- Не буду повторять. Извини, Лабус, - как при­говор произнес Григорович.

Костя встал, кивнул. Достал из внутреннего карман белый прямоугольник и подошел ко мне.

- Вот, - он протянул фотокарточку. - Он хотел вытащить тебя. Тебя другого. А ты… ты…

Военстал развернулся и, не прощаясь, вышел из па­латы.

Вечерело, на двор за окном наползали тени. Смогу я вспомнить всё? Нет. Просто потому что другого меня в этом мире больше не существует. Его поступки - это его поступки, не мои. А я смогу совершить что-то та­кое? Его - другого Кирилла - изменили обстоятель­ства, но я не прошел через то, через что прошел он… Смог бы я спасти Янтарь, залезть на установку, остать­ся под выбросом? Не знаю.

Я повернулся. Отмель с Григоровичем молчали.

Фотография выскользнула из пальцев, я подхвати ее. Рассмотрел. Черно-белая любительская карточка на ней два военных сталкера в полевой форме, улыбаются. У одного ямочки на щеках, темные волосы, вто­рой с жесткими плотными усами, взгляд хитрый, в во­лосах седина. Его зовут Лабус, а первого я не знаю, ви­дел его только на Янтаре, мельком, но мне почему-то кажется, что нас многое связывает. Будто другой «я» частица которого все же поселилась в моей памяти, под сказывает мне: ты знаешь этого человека, но никогда вспомнишь его.

Конец.