Ну и напоследок Духаст… Жив, Друг. И Эспиары живы, по крайней мере двое. Про третьего ничего не могу сказать – лежащее на земле тело может быть как живым, так и нет. И Проснувшийся тоже жив. Ладно, работайте, ребята, работайте, и я тоже поработаю, вашими мозгами.

Итак, кроме меня все те, кто может пробить Сферу, заняты сражением за собственную жизнь. А я… А я этого сделать не могу – если еще не до конца разучился определять уровень заклинаний, то это минимум восьмой, несуществующий. Типа, высшие из высших заклинания. С такими только высшим существам и справиться. А кто у нас тут высший? Думай, башка, думай. О, уже третье слово, башка!

Итак, среди нас высших нет. А вообще, кого тут нет? Спящий – есть, бог – есть, другие древние существа – тоже, аж пять штук, даже шесть, если считать Олимпера. Тут нет только Архимага, ибо он там, и Всевышнего, ибо он сдох. Стоп! Мысль, ты куда? Раз уж проскочила – соизволь в гости зайти, мне как раз сейчас ты и нужна. О чем я думал? О Всевышнем. Хорошо, что я про него знаю? Жил, творил, сдох. Выковал кольцо, которому время подвластно. Не то, по словам Адама, а я ему верю побольше, чем ректору, сейчас оно меня никуда во времени не переместит. Написал Некрон. Опять не то, книжка, конечно, интересная, но сколько я ее не читал – ничего полезного, сказки… Стоп, стоп, стоп! Как в песне поется… Горячо! Некрон, ничего полезного, сколько не читал… Читал! Вот оно! Я читал Некрон! Что я тогда подумал? Я тогда подумал, что книга эта – магическая, и если открыла мне свой язык, то приняла за своего. О том, что ее Всевышний написал, я тогда еще не знал, и решил, что у меня есть что-то, по чему она меня опознала как владельца.

Арбалет! Вот оно, вот эта мысль! Олимпер же мне говорил – одно время Всевышний учился творить оружие, как он думал, против Спящих, но потом в этой идее разочаровался, и уничтожил все, до чего смог дотянуться. Внимание, не вообще все, а только до чего дотянулся! А это значит, что часть этого арсенала могла уцелеть. Думаем дальше, по уровню гениальности такое оружие как раз творцу сущего по плечу. С вечным зарядом, с автоматическим переводом боевой пружины, с возможностью стрелять очередями… С трансформацией магии в вещество… Я еще тогда, на Северном материке, когда шестирукого трехглазого демона Хаддим Роккав убил, подумал, что не в силах человеческих или божественных нечто подобное создать. Но Всевышний, он был не совсем обычный бог – он был именно Творец, высшая сила, и почему бы нет?

Ладно, теория, это хорошо, даже прекрасно, да вот теория без практики – полный нуль. И есть только один способ проверить, прав ли я. Если я выстрелю, и стрела из этого арбалета пробьет Сферу – значит это оружие Всевышнего. Если нет… То это ровным счетом ничего не значит, может, просто силы не хватило, будем думать дальше. Куда стреляем? А пофиг – диаметр сферы не больше километра. А вообще, мы сейчас сверху на бублик, наверно, похожи. Пол кило дырка, в центре которой я сейчас и стою, и пол кило "зрителей" – тех самых солдат, которых непонятно зачем генералы притащили в эту пустыню. И сразу за ними – Сфера Полной Защиты. Пробиваться туда через толпу не хочу, а потому направляем арбалет на сорок пять градусов и нажимаем на спуск. Внимательно наблюдаем, как стрела пролетела над головами солдат, на излете достигла Сферы Полной Защиты, и со звуком "плюх" пролетела ее насквозь.

