус мандолины, надеясь не забыть о ней, и резко срываюсь с места, в надежде на чутье верного направления. По гребню, разумеется, не иду, а спускаюсь ниже, и крадусь по склону больше вперед, чем вверх. Приходится подчиняться игре уклона, то забираясь, то спускаясь. Даже по бездорожью так не ходят, но мне уже все равно, лишь бы выбраться. Безжалостно напрягаю носы ботинок, впиваясь ими в любую зацепку, стараюсь не использовать руки, знаю, что быстро устану. Миную вторую трещину у самого ее низа. На миг заглядываю внутрь, но там завал, поэтому без сожалений ползу выше, уже на пределе возможностей пешехода без тросов и крючьев.

Обедаю на новой высоте, с гордостью и благоговением взирая вниз, на бессмысленно тяжелый и опасный путь. Мысленно подмечаю, что западная сторона оказалась вовсе не такой пологой, как писали бывалые путники в сети. Кроме давешнего склона гляжу на неприступные стены, годные для фантастического замка или цитадели, да такие суровые, что внутри живут явно не люди, а орки или горные гоблины. Замечаю несколько ярких точек на этой самой стене. Воображение навевает образ отряда рыцарей, штурмующих твердыню противника, но умом понимаю, что над бездной висят простые