– Не знаю. Да и какая разница, Бизон? Есть дочь, или нет ее… Ну, заявит она о пропаже дорогого папика. Нам-то что? Тело все равно не найдут. Как с той телкой…

Бизон хотел было что-то ответить, но промолчал, лишь раздосадованно махнул рукой:

– Ладно, забирай «жмура» и тащи его в тачку.

Не оборачиваясь и совершенно не интересуясь, как будет подручный справляться с поставленной перед ним задачей, бригадир первым покинул раздевалку. Прошел по темному коридору и покинул здание через черный ход. Мини-вэн с Максом за рулем дожидался подельников на положенном месте. Бизон забрался в салон и, не поворачивая головы в его сторону, коротко спросил:

– Как твое плечо?

В проеме черного хода появилась широкая фигура Николая. В одной руке он держал спортивную сумку, другой придерживал свисавшее с плеча бесчувственное тело.

– Мюллер говорит, что неплохо, – ответил Макс. – Рана быстро затягивается. И нет никаких нагноений или чего-то в этом роде… Но… Боль все равно присутствует.

– Может, тебе стоит отдохнуть пару дней? – любезно предложил Бизон. – Отлежишься, залижешь свою рану…

– Не, все в порядке, – отрицательно покачал головой Макс. – Я в норме. И отдых мне не нужен.

– Ну, как знаешь…

Автомобиль сдал чуть назад, неторопливо выкатился из проулка, развернулся посреди проезжей части и уже на полном ходу устремился в Новогиреево.

– Звонил Мюллеру? – коротко осведомился у Макса Бизон.

– Ага. Он уже на месте. Ждет нас.

– Он когда-нибудь спит?

– Без понятия, – пожал плечами Макс и тут же поморщился от боли. – Я никогда не видел…

Они добрались до конечного пункта за сорок минут. Мини-вэн свернул с трассы и покатил к СТО. Свет фар выхватил из темноты желтый «Мустанг» в паре метров от центрального гаража. Макс невольно сбросил скорость. Бизон подался вперед.

– А она чего тут трется? – подал голос из-за спины бригадира Николай. – Как она нас нашла, Бизон? И второй раз за сутки… Мне это не нравится, брат. Она мне не нравится…

– Расслабьтесь. Я разберусь. – На всякий случай рука Бизона нырнула в боковой карман куртки. Пальцы сомкнулись на холодной металлической рукоятке кольта тридцать восьмого калибра. – Высади меня рядом с «Мустангом», а сами заезжайте внутрь. Без моей команды никому не высовываться…

– А «жмурик»?

– Спускайте в подвал. К Мюллеру. Нет никакого хипиша, братва.

Никто из подельников не стал перечить бригадиру. Макс в точности исполнил его приказания. Мини-вэн всего лишь на секунду притормозил рядом с желтым автомобилем, позволив Бизону спрыгнуть на землю, а затем покатился в направлении гаража. Металлическая створка, снабженная автоматикой, впустила мини-вэн внутрь.

Бизон приблизился к «Мустангу» и заглянул внутрь. Ольга дремала на водительском сиденье, закинув руки за голову, а длинные стройные ноги, обутые в черные полусапожки, пристроив на приборной панели. Бизон легонько постучал по стеклу. Девушка открыла глаза и лениво повернула голову. По ее алым губам скользнула улыбка. Стекло опустилось.

– Привет!

– Привет! – Бизон настороженно огляделся по сторонам. Его пальцы все еще касались рукоятки кольта. – Ты чего тут делаешь? Следишь за мной, что ли?

– Ну… В каком-то смысле да, – откровенно призналась Старовойтова. Она сбросила с головы капюшон, грациозно потянулась и пристроила во рту незажженную сигарету. – Добрые люди на Выборгском подсказали мне, где тебя можно найти. Вот я и пожаловала с дружеским визитом.

– Зачем?

– Потолковать надо. Присядешь?

Пляшущий огонек зажигалки на пару секунд осветил миловидное лицо девушки. Она глубоко затянулась сигаретой и выпустила дым через ноздри. Бизон еще раз на всякий случай огляделся по сторонам и снял руку с пистолета. Обойдя «Мустанг» спереди, распахнул дверцу с пассажирской стороны и нырнул в салон.

– Ты заходила в гараж? – подозрительно прищурился он.

– Нет. Постучала только, но мне никто не открыл. Ломиться я не стала… Не в моих правилах, приятель… А что ты там скрываешь? Подпольную оранжерею с марихуаной?

Они рассмеялись одновременно. Бизон слегка наклонился и уловил чарующий аромат Ольгиных волос. Определенно, эта девушка нравилась ему все больше и больше. Бизон уже и не помнил, когда в последний раз он так комфортно чувствовал себя в обществе малознакомого человека.

– Так зачем ты здесь, беби? О чем хотела потолковать?

Ольга ответила не сразу.

– Мне нужна твоя помощь, Бизон.

– Вот как?

– Да… – Она опять немного помолчала. – Я в Москве всего несколько дней. Обрасти связями не успела. А ты вроде мужик деловой, как мне сказали…

– Кто сказал? – опять насторожился Бизон.

– На Выборгском полно длинных языков. Тебе конкретные имена нужны? Так я не спрашивала… Дело-то не в этом, приятель. Я поняла, что наше знакомство было неслучайным. Это фарт, Бизон.

– Приятно слышать, – растянул он губы в улыбке и вновь вдохнул аромат ее волос.

– Да я не о том. – Ольга слегка отстранилась. – Я о деле. Мне нужна твоя помощь… Я могу быть с тобой откровенна?

– Валяй!

– Меня ищут. – Ольга сломала пополам недокуренную сигарету и швырнула ее в раскрытое окно.

Не снимая плаща и не поправляя распущенный до середины груди галстук, Лозинский по-хозяйски расположился в рабочем кресле главного врача шестой горбольницы. Златогорский вынужден был скромно притулиться на стульчике между окном и высоким шкафом. Он попытался по привычке скрестить ноги, но пространство для этого оказалось слишком ограниченным. Ермаков и Перекатнов заняли удобные кресла напротив психолога. Гуров с Крячко остались стоять позади них на фоне дверного проема.

Пьяным, слегка затуманенным взглядом Лозинский пробежался по лицам присутствующих, достал из бокового кармана плаща пачку «Парламента», собирался было вытряхнуть одну сигарету, но явно перестарался. Ему под ноги просыпалось сигарет пять.

– Вот ведь… Руки – крюки. – Андрей обезоруживающе улыбнулся. – Хорошо, что я не хирург. Верно?

Ему никто не ответил. Гуров недовольно покосился на напарника, но Крячко поспешно отвел глаза в сторону. Златогорский взирал на психолога с чувством настороженности. Во взгляде Перекатного читалось нескрываемое высокомерие, смешанное с легким презрением. Ермаков отрешенно смотрел в сторону.

Лозинский чуть отодвинулся назад вместе с креслом, нагнулся и собрал сигареты. Рука психолога наткнулась на черный пакет под столом. Он достал и его. Раскрыл и тут же растянул губы в довольной улыбке:

– О! Виски! «Buffalo Trace»! Это ваше? – вопрос был обращен к Златогорскому.

– Нет, – поспешно ответил Сергей Александрович.