Что же, прекрасно! Если бы прямо там стоял Архимаг – можно было бы даже попытаться до него достать. Однако что-то я сомневаюсь, что он вообще поблизости. Знаю я таких, они слишком ценят свои шкуры, чтоб подвергать себя лишней опасности. Сидит, небось, километров за пять отсюда, и колдует. А почему бы нет? Магия, штука хорошая, дальнобойнее любой артиллерии. Еще раз стоп! Мысли, вы спешите. Итак, будем считать, что "застрелись" относилось к идее прострелить из арбалета Сферу Полной Защиты. Идем дальше. Архимаг. По словам ректора, он сейчас весьма надежно защищен от всего вредоносного магического и еще более надежнее от физического. Да и тем более, что все равно я тут, а он там. Отсюда вывод – надо использовать что-то магическое, и в то же время не вредоносное, чтоб этого наглого старика…

Вот оно! Старика! "Достал", "башка", "застрелись" и "вопрос" было, ну так воспользуемся же друзья последним словом из гениальной речи Тараса. Как? Кверху каком, как говорил один мой приятель. Очень просто. Еще средневековые философы спорили, сколько чертей может уместится на острие иглы. Ну так и я сделаю нечто подобное. Риск, конечно, мягко говоря, велик, но это дело благородное.

Ребята, ау! Отвлекитесь на минутку! Блин, Нашта, я метафорически имел ввиду отвлекитесь! В смысле слушайте, сейчас вам может показаться, что я умер. Так вот, это не так. Я не умер, меня спасать не надо. И волноваться не надо. А хотите – волнуйтесь, но, главное, тело мое берегите. Потому что я жив. Понятно?

Хорошо, а теперь приступаем. Операция, что я задумал, требует ювелирного мастерства и предельной сосредоточенности, а любая ошибка приводит к одному концу – летальному. Значит так, усаживаемся поудобнее, фиксируем арбалет, прижимаем спусковой крючок, а теперь быстро, очень-очень быстро…

* * *

Пустыня. Лишь недавно пробило полдень. На песке, облокотившись на свой походный мешок, лежит молодой рыжебородый парень. Его глаза открыты, но сердце его не бьется. В его теле нет жизни, но и смерти там тоже нет. И нет там души – пусто в глазах, не сверкает в них божественная искра, не горит в них пламя сознания. Человек не жив, но и мертвым назвать этого парня не поворачивается язык – он слишком молод, чтоб умирать.

А в то же самое время, в небеса, взмывает стрела. С точки зрения человека ее полет стремителен, с точки зрения вселенной мгновенен, с философской точки зрения занимает целую жизнь. Жизнь болта, он рождается на своем ложе арбалетном ложе, и умирает, пролетев свой жизненный путь. Еще совсем недавно этой стрелы не было, она была вольной магией, бесконечное количество которой разлито по всему пространству. Но теперь она стала материей, хрупкой металлической материей. Она была еще и волной, квантовым солитоном, колебанием струны, локализацией пси-фунцкции, но прежде всего она оставалась обычным макрообъектом – арбалетным болтом, который вопреки силе гравитации летит в воздухе.

Но эта стрела, или болт, отличалась от прочих своих сородичей не только историей. Еще она летела в никуда. Другие стрелы всегда летят куда-то, во врага, в мишень, в яблоко, в зазевавшуюся дичь. И только эта стрела просто летела – у нее не было цели, направлявшая ее рука не желала что-то поразить.

Но и это не все – болт летел не один. Легким, почти незримым туманом вокруг него колыхался воздух, и если бы кто-то глянул на эту стрелу в Сумраке – он бы поразился. Цепко ухватившись за стрелу, проникнув в нее, вонзив свои астральные щупальца, верхом на стреле летела чья-то душа. Погружаясь все глубже, и глубже в острый металлический предмет, душа стала с ним единым целым, и именно так, единым, неделимым клубком, симбиоз души и арбалетного болта преодолел незримое магическое препятствие и вонзился в песок.

* * *

А вот теперь надо действовать быстро! Если я правильно помню основы физиологии, то на все про все у меня осталось лишь пару минут. Потом в моем теле начнутся необратимые изменения, и даже если я туда вернусь – перспектива на всю жизнь остаться пускающим слюни калекой меня не сильно радовала. Увы, ничего не поделаешь. Таковы особенности Полного отделения души. Если при Частичном отделении, что я делал, например, во время битвы для лучшего обзора, я посылал в астрал лишь часть своего эго, ответственную за восприятие, то теперь пришлось и все остальные части себя забрать. При Частичном отделении тело продолжает работать, все системы, сердце, легкие, мозг. Отключаются только нервные окончания, воспринимающие окружающий мир. При Полном же отключается все – сейчас мое тело было стопроцентным трупом, плавно принимающим температуру окружающего воздуха. Всякие микробные гады приступили к моему разложению, начали особо активно атрофироваться нервные клетки мозга. Но, увы, тут уж ничего не поделаешь.